Treveron's Paradox

The Organ (2/2)

2012-01-04T11:52:00.001+01:00

Johan comenzó a caminar por delante de ella, hacia el alaeste de la planta baja. Se detuvo frente a la única puerta doble del interiorde la casa. El relieve dibujado en esta le llamó la atención a la soprano: representabaun ángel femenino con las alas extendidas y cuyo rostro carecía de ojos. Unamordaza cubría su boca. Christine quedó impresionada.

- ¿Me estás llevando a tus mazmorras? ¿Antes de invitarmea una copa, siquiera? – dijo.

Johan la miró con una sonrisa yle guiñó un ojo.

- Algo así.

Sacó de su bolsillo una llave larga de cobre y la introdujoen la cerradura, que quedaba a la altura del vientre del ángel del relieve. Ylo que ocultaban aquellas puertas hizo que Christine se sobrecogiera.

Las puertas seabrieron a una estancia amplia, más larga que ancha, y con el techo alto, casia la altura del del hall. Alcontrario de la entrada, el suelo de esta cámara era de mármol gris, aexcepción del camino que llevaba desde las puertas al fondo, que era de cuadrosde mármol blancos y negros y estaba flanqueado por sendas filigranas doradas.Este camino llegaba hasta un órgano, tan grande como el propio de una catedralgótica, con una banqueta de madera frente a él tapizada con terciopelo granate.Sin embargo, los típicos tubos de metal que emergen sobre sus teclas paraemitir el sonido se angulaban hasta alcanzar las paredes laterales de lahabitación, hundiéndose en éstas. En cada una de dichas paredes un total de 4columnas sostenían el techo. Y en todas había esculpido un cuerpo con rasgosfemeninos, que daba la impresión de querer escapar desesperadamente del pilarde roca fluida. Su rostro, al igual que el de la puerta, no tenía ojos, perotampoco cabellos, y su boca estaba abierta en una mueca que cabalgaba entre eldolor, la tristeza y la furia. Y sobre el cuerpo principal del órgano,esculpido donde se abrían los tubos de metal, un ángel similar al del relievede las puertas pero sin mordaza, parecía entonar una nota musical sorda con losbrazos abiertos a sus compañeras de los pilares. Aquella imponente figuraparecía dirigir aquel singular coro. Daba la sensación de que manteníaatrapadas a las desgraciadas esculturas. Parecía ser la fuente de su dolor.

Christine se llevó una mano a la boca, atónita, mientras seadentraba en la cámara. Examinaba con detenimiento las expresiones de loscuerpos de las columnas, despacio, temiendo que el sonido del eco de sus pasos las turbara. Finalmente,se detuvo al fondo, frente al ángel, enmudecida por su escalofriantemajestuosidad. La piel de la soprano se erizó.

- Esto es… es increíble…

- Aun no has visto lo mejor – dijo Johan.

Dicho esto se sentó en la banqueta y la miró mientras hacíael ademán de crujirse los dedos riéndose.

Comenzó a tocar una pieza muy conocida: la segunda aria deLa Reina de la Noche, posiblemente la pieza más conocida de la ópera de Mozart La flauta mágica. Pero era extraño. Enlugar de oir el sonido de un órgano, aquel instrumeno sonaba con vocesfemeninas. Cada nota parecía sonar desde la boca de cada uno de los cuerpos depiedra que emergían de las columnas. La segunda aria de la Reina de la Nocheera conocida por ser terriblemente difícil de cantar para una soprano. Laspocas que lo consiguen se denominan “de coloratura”, capaces de cambiar de notacon su voz a una velocidad pasmosa. Pero en aquel momento parecía que cada unade las mujeres de piedra esculpida de aquella sala se hubieran puesto deacuerdo para cantar aquella pieza. Christine continuaba enmudecida con elasombro. Su ensimismamiento terminó cuando Johan, repentinamente, se detuvo ychasqueó la lengua.

- Fallan los agudos más altos… ¿Probamos con algo másgrave?

La soprano no dijo nada.

Johan entonces comenzó a tocar otra pieza muy conocida: lasonata Claro de Luna, de Beethoven. Su comienzo, lento y lúgubre, sobrecogió aChristine, inundando su mente con un terror tan primitivo como irracional.Aquella sala, de paredes lisas y brillantes. Aquellas notas, de vocesfantasmagóricas. Aquellas estatuas, como espectros atrapados entre dos mundos. Unhombre, prácticamente desconocido, decidido a transportarla con aquellahipnótica melodía a un lugar que parecía encontrarse entre la vida y la muerte.Aquella atmósfera parecía estar llamándola, y podría decirse que el macabroespectáculo que estaba presenciando resultaba extrañamente hermoso y atractivo.Tal vez fuera eso lo que más la aterraba.

Su pecho comenzó a acelerarse, a medida que la músicacontinuaba y el siniestro coro entonaba su cantar. Christine era una mujer conlos pies en la tierra. Sabía que, pensándolo detenidamente, no había nada quetemer en aquella sala, que no había nada que fuera a hacerle daño al oíraquella sonata. Sin embargo un miedo imposible de explicar, comparable al de lamás común de las fobias, la embargaba hasta el punto de necesitar salir deallí. Afortunadamente para ella, esto no pasó desapercibido para Johan.

- ¿Christine? – dijo, dejando de tocar.

- Yo… – balbuceócon voz queda – Por favor, quisiera… salir de aquí.

- Por supuesto – respondió al instante, contrariado – ¿Teocurre algo?

- ¿Qué es este lugar? – dijo ella una vez hubieronsalido. Su respiración aun era agitada.

- Lo mandó construir mi padre hace décadas – contestóJohan –, obsesionado con su pasión por la voz de una soprano que le encandiló.

Johan hizo una seña a su mayordomo, que instantes despuésvolvió con una pequeña bandeja de plata con dos copas de champagne. La depositóen una mesa cercana y se retiró.

- ¿Pero cómo…?

- Mi padre siempre me contaba un cuento por las noches.Me decía que el ángel del órgano era mi madre, que falleció cuando me dio a luza mí. Me contó que su amor por ella era tal que consiguió atrapar su alma enaquel órgano. Mi madre era una soprano con una voz angelical, y por eso semanifestó de la forma que has visto. Pero mi padre me decía que era una mujercaprichosa y altiva, y que atrapó consigo a más almas para que cantaran conella. Lo hizo, según parece, para poder quedar por encima de ellas por toda laeternidad.

>> Me gustaba pensar que mi madre me cantaba cada vezque mi padre tocaba y gracias a eso desarrollé la misma pasión por la músicaque mi él. La historia perdió un poco de romanticismo cuando descubrí querealmente no es más que un ingenioso mecanismo diseñado por mi padre. El airedespedido por las teclas del órgano es modulado por un dispositivo que seencuentra en el cuello del ángel. Si te hubieras fijado hubieras visto unapequeña compuerta que se puede abrir. Tengo que revisarlo, has notado que losagudos están empezando a fallar, ¿verdad?

Christine le escuchaba hablar, y el embeleso de oírle hablarsobre la romántica historia de aquel órgano la relajó un poco.

- Nunca había visto nada así, ha sido… Era fascinantepero… no podía dejar de pensar en que parecían voces de otro mundo.

Johan rió.

- No quería asustarte. Acepta mis disculpas y un sorbo debuen champagne.

El hombre cogió las dos copas de la bandeja y le ofreció unaa la mujer. Ambos las alzaron para brindar.

- Por que las voces de ultratumba no vuelvan amolestarnos – dijo él con una sonrisa.

- Serás idiota… –rió ella.

Tras el brindis, ambos bebieron de sus copas. Variossegundos después, Christine Betancourt cayó muerta al suelo.

Instantes después el mayordomo llegó con una mesa camilla,al tiempo que Johan dejaba su copa en la mesa y alzaba el cuerpo inerte de lasoprano. Tras depositarlo en la camilla dijo:

- Prepáralo todo, Ron.

Johan volvió a la sala del órgano, dirigiéndose con pasoresuelto a la estatua del ángel. Apoyándose en el taburete, alcanzó el cuellode la escultura y abrió la pequeña compuerta. Retiró entonces un pequeñocompartimiento de su interior y salió de la sala.

En el fondo del hallde su mansión, tras las escaleras, había una puerta oculta, ahora entreabiertapro el mayordomo. Esa puerta se abría a un quirófano pequeño, perocompletamente equipado. El mayordomo esperaba a Johan vestido con una batablanca y con otra igual en sus manos, que ofreció a su amo. Tras ellos, elcuerpo sin vida y desnudo de Christine yacía en una mesa se operaciones.

Johan se preparó y comenzó a operar, mientras el mayordomose retiraba. Con un bisturí y un pulso propio de su profesión, cortó el cuellode la soprano y seccionó su laringe, extrayendo el segmento que contiene laepiglotis y el aparato fonador. Limpió bien el tejido con suero fisiológico ylo depositó en un pequeño cuenco metálico. Seguidamente tomó el compartimientoque sacó del ángel y lo abrió.

Había en su interior un segmento similar al recién extraídode Christine, pero en peor estado. Con destreza, Johan sustituyó ambos yconectó el de la soprano a los diversos electrodos que contenía el pequeñomecanismo del compartimiento. El total de la operación no llevó más de un parde horas.

Emocionado, Johan volvió a la sala del órgano, agarrando confuerza el dispositivo que encerraba parte de la garganta de ChristineBetancourt. Una vez estuvo de nuevo frente al ángel, lo depositó con delicadezaen su cuello, hasta oír el clic que confirmaba que el mecanismo había encajado.Ronald se encontraba junto al órgano.

Johan comenzó a tocar. De nuevo, eligió la segunda aria deLa Reina de la Noche, y escuchó satisfecho cómo cada nota era entonada a laperfección. El coro del órgano entonaba una música extrañamente alegre quecontrastaba totalmente con la atrocidad que la había hado vida.

Una vez hubo terminado, el mayordomo habló.

- He repuesto el suero fisiológico del dispositivo,señor. El mecanismo mantendrá al tejido vivo y funcional durante varios mesesmás.

- Excelente, Ronald – dijo Johan mientras se levantabadel taburete –. Vamos al jardín a celebrar el funeral de la señoritaBetancourt.

Ambos hombres volvieron al quirófano a recoger el cadáver deChristine con la intención de enterrarlo.

- Ron, dime – dijo el cirujano de camino al jardín –¿Cuál es la siguiente ópera interesante de la temporada que viene?

- Precisamente, señor, va a haber una representación de La flauta mágica aquí, en París, en dosmeses. La cantante principal es una joven promesa del canto bello llamadaMarine Cerine.

- ¡Perfecto! Recuerda reservar un palco, ¿quieres?

- ¿Le mando un ramo de flores de su parte a la señoritaCerine?

- Tú siempre tan atento, Ronald.

The Organ (1/2)

2011-12-29T19:39:00.000+01:00

La ópera de Madame Butterfly terminó, y el públicose alzó de sus butacas de terciopelo rojo para bramar con un atronador aplauso.Los artistas del canto bello se alinearon frente a los oyentes para recibirlo,conmovidos y agasajados en su última actuación de la temporada.

Sin embargo todos ellos sabían, con sana envidia, queninguno de ellos recibiría más aplausos que la soprano principal de la obra,Christine Betancourt. Bendecida con una voz que acariciaba los sentidos comouna sábana de seda, la hermosa cantante había ascendido a la cumbre tras unameteórica carrera. Aristócratas, nobles y melómanos de la gente llana caían asus pies desde la primera nota sin importar qué opera protagonizara.

Su interpretación impecable se caracterizaba por una empatíatotal con el personaje a quien poseía. Christine era capaz de contagiarte suslágrimas o de hacerte sentir el ardiente fulgor de la ira. Y así es comoencandiló a Johan Laplace.

Ella no sabía su nombre, pero sabía quién era. Aída en Munich, El Barbero de Sevilla en Madrid. Nueva York, Sydney, Moscú… Despuésde cada actuación, durante la celebración de los actores, llegado cierto puntode la noche, siempre ocurría lo mismo. El camarero de turno le ofrecía una copade buen champagne, “de parte del caballero de aquella mesa”. Cada vez queChristine miraba, un apuesto hombre le sonreía desde una mesa cercana al tiempoque levantaba su copa. Ella siempre bebía su copa mientras le devolvía unasonrisa con sorna, para después ignorarle y seguir con la fiesta.

La soprano estaba acostumbrada a gestos así. Se trataba deuna mujer muy hermosa, de rasgos orientales por parte de su madre, un largo yliso cabello moreno y una piel fina como la porcelana. Su camerino antes ydespués de las actuaciones parecía una selva debido a los numerosos ramos deflores que recibía procedente de sus admiradores. Al comienzo de su carrera nodejaba de sorprenderse y emocionarse, pero la fuerza de la costumbre endureciósu carácter, algo que no acababa de gustarle del todo. De todas maneras, pese asu constante rechazo, el misterioso caballero que la invitaba a champagne nuncacejaba en su empeño, si bien tampoco insistía. La soprano no pensaba en él másde lo que se molestaba pensar en la más banal de las anécdotas.

La ópera de Madame Butterfly tuvo lugar en París, y la trouppe lo celebró aquella misma noche enun discreto local cercano a los Campos Elíseos. Christine estaba agotada, perosus compañeros no tenían mucha intención de terminar pronto. No iban a volver atrabajar juntos hasta pasados varios meses y, si bien los miembros mayores delos artistas ya se habían retirado, los más jóvenes pretendían disfrutar de lanoche al máximo. Christine casi fue llevada a rastras por sus compañeras Mariney Beatrice.

La velada transcurrió de manera agradable. La música sonabay las copas fluían. Marc, uno de los barítonos del grupo, se le declaró aChristine, rodilla en suelo, más movido por el alcohol que por el sentimiento.Teatral, la soprano se llevó las manos al pecho fingiendo desconsuelo y lerechazó entre sollozos fingidos y las risas del resto de compañeros. Elmuchacho, persistente, lo intentó después con Marine, que también llamaba laatención por sus penetrantes ojos y sus carnosos labios, pero ésta fue menoscondescendiente. Le lanzó su bebida a la cara alegando que no era el segundoplato de nadie. Los chicos de la trouppe sorprendierondespués a Marine con un ramo de rosas, para despedirse de ella ya que en lasiguiente temporada pasaría a protagonizar óperas como soprano con un elencodistinto.

Entre risas y lágrimas de emoción, la noche avanzó, yChristine se dio cuenta, sorprendida al verse algo desilusionada, que elapuesto caballero que la seguía de obra en obra no había aparecido aquel día. Melancólicay algo exhausta se pidió una copa de champagne en la barra del local y se sentóen un taburete. Miró la copa y suspiró.

- Otra para mí por favor – oyó tras de sí.

No necesitó conocer la voz para saber de quién se trataba. Suapuesto seguidor hizo su entrada, esta vez más cerca de lo habitual, perotodavía manteniendo las distancias. Sonreía, sabiéndose reconocido sin mirarla.

- Me estaba empezando a preguntar cuándo aparecerías –rió Christine.

- ¡Oh, así que estás ahí! – fingió él de maneraexagerada.

Ambos se observaron en silencio. Él vestía como siempre, conun elegante traje que en aquel local destacaba por ser demasiado sofisticado.Su pelo era castaño y corto, y sus ojos verdes la observaban a través de unasgafas de monturas al aire. Ella, por el contrario, vestía de manera másinformal, acorde con la ocasión. Unos pantalones vaqueros y una camiseta detirantes negra y escotada, cubierta por una blusa blanca.

Ella acercó su taburete.

- ¿Cómo te llamas?

- Johan. Johan Laplace. ¿Puedo preguntar qué ha cambiadopara que por fin pueda estar hablando contigo?

- Pues que ahora mismo, si te digo la verdad, estoy muycansada para desdeñarte – dijo con una media sonrisa; los párpados le pesabanal pestañear.

- Mi plan entonces ha funcionado – contestó él tras unacarcajada, alzando su copa.

Ella ladeó la cabeza, de modo que su cabello se balanceó,reflejando los focos de colores del local.

- ¿Cómo debería de tomarme eso? ¿Eres una especie deacosador? – en su tono de voz denotaba que no estaba preocupada por ello.

- No… – dijo él –Nada de eso. Tan solo soy un admirador paciente.

- ¡Desde luego! Paciente y con dinero – añadió Christinemirando su traje y recordando verle en distintos países – Tal vez incluso meconvengas – bromeó.

Conversaron durante un largo rato mientras la noche seguíadesenvolviéndose a su alrededor. Johan Laplace era cirujano. Parisino, al igualque ella, llevaba siguiéndola desde la primera vez que apareció como cabeza decartel, haría ya más de un año. A pesar de que ganaba un buen dinero en sutrabajo, había heredado de su padre, un prestigioso empresario, tanto lafortuna que le permitía viajar a su antojo como la pasión por la música. Elpadre de Johan había sido mecenas de un pequeño grupo de cantantes de ópera yfueron numerosas las noches en las que llevaba a su familia con él a escucharsus representaciones.

- Mi padre – dijo ella – también era como el tuyo. Dehecho, me llamo Christine por Christine Daaé.

- ¿El personaje principal de El Fantasma de la Ópera? –rió él.

- ¡No te atrevas a reirte! Me siento muy orgullosa de minombre– repuso ella con media sonrisa. Él hizo un ademán de cerrar la boca.

Amaneció. Muchos de los compañeros de Christine seretiraron, no sin antes dedicarle una pícara sonrisa por su conquista deaquella noche, a las que ella respondía con un simple gesto de mano. Suconversación se tornó más íntima cuando John hizo alusión al hecho de que lafama de la soprano posiblemente le facilitaría las cosas con los hombres. Ellasonrió.

- No me hace falta ser famosa para seducir a un hombre –respondió.

Ambos rieron, y al cabo de unos segundos se sorprendieronmirándose a los ojos en silencio.

- Creo que no puedo más – dijo ella –. Estoy exhausta…

- Es tarde – dijo él – pero no quisiera que esta veladaacabase tan pronto. ¿Podría invitarte a cenar esta noche?

Puede que fuera el cansancio, o quizás porque realmentehabía sido una noche agradable, pero Christine aceptó.

- Si quisieras decirme dónde te hospedas… – comenzó adecir Johan.

- He aceptado a cenar contigo, Casanova, no creas que tediré dónde vivo tan fácilmente – interrumpió ella entre risas.

Él la ignoró guiñándole un ojo.

- … enviaré a mi mayordomo a recogerte, pongamos… ¿a lasocho y media?

- ¿Aun están de moda los mayordomos? – hizo una pausa enla que se sorprendió mordiéndose el labio – Tiene usted una cita, caballero.

Ella cogió una servilleta y sacó un bolígrafo de su bolso.Una vez escribió en el frágil pedazo de papel, se lo pasó a Johan.

- “Frente al ascensor de la Torre Eiffel” – leyó él –¿Tan malo es tu sueldo? – rió.

- Te he dado una dirección. Y tendrás suerte si mepresento… – dijo ella con sorna.

- Señorita – respondió él a modo de despedida.

Johan entonces se levantó y le besó la mano gentilmente.Ella respondió con fingida indiferencia y, acto seguido, él se marchó.

- ¡Llevo casi dos horas esperándote en la barra así queme lo vas a contar absolutamente todo, arpía descarada!

Marine esperó lo suficiente como para asegurarse de queJohan no la oiría, y gritó todo lo que una noche de jolgorio le permitió a sugarganta.

- Te cuento que me voy a dormir, señorita… – dijo Christine mientras se levantaba.

- ¡Oh, no! ¡No te atrevas!

Christine la ignoró a propósito conteniendo la risa,mientras oía cómo su amiga despotricaba desde la puerta del local, que senegaba a abandonar a pesar de que los primeros rayos de sol iluminaban laciudad.

La soprano vivía en un lujoso apartamento en el cascoantiguo de París. Sin embargo, aquel día se hospedaba en el hotel donde tambiénse alojaban sus compañeros. Le encantaba aquella vida. Quería aprovechar hastael último día de los hoteles y servicios antes de volver a su hogar, donde todoestaba como lo recordaba. Donde nada era nuevo para ella. Aquel era el aspectoque más le gustaba de su trabajo, viajar. Conocer el mundo así como conseguirque el mundo la conozca a ella.

Su día transcurrió tranquilo.Hizo subir comida a su habitación mediante el servicio de habitaciones y comióen la cama, viendo una película de pago. Después de ello descansó, paracompensar las pocas horas de sueño de aquella noche. No podía evitar levantarsetemprano sin importar lo que trasnochara, ya que su reloj biológico aun estabaadaptado al horario de ensayos, pruebas y actuaciones.

Antes de su cita, con tiemposuficiente, Christine se dio un baño de burbujas en la amplia bañera de suhabitación. Encendió un par de velas y apagó las luces antes de desnudarse ymeterse en el agua caliente. El sonido del crepitar de la espuma inundó susoidos y se sumió en un profundo estado de relajación.

Entonces fantaseó. Pensó en Johany en su cita de esa noche. A pesar de que era un hombre de un atractivoarrebatador y un carisma magnético, en su opinión, Christine no solíaentregarse a un hombre fácilmente. Y muy rara vez en una primera cita. Sinembargo, en aquel momento estaba sola, sumergida en un agua cálida bajo un marde burbujas y bañada por una luz ténue. Cerró los ojos y, lentamente, comenzo aacariciar su cuerpo fingiendo que sus manos eran las de Johan. Amparada por laoscuridad, sin ninguna prisa. Sus jadeos y suspiros se perdieron entre lasburbujas. El agua ahogó un grito de éxtasis. La intimidad de aquel baño apenasiluminado por las titilantes velas guardaría su secreto para siempre.

Muy relajada, y habiendoeliminado algo de tensión por la cita, salió del baño, se secó y comenzó avestirse. Se decidió por un vestido largo de seda de color azul marino. Una vezse hubo recogido el pelo y maquillado ya estaba lista para su peculiarencuentro.

Desde su habitación Christine solicitó a la recepción delhotel que un taxi la recogiera en la entrada. Una vez lo cogió, le dijo altaxista que le llevara a los Campos de Marte, donde se sitúa la Torre Eiffel.

El taxi se detuvo en la entrada y su conductor le preguntósi quería que la acercara a algún punto en concreto de los Campos. Ella negócon amabilidad, ya que le apetecía caminar un poco. Tras pagar al taxista ydejarle una sustanciosa propina, se bajó del vehículo. La Torre se erigía en elextremo de los Campos de Marte más cercano a la , orilla del Sena, y seencontraba iluminada ya que estaba anocheciendo. No hizo falta acercarse muchopara poder otear la enorme limusina que se encontraba en el tramo de carreteramás cercano a su base.

Cuando Christine se acercó al larguísimo vehículo se abrióla puerta del conductor. No hacía falta mirar dos veces a la persona que salióde la limusina para identificar a un mayordomo prototípico: traje negro concamisa blanca, pelo blanquecino, porte británico y aire taciturno. Christine nopudo reprimir una sonrisa.

- ¿Señorita Betancourt?

- Esa soy yo – dijo, sin dejar de sonreír.

El mayordomo procedió entonces a abrirle la puerta de lospasajeros. La cabina era amplísima y contaba con un minibar y una televisión,pero no había nadie.

- ¿Y Johan?

- El señor me ha enviado para que la lleve a su mansión,señorita – dijo con voz grave.

“Esto se pone cada vez mejor…” pensó ella. Seducida por ellujo, entró en la limusina y el mayordomo la cerró tras ella. Una vez dentropudo escuchar un hilo musical tenue. Segundos después la puerta del conductorse cerró y el vehículo comenzó a moverse.

El trayecto duró unos veinte minutos. El mayordomo abrió enun par de ocasiones la ventana que separaba la zona de pasajeros de la cabinadel conductor, para recordarle que podía servirse la bebida que gustase y usarla televisión a placer. Sin embargo, Christine se relajó y disfrutó de laopulencia de aquella limusina, observando el paisaje urbano de París a travésde los cristales tintados.

La limusina se detuvo, y el mayordomo le abrió la puerta.Una vez salió, la soprano observó la imponente mansión en la que vivía Johan.Unos farolillos iluminaban el jardín que precedía a la casa en sí. Y en laentrada de esta se encontraba Johan, sonriente, que comenzó a atravesar eljardín en dirección a la puerta principal. La arquitectura de la mansión eraantigua, pero no demasiado, y se podían observan en su fachada elementosmodernos tales como antenas parabólicas, cámaras de seguridad o extractores deaparatos de aire acondicionado. Cuando Johan llegó hasta ellos, abrió la puertametálica de la entrada.

- Me alegro de que al final haya venido, SeñoritaBetancourt.

- Cuidado, Casanova, todavía puedo decirle a… – miró al mayordomo, cuyo nombre aun noconocía.

- Ronald, señorita – dijo éste, aludido.

- Aun puedo decirle a Ronald que me lleve a casa.

Johan tomó la mano de Christine para que le permitierabesársela. Ella accedió con una sorna que no pasó desapercibida.

- Me temo que le pago demasiado como para que no haga loque yo le digo, ¿verdad, Ron?

Como cabía esperar, la expresión del mayordomo permanecióimpertérrita.

Los dos hombres flanquearon a la mujer a través del jardínal interior de la casa. La puerta era doble y de madera, de varios centímetrosde espesor. El ruido que hizo al abrirse sobre sus goznes de hierro reververópor el hall de la casa. Estaba muyiluminado, era de paredes blancas y suelos de madera. Unas escaleras sesituaban al fondo y llevaban al segundo piso.

- ¿Tienes hambre, Christine? – preguntó Johan.

- La verdad es que no mucha – dijo ella.

- Perfecto, me moría de ganas de enseñarte algo.

Jogging

2011-12-15T12:01:00.003+01:00

Se trata de una tira totalmente verídica. Me resulta imposible respetarle... xD

¡Por cierto, novedades!

¿Os gusta el Rock? ¿Os gusta el Metal?

¡Pues esto os encantará!

Como colaborar en 859.345 sitios NO ES SUFICIENTE, desde hace un par de semanas colaboro en el podcast Club de Coleguitas, de mi ídem Álex Berlanga. Copresento con él un programa lleno de buena música y buen rollo. ¡Seguro que os gustará! Dejaré el link en el sidebar en la sección "Sitios en los que Colaboro". También podéis pulsar la siguiente imagen.

¡A cuidarse!

No granny

2011-11-26T18:30:00.003+01:00

Es lo que tiene ser el hombre más sexy del universo occidental.
A veces es una carga, no os creais.
Pero generalmente no.

Erased

2011-11-17T12:20:00.001+01:00

¿Qué puede hacer alguien tan sediento de venganza que piensa que matar no es suficiente? Afortunadamente la época en la que me encuentro me ofrece una alternativa.

Y nunca mejor dicho.

El teletransporte me trasladó al interior del recinto que llevaba al Túnel de Gusano. El complejo estaba casi desierto, salvo por los dos desganados guardas designados a proteger el recinto de intrusos. Afortunadamente para mí, yo no era un intruso allí. Eso me facilitó la tarea de librarme de ellos con mi arma aturdidora.

Me dirigí al ascensor que llevaba al Túnel con mi, a falta de una palabra mejor, carga. Sus pataleos e intentos de resistencia fueron a menos a medida que la droga que le administré en la cápsula de teletransporte hacía su efecto. Mi carga no era una persona muy corpulenta, así que no tuve mayor problema para arrastrarle a la cámara del Túnel. Una vez dentro del ascensor le quité el pedazo maltrecho de tela con el que le cubrí la cabeza.

El rostro de Jethro Similian era un mapa. Un ojo amoratado, una ceja partida, la nariz doblada en un ángulo poco común y varios dientes de menos. Le cogí de la pechera y le alcé mientras sonreía. Estaba desorientado por la droga, pero aun consciente porque yo le quería mantener así.

- ¿Puedes oírme, Jethro?

- ¿Qué…? – balbuceó – ¿Qué quieres de mí…?

- Te voy a contar por qué estamos aquí. Sé a lo que te has estado dedicando desde hace más de tres años. ¿Y sabes por qué lo sé? Porque vengo del futuro, Jethro. ¡Y traigo buenas noticias! Tuviste éxito, jodido hijo de perra.

Dicho esto le propiné un puñetazo y le dejé caer. El ascensor tardaría aun unos minutos en llegar a la cámara, ya que estaba a varios kilómetros de profundidad, hundido en la astenosfera de la Tierra. Se supone que la presión que se genera de este modo ayudaba a mantener estable el mecanismo del túnel.

- Lo conseguiste – proseguí –, el ADN que intentas sintetizar llegó a ser estable y a poder transmitirse de una bacteria a otra. He de decir que se trataba de una obra de arte. El plásmido que transmite tu secuencia de ADN otorga al organismo unicelular que lo reciba la capacidad de generar toxinas específicas que reconocen los anticuerpos generados por las células de organismos humanos criados en las condiciones que se dan en la Tierra. ¿Sabes cómo se denominó a lo que ocurrió después, Jethro? El Genocidio.

Hice una pausa. Me miraba boquiabierto desde el suelo. Pude ver que parte de su sorpresa no era por la situación en la que se encontraba, sino por ser consciente de la certeza de que en el futuro conseguiría su propósito.

- ¿Sabes cuántas personas terrícolas habrá dentro de cinco años? Trece mil millones, Jethro. Y a esa cantidad de gente hay que sumarle los no pocos habitantes de Marte originarios de la Tierra. En el año 3483 te convertirás en el mayor asesino de la historia mientras te ríes a carcajadas desde tu laboratorio en Marte. Dos años después morirás, asesinado por alguien bastante menos enfadado contigo que yo.

La puerta del ascensor se abrió a la cámara de control del dispositivo del Túnel. Hará más de cuatrocientos años, a principios del siglo XXX, se consiguió dominar la tecnología del teletransporte, gracias a los avances de la física cuántica y a la mejora en los ordenadores, que fueron desarrollados para soportar los billones de petabytes de información que se debía procesar para reconocer todos los átomos de un organismo, así como la posición de todos y cada uno de sus electrones. De este modo los mecanismos de teletransporte podían desintegrar las moléculas de un ser vivo en un lugar y transmitir toda esa información a otro. Esto facilitó la colonización del planeta rojo, una vez la Tierra llegó al punto crítico de capacidad y recursos.

Esta tecnología dio origen a la investigación de algo mucho más ambicioso. Aquello que el ser humano siempre había deseado desde que fue consciente de la posibilidad: el viaje en el tiempo. La velocidad de la luz siempre había sido una traba que se interponía a la hora de plantear un experimento factible sobre el viaje temporal. Se podían generar motores capaces de superar los tres cientos mil kilómetros por segundo, gracias al descubrimiento de no una, sino tres tipos de partículas que viajan a una velocidad mayor que la luz: la Tríada Chornos. Pero siempre quedaba la misma cuestión en el aire: para viajar en el tiempo se requería superar la velocidad de la luz, sí, pero se necesitaba espacio para desarrollar tamaña proeza. Preferiblemente una línea recta, como una pista de aterrizaje de trillones y trillones de kilómetros. Evidentemente, esto dificultaba ligeramente el desarrollo de los viajes en el tiempo.

Entonces surgió la idea del Túnel de Gusano. El planteamiento era simple: una pista de aterrizaje infinita, mediante la combinación de dos terminales de teletransporte en línea. Así, el dispositivo de viaje temporal atravesaría uno de ellos, apareciendo en el otro para llegar de nuevo al primero en ciclos infinitos y conservando el momento de inercia y manteniendo la aceleración.

El siguiente paso era el desarrollo de una aleación que no se desintegrara al alcanzar y superar la velocidad de la luz. Eso llevó a más de un siglo de investigación y quebraderos de cabeza, pero finalmente se logró construir una mezcla de metales a una presión suficiente como para, no solo soportar el castigo de superar el límite de la luz, sino también para contener en su interior a organismos vivos y a salvo. La cápsula que se desarrolló era de pequeño tamaño, poco más que una carcasa para el motor en sí y para llevar a un máximo de dos personas.

Una vez el proyecto del Túnel de Gusano fue finalmente puesto en práctica, el gozo de lo que parecía ser el zénit de la capacidad humana cayó en saco roto. Se vio que el viaje a través del tiempo era únicamente viable a épocas que presentaran el Túnel de Gusano, ya que viajar a tiempos anteriores a éste planteaba el problema que dio origen a su tecnología. Por otro lado estaba el tema de las paradojas temporales. Aquel era un asunto delicado, ya que se trataba del desconocimiento de las consecuencias que podría traer consigo rasgar el tejido espacio-temporal. Se paralizó cualquier proyecto que incluyera un viaje en el tiempo por miedo a las paradojas. Ese era mi campo de especialidad.

Y estaba a punto de realizar el experimento que confirmaría mi hipótesis más elaborada. Cómo no, con la ayuda inestimable de Jethro.

Le apunté con mi arma aturdidora a sabiendas de que él no sabía que con ella no podría matarle.

- Levanta.

El efecto de la droga que le administré sólo duraba unos minutos. No necesitaba más. Lo justo para meterle en el dispositivo de teletransporte y llevarle hasta el Túnel sin que opusiera demasiada resistencia.

- Yo… No he hecho nada… – se atrevió a decirme.

- Sí lo has hecho de donde vengo yo. Eso es suficiente. He dicho que te levantes.

A punta de pistola le llevé frente a la pequeña cápsula a la entrada del Túnel.

- ¿Qué me vas a hacer? – preguntó.

- Tengo que agradecerte tu dedicación, Jethro. Conseguiste formar parte de una empresa de investigación importante, la que le dio al mundo los viajes en el tiempo, nada menos. La misma empresa que me empleó a mí. Trabajaste duro para conseguir tu propio laboratorio y, mientras ofrecías a tu jefe pequeños éxitos que no te satisfacían, trabajaste en secreto en tu obra maestra.

¿Por qué una persona iba a querer asesinar a miles de millones de personas? La respuesta es sencilla y a la vez compleja. La humanidad no ha cambiado en su esencia en más de treinta siglos. Los coches voladores, el teletransporte o los viajes en el tiempo no han eliminado los viejos prejuicios de siempre, o nuestra capacidad de crear prejuicios nuevos.

Con la colonización de Marte vino la idea de la antinaturalidad de los nacidos allí. Y con ella, el resentimiento de los marcianos. Jethro era marciano y odiaba con todo su ser a los terrícolas. Simple.

Mi esposa embarazada era natural de la Tierra.

Apoyé mi arma en su frente mientras, con la otra mano, operaba los controles que abrían la puerta de la cápsula.

- Eres el mayor monstruo de todos los tiempos y pagaste por ello con tu vida. Pero me sorprendí a mí mismo odiándote más allá de tu muerte. Así que pensé en esto. Espero que te guste tu creación. Ahora date la vuelta.

Abrí la puerta de la cápsula y le propiné una patada para que se diera de bruces en su interior. Inmediatamente después cerré la compuerta y bloqueé los controles manuales a los que Jethro podía acceder desde dentro.

Suspiré, en parte por alivio, y en parte por nervios. Ahora quedaba ver si mi hipótesis era correcta.

En aquel momento me encontraba en el año 3478. Manipulé los controles para enviar a Jethro al 3483, de donde procedía yo. Las compuertas de seguridad del Túnel se cerraron, y pude ver una última mirada de terror de aquel hombrecillo patético antes de que la maquinaria se pusiera en funcionamiento. Le llevaría unos minutos mandar a Jethro a mi presente.

En teoría, enviarle a un futuro creado por él suponía, en sí, una paradoja. No podía haber terminado su investigación y culminar así el Genocidio si no estaba en ese pasado. Y ahí es donde entraba en juego mi hipótesis.

Una vez el ensordecedor zumbido de la máquina hubo terminado, suspiré aliviado.

Denominé a mi teoría, meses atrás, el Ancla Temporal. Mi presencia en el pasado era una prueba de la existencia de mi presente, donde había enviado a Jethro. Un presente en el que toda la población de la Tierra había sido asesinada. Yo era el ancla que mantenía la existencia de mi universo, de mi dimensión, a salvo de la paradoja que suponía sacar del 3478 a Jethro. Por lo tanto, podía estar seguro de que en aquel momento se encontraba prisionero de lo que era mi presente, el año 3483. Era el prisionero de una época que no era la suya, donde su investigación había cumplido su enfermizo propósito.

Evidentemente mi plan no acababa ahí.

Haber trabajado en la misma empresa que él me proporcionaba acceso a ciertos datos, más aun cuando se desató el caos del Genocidio y cosas tan nimias como hachear el ordenador privado de alguien carecía de toda importancia. Saqué de mi bolsillo mi terminal de trabajo portátil, que me daba acceso a mi ordenador de empresa, desde el cual conseguí el acceso a los diarios de investigación de Jethro. Seleccioné entonces todos los archivos concernientes a su investigación genética y pulsé “Borrar”. Apareció entonces un aviso de confirmación del comando.

En el momento en el que confirmé la orden, mi plan culminó.

El Ancla Temporal, en este caso yo, es un nexo relativamente débil. Una segunda paradoja borraría la existencia de mi presente. Una segunda paradoja como eliminar todo vestigio de la investigación que daría lugar a mi presente, por ejemplo.

¿Qué puede hacer alguien tan sediento de venganza que piensa que matar no es suficiente?

Yo atrapé al causante de mi furia, le envié a un futuro que no era el suyo, y corté la cadena de acontecimientos que llevaba a dicho futuro.

Para hacerlo más simple, eliminé a Jethro de la realidad.

Lo hice a costa de quedarme atrapado en un tiempo que no era el mío. Pero era un tiempo en el que otro yo podría ser feliz, con su esposa y con sus futuros hijos. Eso es suficiente para mí. Puede que intente rehacer una vida desde cero. Incluso me he planteado el suicidio, aun no estoy seguro de qué hacer.

Pero estoy seguro de que el tiempo lo dirá.

Zero

2011-10-31T12:31:00.002+01:00

Todos necesitamos un descanso...

¡Eh! ¿Sabíais que podríais tener esta tira en forma de marcapaginas?

Treveron's Paradox: MERCHANDISING

2011-10-15T18:01:00.004+02:00

Oh, sí, habéis leído bien el título. ¿Queréis ser los orgullosos poseedores de...ESTAS RICURAS?

¿Son MARCAPÁGINAS?

¿Son TIRAS?

¡¡Son LAS DOS COSAS!!

¡Marque las páginas de sus libros/cómics/manuales/etiquetas del champú sin piedad!

¡Compre varios, abaníquese y despídase así del calentamiento global!

¡Láncelos a modo de shurikens para matar a sus enemigos... de risa!

¡O símplemente cómprelos para enriquecerme!

Las tiras de Treveron's Paradox, impresas y plastificadas con un tamaño reducido y manejable, por el módico precio de 2€ la unidad (gastos de envío no incluidos).

- Disculpe, autor local, pero no sé si ha notado que estamos en crisis...

¿Crisis? No, creo que no he oído nada al respecto. ¡Pero no importa! Porque ofrezco una oferta sempiterna de 3x2: ¡llévense 3 al precio de 2! (mi director de márqueting me sugirió que no lo hiciera al revés).

- Pero, autor local, a mí todavía no me convence su producto.

Me estás tocando las narices, ¡pero me alegra que lleguemos a este punto! Porque con la venta de marcapáginas ofrezco el hasta ahora inédito...

SERVICIO DE TIRAS A LA CARTA DE TREVERON'S PARADOX

¡Efectivamente! Podréis ser los poseedores de TIRAS EXCLUSIVAS cuya temática será elegida únicamente por VOSOTROS. Deportes, situaciones, cómics, videojuegos... ¡Lo que sea!

Para realizar los pedidos no tendréis más que mandarme un mail a mi dirección, andres_m_b@hotmail.com diciéndome qué queréis de mí. Habría tres posibilidades:

1) Que me digáis qué tiras queréis, suponiendo que tengáis en mente alguna ya existente.

2) Que me propongáis un tema para hacer la tira. Ojo, los temas tendrán que ser aprobados por mí. No admitiré temas de mal gusto o de películas/series/juegos que yo no haya visto, por razones obvias.

3) Que me pidáis un magnífico PACK SORPRESA, diciéndome simplemente un número de tiras que queráis y dejando a mi elección. Os aviso que tengo un gusto que te cagas...

Un apunte. Las tiras a pedir deben de ser de 4 viñetas. Afortunadamente, la mayoría lo son, pero si quisierais una más larga, notificádmelo para ver si se puede redibujar a dicho número de viñetas.

Una vez acordado el pedido os mandaré el número de cuenta para hacer el ingreso. OJO, me tendréis que confirmar si queréis que os haga el envío por correo ordinario o certificado y correr con los gastos pertinentes. NO ME HAGO RESPONSABLE DE PÉRDIDAS POR CORREO ORDINARIO. Lo siento, pero uno ha de cubrirse la retaguardia. Sois gente maja, seguro que lo entendéis.

- Pero, autor local...

¿He mencionado ya que todas las tiras estarán firmadas y dedicadas?

- No, si no era eso...

BIENVENIDO AL CAPITALISMO, GILIPOLLAS.

En fin, si he podido convencer a este simpático comentarista anónimo, seguro que os he convencido a vosotros.

Y recordar, LAS TIRAS-MARCAPÁGINAS DE TREVERON'S PARADOX. ¡Coleccionadlas! (DIOX, SIEMPRE HABÍA QUERIDO DECIR ESO).

Dejaré un enlace en el Sidebar para los despistados

¡Decídselo a vuestros amigos!

¡Cuídenseme!

Sleeping Giant

2011-10-05T13:22:00.001+02:00

Una chorradina que se me ocurrió la última vez que comí en un chino, ya ves... xD

En el siguiente post... puede que hablemos de negocios...

Audiotales: Wedding in Blood I: The Wife

2011-09-28T11:29:00.002+02:00

Seguimos con el segundo audiorrelato para que vayáis pillándoles gustico. Esta vez se trata de otro Fanart Invertido, un inquietante relato inspirado por un dibujo de mi churri, Mirian Frías y leído por un servidor de ustedes. Podéis leer el susodicho aquí.

Y aprovecho la coyuntura para hacer eco de otro proyecto. Desde hace unos meses tanto Miri como yo, junto con un elenco de profesionales (de los de verdad) colaboramos en la factura de el podcast La Rotoscopia, que trata temas relacionados con la animación desde un punto de vista divertido a la par que riguroso. Llevamos ya la friolera de tres programas, a cada cual MEJOR, y pese a que en teoría es quincenal, la periodicidad es siempre relativa xD

Dejaré en el Sidebar un link para que siempre podáis echarle una oreja. ¡Espero que lo disfrutéis!

¡Cuídenseme! =)

Audiotales: The Moon and the Butterfly

2011-09-15T12:07:00.002+02:00

En una constante búsqueda de innovación y de poder ofreceros cosas chachis...

Fracasé.

Pero afortunadamente tengo buenos amigos que se sacan de la manga ideas de las que te puedes aprovechar. Y así, queridos amigos, gracias al buen Álex Berlanga, nace una nueva sección:

¡AUDIORRELATOS!

Los relatos de este blog ahora no tienen por qué leerse (vagos de las narices) si no que pueden escucharse de mano de las sensuales voces de Álex, de Nixarim o incluso de un servidor. Y así, sin más dilación, os presento el primero, el original que un día Álex me enseñó sin que me lo esperara. Uno de los últimos fanarts invertidos: La Mariposa y la Luna:

¡Espero que lo disfrutéis!

¡Cuídenseme!

P.D. ¡Servidor ya tiene Twitter! Podéis seguirme buscando a TrevvieAAMB! =)

Watcha thinkin' 'bout?

2011-09-10T19:37:00.001+02:00

Aquí estamos de volvida, tal como predije. Y estad atentos porque la siguiente actualización será una de las novedades de éste, su blog amigo.

¡Cuídenseme!

Opening

2011-09-02T19:05:00.003+02:00

Antes que nada, aclarar que esto no es un relato. Simplemente me he dado cuenta de la cantidad de tiempo que no me abro en mi blog, al que solo le he dedicado tiras e historias ultimamente.

Es obvio que habéis notado la ausencia de actividad por aquí, y sabed que no tengo ninguna intención de cerrarlo, pero este último año ha sido movido y raro, y esas cosas afectan a mi creatividad. Creedme cuando os digo que nadie lamenta este hecho más que yo.

Este año era, en principio, el último de mi carrera. Imaginad la presión... Además, tenía el ojo echado al sitio en el que más me hubiera gustado hacer las prácticas de empresa y más tarde trabajar. El sitio de mis sueños, vamos. Ya tenía pensado el máster que quería hacer, cómo encauzar esta última etapa de mi vida para cerrarla después de más de 20 años estudiando.

Pues bien, en el sitio de mis sueños, eso sí, con mucha educación, me dejaron claro que no era lugar para mí y que no podría entrar nunca. Además, por culpa de una asignatura, la que más detesto de la carrera, no voy a poder hacer el máster este año ya que suspendí la recuperación. Digo "por culpa de esa asignatura" sin quitar mi parte de culpa, pero éramos 60 haciendo ese examen y suspendieron 48. No sé dónde acaba nuestra culpa y comienza la del profesor... Y no sé si podré, por ende, graduarme este año siquiera.

Así que me he quedado sin título, sin máster y sin "sitio de mis sueños". La sensación es un poco rara. Esto, como me gustaría que comprendierais, afecta a la cabeza de uno.

Siempre me he considerado una persona competitiva y vanidosa. No me gusta hacer algo que no vaya a ser lo suficientemente bueno tanto para mí como para los demás. Y durante gran parte de este año he sentido que no sería capaz de hacer cosas que realmente valieran la pena. Sí, participo en un par de sitios de manera periódica, y me gusta lo que hago, pero me gusta pensar que lo mejor lo dejo para el que ha sido mi refugio desde hace 4 años (joder, y no he celebrado ningún aniversario como es debido...). A todo esto hay que sumarle una supina reducción en la cantidad de comentarios en las últimas publicaciones, que achaco a una falta de ilusión por parte del lector que ve cómo esto cada vez tiene menos actividad. Esto hiere mi ya mencionada vanidad, pero el culpable muy posiblemente siga siendo yo.

Afortunadamente, no todo en este año ha sido malo. Sigo con mi churri, a sabiendas de que seguiré siempre con ella. Tengo un grupo de amigos por el que daría la vida y, oyes, este año me han cogido en dos páginas web donde me han permitido publicar tiras sobre videojuegos además de que me han seleccionado en el Weezine de este año con una página entera. Hace ilu =)

Y tengo que decir que tengo más proyectos en mente. No quiero adelantar nada, pero puede que abra algún webcomic más en Subcultura, siguiendo una de mis "pseudosagas", además de otros asuntos de índole audiovisual. No digo más =P

Ya estoy escribiendo uno de mis relatos más ambiciosos (porque lleva en mi cabeza AÑOS). Seguiré con proyectos anteriores como The Nether o Below the night clouds. Y tiras, montones de tiras.

En fin, no se me ocurre qué más vomitar por aquí. Ya no creo que sea justo pediros que sigáis ahí, dada mi ausencia, pero yo...

Y va a ser por mucho tiempo.

¡Cuídenseme!

Juegando 1-4

2011-06-05T10:32:00.004+02:00

Seguimos con la tradición milenaria de recopilar, esta vez con las primeras 4 páginas (que no tiras, esta vez) de "Juegando", mi pequeña contribución a la revista de videojuegos on-line Games Tribune Magazine (a los que nunca dejaré de agradecer la oportunidad). Por cuestiones de formato lo mismo tendréis que pulsar en la imagen para verla en grande, ¡pero espero que las disfrutéis!

¡Cuídenseme!

Say goodbye

2011-05-17T23:58:00.003+02:00

Basado en hechos reales, como las mejores tiras.

!Y dedicada a mis compis de japonés!

Shinsetsu de, omoshiroi desu yo!! =D

Blue Dress

2011-05-16T11:11:00.002+02:00

Antes de leer este relato, sólo decir que no esperéis algo típico de este blog. Esta es una historia basada en hechos reales cuya protagonista es la abuela de una buena amiga y que me fue contada por la madre de ésta. Me conmovió y quise escribir algo diferente respecto a lo que suelo hacer. Espero que os guste.

___________________________________

La antigua y ancha puerta de madera se resistió a ceder. Y cuando lo hizo, una nube de polvo pareció manar de su pesada estructura. Era evidente que hacía mucho tiempo que se abrió por última vez.

- Ale, ya está, Tata.

La octogenaria señora cruzó el umbral por delante de su biznieto, de 21 años, a la amplia entrada del caserón. Inmediatamente, comenzó a recorrer con la mirada cada pasillo cada pared amarillenta, desconchada, y todo el suelo cubierto de polvo.

- ¿Me puedes recordar por qué estamos aquí? – dijo el joven con un bufido propio de la impaciencia de su edad.

La mujer calló con un gesto de mano la grosería del chico, y comenzó a recorrer la casa con los pasos cortos y cansados por los años, pero con firmeza. Se detuvo delante de la primera habitación, tras haber dejado atrás la herrumbrosa cocina. Sin vacilar, se acercó al armario que había junto a la cama y lo abrió de par en par. Su biznieto la seguía.

- ¿Qué buscas? – preguntó, algo más movido por la curiosidad.

Hacía mucho tiempo que Tata no recorría aquellos pasillos. Y a pesar de que olvidaba con facilidad los pequeños detalles del día a día, los recuerdos que le traía aquella casa estaban gravados a fuego en su memoria.

Ella tenía trece años cuando corría el año 1943. Su tío, el hermano de su padre, había fallecido en un accidente en la fábrica de calzado en la que trabajaba. Aquellos, recordó Tata, eran otros tiempos. Su familia estaba de luto y por aquel entonces éste se prolongaba más allá del funeral, la misa y el entierro. Ella se sentía algo culpable porque apenas conocía al fallecido, pero aun así honró esta costumbre.

Los días que siguieron se tornaron sombríos, debido a los ánimos decaídos que reinaban en su casa y a las ropas negras propias del luto. Cada día se convirtió en una triste copia del anterior, y si bien siempre permanecía la esperanza de que el luto llegara a su fin (aunque le removía la conciencia pensar así), este se antojaba lejano e inalcanzable.

Pero un día, uno que no olvidaría mientras viviera, todo cambió.

Tata estaba en casa de su abuela Josefa, que se llevó a su madre a uno de los cuartos mientras ella se quedó en la sala de estar, jugando con el pastor alemán que vivía con ellos. Al cabo de un rato, su madre reapareció seguida por detrás de su abuela. Ambas miraban a la pequeña.

Tata recordaba cada rasgo de su madre: su ancha sonrisa, sus ojos brillantes, su andar vivaracho. La recordaba con nitidez precisamente porque su ánimo contrastaba completamente con el de los últimos días. Con esta alegría, su madre se acercó a ella portando un paquete que, para la sorpresa de la por aquel entonces joven Tata, era para ella.

Aquellos eran tiempos muy difíciles. El lujo de los regalos y los caprichos quedaban restringidos tan solo a los apoderados. Y sin embargo, aquella austera caja de cartón blanca, con la rúbrica de una marca que no reconoció, era para ella. Únicamente para ella.

Tan solo aquel gesto hacia ella la hizo sentir la niña más especial del mundo. Entonces, sentándose en el sofá, abrió la caja. Y si pensaba que aquel sentimiento no se podía superar, vislumbró el contenido de ésta para darse cuenta de lo equivocada que estaba.

Era un vestido de color azul. Con una larga falda terminada en encaje con un bordado de peces y con un par de brillantes botones en la solapa de la pechera con gravados de timones de barco. La niña no entendió por qué se le llenaron los ojos de lágrimas porque aun era demasiado joven para saber que también se puede llorar de alegría.

Su madre sonrió al ver cómo se le derramaban las lágrimas y se levantaba de un salto del sofá para irse corriendo a uno de los cuartos, vestido en mano.

Le temblaban las manos mientras se quitaba su triste vestido oscuro y se ponía sobre sí aquella maravillosa prenda, fresca al tacto y con un característico olor a nuevo. La puerta del armario del cuarto tenía un espejo de cuerpo entero. Estaba preciosa, radiante, aunque no tanto por el vestido sino por la amplia sonrisa que adornaba su rostro. Echó a correr una vez más hacia la sala de estar. Su familia estaba allí, mirándola expectante.

Llegó gritando de alegría y se paró delante de su madre y de su abuela, dándose una vuelta para que le vieran. Ambas se levantaron y la abrazaron convirtiendo aquel regalo en el momento más especial de su vida.

Apenas esperó para ir corriendo al parque a que la vieran los demás niños, les conociera o no. Aquel día ella era una princesa digna de la admiración de todos. Y los demás chiquillos, aunque fuera de manera instintiva, sabían que era cierto, y no sólo el vestido en sí, sino por la inmensa felicidad que irradiaba aquella niña, que era terriblemente contagiosa. Sin embargo, ninguno de ellos sabía lo poco que ésta iba a durar.

Aquella misma tarde la joven entró en su casa aun con la alegría en el cuerpo. Como era domingo, su padre estaría, como siempre, descansando mientras leía el periódico. Así que la niña fue corriendo en su busca. Era demasiado joven como para entender porqué su padre no compartió su alegría y la mandó a su cuarto. No lo hizo enfadado, pero el tono de su voz denotaba que algo no iba bien. La chiquilla, algo más desinflada, se fue a su cuarto y esperó, mientras le enseñaba el vestido a su muñeca de trapo favorita. Poco tardó en entrar su madre y pedirle que se sentara en la cama para hablar con ella.

No podía creerlo. No era justo. No podía estar pidiéndole su vestido azul. Era imposible que resultara tan sencillo como que su padre les recordara que debían seguir de luto riguroso para arrebatarle la sensación que obtuvo aquel día. Los ojos se le llenaron de lágrimas mucho antes de que los sollozos atenazaran su garganta. La habían convertido en princesa y la habían destronado. Aquella tarde ella había brillado como un zafiro entre el carbón para después verse obligada empañarse de nuevo. Su madre llevaba en sus manos el vestido negro, esa prisión de carbón de la que se había desprendido y se lo estaba entregando. Un gesto que a pesar de ser tan simple implicaba emociones tan complejas que su madre sería incapaz de entenderlas, y que ella era demasiado joven para explicar.

Así, una vez su madre la dejó sola e nuevo se deshizo de su vestido azul. En silencio. Mucho, muchísimo más lentamente que como se lo había puesto. Por un momento se le pasó por la cabeza destrozar el vestido, animada por la rabia y la frustración que la estaban quemando por dentro. Pero no hubiera podido hacerlo nunca. No habría sido capaz de destruir algo que la había hecho sentir tan especial. Y ella lo sabía. Y así el desamparo y la tristeza crecieron y crecieron.

Cuando salió de la habitación con aquel vestido, tan oscuro como su semblante, fue incapaz de mirar a su padre a la cara. Por aquel entonces la palabra del cabeza de familia era ley, y sus órdenes debían acatarse. Desafiarle no hubiera servido más que para recibir unos azotes y provocar una seria discusión con su madre. Ésta la miró con un gesto de complicidad, pero la chiquilla no sintió ningún consuelo.

Los días pasaron y su ánimo no mejoró. Volvía a hablarle a su padre, pero únicamente para no empeorar la situación. Si el luto ya parecía inalcanzable antes de haber visto el vestido azul, ahora estaba segura de que lo era. El vestido desapareció. Alguna tarde se animó a buscarlo a escondidas en los armarios de su casa. Quería aunque fuera admirarlo desde la distancia, saber que, al menos, seguía ahí. Pero nunca más lo vio en aquella casa. No en aquella casa.

Fue en una reunión familiar con un motivo tan poco importante para ella que ni lo recuerda. Allí estaba su abuela, sus tíos, tías, primos y primas. No obstante le fue fácil distinguir, entre la multitud de familiares, el brillante color azul de su vestido, lucido por su prima, algo mayor que ella pero de su misma estatura. Al parecer, puesto que el luto provenía de la rama de la familia de su padre, su prima, al ser por parte de madre, estaba exenta de llevar prendas negras. Pero las razones le daban igual. Frustrada y celosa, la niña corrió a refugiarse en el baño durante horas, llorando con la cabeza entre las rodillas y las manos fuertemente asidas a las mangas de un traje negro que estaba deseando arrancarse de encima.

Ahora, Tata acababa de volver del funeral de su prima junto a su biznieto y rebuscaba en los armarios del caserón de sus tíos con una resolución digna de un resentimiento que había perdurado durante toda una vida. Su esfuerzo se vio recompensado al abrir la puerta del armario de una de las habitaciones pequeñas y ver la prenda de sus sueños.

Ya no era tan azul, así que le costó un poco reconocerlo entre los otros antiquísimos trajes. Los botones ya no brillaban. El encaje estaba deshilachado. Aquí y allá tenía agujeros provocados por las polillas. Ya no olía a nuevo.

Pero Tata lo cogió con la ilusión del primer día y lo apretó contra su pecho. Lloró. Lloró a su prima fallecida. Lloró a su padre que, pese a ser tan estricto, tanto la quiso. Lloró a su madre y a su abuela, cuyo amor le concedió uno de los momentos más especiales de su vida. Y finalmente lloró por sí misma, para lavar su resentimiento.

Su biznieto no sabía por qué lloraba. Pero sí sabía que no necesitaba nada que entender mientras la abrazaba.

Little Bits 1-5

2011-05-07T13:41:00.008+02:00

Aquí os dejo con las primeras cinco tiras que he publicado en la web de videojuegos y entretenimiento electrónico Videoshock, a los que les agradezco la oportunidad de afrontar este reto. Iré poniéndolas por aquí de cinco en cinco una vez cada poco más de un mes, pero podéis verlas semana a semana (casi todos los jueves) por allí. ¡Espero que os gusten!

¡Cuídenseme!

Faceless ghost

2011-04-25T13:12:00.001+02:00

¿A quién le importa los motivos que tenía la paciente de un hospital psiquiátrico para suicidarse? A nadie.

Pero nadie olvidaría aquella visión.

La luz del pasillo tras ella no permitía ver su cara mientras se sostenía de pie sobre el alféizar de la ventana. El sobrio camisón blanco que llevan los pacientes del hospital hondeaba al viento, haciendo visible la desdibujada línea de su hermosa silueta. Su pelo, largo hasta más allá de la cintura por la dejadez de su reclusión, y negro como la brea, bailaba al mismo son que su ropa.

El fantasma sin rostro. Así se conocería por siempre. El hospital fue cerrado por el ayuntamiento, dadas las acusaciones de negligencia por parte del pueblo. Pero el edificio sigue siendo un mudo testigo de su salto.

Los testigos siguen despertándose por la noche sobresaltados y empapados en sudor. Llaman a esa manera de morir “el salto del ángel”. Los suicidas se dejan caer con los brazos extendidos para entregarse a la caída. Pero esas alas no alzarán vuelo alguno.

La luna estaba medio cubierta por densas nubes, y a pesar de estar llena no conseguía iluminar su cara. Sin embargo, era suficiente para dibujar su silueta contra la fachada del hospital mientras se precipitaba hacia el suelo. Los más excéntricos afirman que esa sombra era el demonio que la empujó y se la llevó consigo. Los poetas dicen que cuerpo y sombra representan conciencia y subconciencia de acuerdo por primera y última vez en una mente perturbada y quebradiza. Otros simplemente dicen que la pobre chiquilla tenía problemas.

Pero todos están de acuerdo en una cosa. Ninguno duda que se trataba de una tragedia pero desde la persona más sensata hasta el loco más intratable afirman, en contra de toda lógica, lo hermoso que fue. Y tal vez sea eso lo más terrorífico de aquel salto.

El sensual cuerpo de la mujer que se adivinaba al trasluz de su camisón. Cabellos y ropa movidos frenéticamente por el aire, como si quisieran volar. El caprichoso juego de luces que impedían ver el rostro de la mujer, sumiendo aquel momento en un misterio que perviviría muchos años después. Y sobretodo muchas, muchas noches.

Algunos afirman que en sus pesadillas reviven la escena de su cabeza abierta contra el pavimento. Otros ven como levanta el vuelo antes de alcanzar el suelo y flota hacia ellos alcanzándoles antes de que despierten. Muchos sueñan con su rostro, aunque nadie coincide al describirlo. Mientras que unos la describen como una diablesa, otros la ven como una simple niña de ojos llorosos.

¿Y qué hay de verdad en esta historia? El historial médico de la mujer solo recogía un nombre ya olvidado y varios episodios de psicosis. Murió antes de que los doctores determinaran su origen, alimentando así el mito. Algún día, aquellos desgraciados que presenciaron la caída del fantasma sin rostro fallecerán, más o menos desquiciados por la negra magia de sus malos sueños recurrentes. Algún día, el hospital será derruido. Puede que la gente olvide que detrás de esta leyenda urbana había una mujer que quiso terminar con su vida.

Pero así son los misterios.

Not a Meme, though

2011-03-18T17:13:00.001+01:00

En otro orden de cosas, cuando me conecto al panel de control de blogger me dice que tengo 99 seguidores. Lleva siendo así desde hace bastante tiempo, ¿nadie se anima a ser el 100? xD

¡Cuídenseme!

Ah, women...

2011-03-03T11:38:00.001+01:00

Pero seguimos tirándonos por el balcón, ¿verdad, chicos...? =P

Oh, oh, oh, it's Magic!

2011-02-16T11:27:00.002+01:00

¡Estoy vivorl!

Está bien, está bien, creo que ya me he disculpado lo suficiente por mi ausencia... ¡Soy un hombre ocupado, maldita sea! x_D

Bromas aparte, estoy en mi último año de carrera y tengo que aplicarme como nunca (no ha ido mal la cosa, 7 aprobadas de ocho, si no me equivoco) y el agobio ha hecho que no ande muy sobrado de inspiración. Además, la poca inspi que tengo la gasto en mis colaboraciones de Videoshock y Games Tribune Magazine. En cualquier caso no penséis ni por un instante que he perdido la ilusión de seguir con esto.

Ahora... lo importante. ¿Queríais una tira?

¡Pues tomad todas las que queráis!

(Hacer clic en la imagen para verla a tamaño completo)

Os recomiendo que os descarguéis la imagen, la leáis con tranquilidad y os echéis unas risas a mi salud, ¿vale?

Os he echado a todos de menos, malditos. Así que seguid ahí, porque yo aquí me quedo. Intentaré volver a postear con alguna tira o algún relato (no creáis que me olvido de cosas como The Nether, Below the Night Clouds y mis/vuestros Fanarts Invertidos) en como máximo una semana.

Sin más que decir...

¡Cuídenseme!

P.D. La "Tira Mágica" es una idea original de Fadri =)

22 1/2

2010-11-29T12:37:00.002+01:00

Ha fallecido, por complicaciones provocadas por una pneumonía, a los 84 años, el autor de las risas de nuestra infancia.

Y de nuestra no-infancia.

Le echaremos de menos, Agente Drebin...

So it's your fault

2010-11-22T12:47:00.001+01:00

No, si será por excusas... xD

¡Aun sigo vivooorl!

[IFS] Cursed Sword

2010-10-28T20:47:00.004+02:00

Dibujo: Naïm Álvarez Carrillo (Jardius)

Relato: Andrés A. Martínez Bertomeu (Tréveron)

Existe una leyenda que habla sobre una espada.

Pocos bardos se atreven a contarla, ya que es una historia de codicia, horror, maldición y muerte. Sin embargo debe de ser relatada como advertencia para que aquellos aventureros que busquen la gloria sean conscientes de sí mismos.

Cuentan que fue forjada por el mismo demonio en el centro del círculo más profundo del infierno, y fraguada con fuego y sangre. Y fue de esta forma que el arma adquirió la vil personalidad de su creador, así como su terrible habilidad de leer los corazones de los hombres para hallar su perdición.

Todo comienza con susurros. Voces en la cabeza de los aventureros que se suelen confundir con ensoñaciones o simples quimeras de la imaginación. No obstante, en un estado similar a la hipnosis, la espada conduce al incauto hasta su emplazamiento, que siempre suele ser un rincón discreto y apartado del bullicio. Primero maravilla a aquel que tiene delante, refulgiendo con su hermoso acabado. Y cuando ya ha llamado su atención, comienzan las promesas.

Ella te conoce. Siempre lo sabrá todo de ti hasta un punto en que dejará de sorprenderte. Fuerza, poder, y todo lo que ello conlleva. Fama, dinero, mujeres… Ella siente si la voluntad flaquea. Sabe como acariciar con las palabras que se quieren oír para que, antes de que te des cuenta, se convierta en tu arma.

Promete fuerza, y la proporciona. Y pasa de alimentarse de avaricia a vivir de soberbia, así como de la sangre de los enemigos de su portador. Lo convierte en un auténtico animal sediento de sangre y, sobretodo, confiado. La espada corrompe el alma de quien la usa de una manera que satisfaría los más sádicos caprichos de su creador.

¿Qué le quedaría entonces a la espada por obtener?

La respuesta es evidente. El premio definitivo: el alma de su portador.

¿Y cómo lo consigue? Espera con la paciencia de un demonio a que quien la maneja busque la madre de todas las batallas. Aquella gesta en la que, si sale victorioso, éste se convertirá en leyenda. La espada espera el momento en el que más se la necesite. El clímax del combate.

Y en ese momento, abandona a su portador.

De la nada, la espada expande un par de poderosas alas para sorpresa y horror de quien la sostiene. Y antes de que este pueda si quiera reaccionar, echa a volar dejando a su portador a su suerte. Este acabará irremediablemente muerto en combate pero no sin antes volverse loco, invadido por la desesperación y la culpa. Y así, la espada del demonio encontrará otro sitio para descansar, y otro ingenuo al que embaucar.

Hay una canción infantil escrita por los propios niños que, a escondidas, escucharon a los bardos y convirtieron en un juego algo que conseguía quitarles el sueño por las noches:

“Hay una espada que habla

¡Qué miedo! ¡Qué miedo!

Dicen que está endemoniada

Si ves una espada que habla

¡No escuches! ¡No escuches!

Porque se lleva tu alma

Te dice cosas bonitas

¡Mentiras! ¡Mentiras!

Vive de tu avaricia

No te quedes la espada que habla

¡Te odia! ¡Te odia!

Y pronto se irá con sus alas”

________________________________

Seguimos poniéndonos las pilas con el Servicio de Fanarts Invertidos. Ahora... ¡A preparar la maleta para el Salón del Manga! ¡No dejéis de participar!

¡Cuídenseme!

Type and listen

2010-10-13T17:30:00.004+02:00

¡Vuestros comentarios me ayudan a seguir! ¡Sé que estáis ahí jodíos! xD

Y ahora, ¡NOTICIAS!

Últimamente se han dado cierto número de novedades concernientes a un servidor de ustedes que me gustaría compartir.

¡La primera es que este año nos han seleccionado a Deed y a mí para el weezine de este año! Para los que no lo sepan, el weezine es la recopilación de las mejores tiras/páginas de los miembros del WEE (Webcómics En Español). Este es el primer año que se me ha votado para participar con dos tiras (¡enteras!) y no os imagináis la ilusión que hace. A mi churri, para no variar, le han dado dos páginas para ella sola =D

La siguiente noticia es para los amigos y lectores que ronden la Comunidad Valenciana. El amigo Valerian nos ha concedido el honor de participar en la segunda entrega de su recopilatorio Webcómics 2.0, donde también salimos un puñado de autores de este mundillo. ¿Por qué interesa a los Valencianicos? Pues porque tanto servidor, como la parienta, y junto con un puñado de autorazos (cuya lista no tengo uen mis manos, pero que recuerdo que impresionaba) presentaremos in person el susodicho recopilatorio. El día: este sábado 16 de octubre. El lugar: La sala de exposiciones Clínica Mundana (ver el link para la dirección). Todos los autores nos presentaremos y firmaremos ejemplares en lo que seguro que será una experiencia guay. ¡Espero ver alguna de vuestras jetas!

La noticia number three, la última, y no por ello la peor, es que gracias a la recomendación de mi buen amigo Koopa, a quien nunca dejaré de agradecérselo, voy a participar como colaborador en una de las revistas on-line sobre videojuegos más importantes de este país: la Games Tribune Magazine. Una revista mensual en la que participaré con una tira sobre videojuegos a partir del número de Noviembre, si no me equivoco. Iré comunicándolo por aquí para que le echéis un vistazo.

Bueno... Creo que salvo comentar que, para hacer algo de ejercicio, me he apuntado a clases de Judo en la universidad...

...no me queda comentar nada más. ¡Espero que sigáis ahí, gorriones!

¡Cuídenseme!

[IFS] Princess and the Mask

2010-10-04T20:14:00.003+02:00

Dibujo: Nicol Valdés (Rei)
Relato: Andrés A. MArtínez Bertomeu (Tréveron)

Érase una vez una princesa incapaz de sonreír, pues se hallaba embargada por la tristeza. Era una tristeza tenue, más bien una falta de ánimos que, aunque débil, era terriblemente constante.

Sin embargo, era una princesa. Una de un reino feliz. Donde los aldeanos eran felices. Donde los paraderos, los herreros, los merceros, los agricultores y hasta los perros y gatos eran felices.

¿Cómo podía ser, si la heredera de aquellas tierras no hacía más que suspirar con melancolía? La respuesta es sencilla: ellos ignoraban por completo la pena de la princesa. Pues tenía una máscara.

Un rostro hermoso, idéntico al suyo, pero en el que lucía la más jovial de las sonrisas. Una máscara esculpida por la misma princesa, basada en sus propios recuerdos felices.

¿Y cuál era la causa de su interminable tristeza? Ni siquiera ella lo sabía.

Hay personas que, por naturaleza, sin razón, son alegres y extrovertidas. Lo que poca gente sabe, y menos aun quiere saber, es que los hay que se levantan tristes por la mañana y se acuestan tristes por la noche después de todo un día de vagar de aquí para allá como un autómata. A este especial grupo de personas pertenecía la princesa.
A veces pasaba horas enteras mirando su máscara, examinando cada uno de los rasgos de aquel rostro tallado finamente en madera. Intentaba recordar cómo se sonreía, qué músculos de sus mejillas debía contraer, qué momentos debía evocar. Pero no lo conseguía.

Sin embargo, era una princesa. Debía ser feliz. Ese era su deber.

A menudo se preguntaba, mientras observaba el gentío a través de los agujeros de la máscara con sus tristes ojillos, si alguno de sus súbditos se sentía como ella. Su reino era vasto, con multitud de personas distintas. ¿Tan extraño sería que hubiera alguien igual que ella?

Se le ocurrió pensar si la suya era la única máscara. Entonces, un pensamiento preocupante añadió otro granito de arena a la balanza de su tristeza: ¿y si, de hecho, todos los habitantes de sus dominios fueran como ella? ¿Y si todos llevaran una máscara, si nadie fuera feliz?

¿Y si preferían, como ella, mostrar una sonrisa que la verdad?
Aquella noche soñó, envuelta entra sábanas de fina seda y sudores fríos. Soñó un día en el que ella se despojaría de su máscara delante de todos sus súbditos que, en respuesta, se desharían de las suyas. Así, el reino sería un mar de tristeza en el que la princesa no era más que una gota.

Por suerte pudo despertar de aquel mal sueño, con la pregunta de qué sería mejor para su reino pululando por su mente. Una persona no debería vivir sin ser sincera consigo misma, por muy fuerte que esta pueda ser. La única opción entonces era desprenderse de su máscara. ¿Qué hacer si no?

Sin embargo, era una princesa…

Su sonrisa, aunque falsa, era necesaria para los corazones de los demás. Y para que su gente pudiera vivir con algo por lo que sonreír, para no vivir en un mundo de máscaras, no tuvo elección.

Hizo que su máscara fuera su mundo.

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¡Seguimos con otro bonito Fanart Invertido y con mi propuesta de ir acelerando su factura! x_D

Espero que os gusto y que no dejéis de participar.

¡Cuídenseme!

My life

2010-09-21T11:35:00.001+02:00

Bienvenidos a mi mundo.

(No sé por qué, una de las tiras con las que más me he reído mientras la dibujaba. Perdón por el egocentrismo xD)

Femanons

2010-09-14T12:43:00.002+02:00

Así, estrenando fuente nueva y el desprecio de las mujeres hacia mí (xD) empezamos el nuevo curso. ¡A ver si cojo ritmillo otra vez!

Y, mujeres, sabeis que os quiero de un modo que no requiere que mi churri me haga una lobotomia testicular a lo vivo ;)

[IFS] Moon

2010-08-24T09:55:00.002+02:00

Dibujo: Rumiko
Relato: Andrés A. Martínez Bertomeu (Tréveron)

Cuesta pensar que una historia pueda comenzar a raíz de algo tan leve, mucho menos una historia que trata de algo tan trascendente como el amor. Dicen que un batir de sus alas puede provocar huracanes, pero apenas cambió el aire de aquella noche. Y cierta pareja de amantes ni siquiera se percató de ningún movimiento a su alrededor.

La razón es simple: ambos miraban ensimismados la Luna.

Observaban la hermosa Luna llena que brillaba aquella noche entre suspiros por la inabarcable distancia que les separaba. Y como tantas parejas sumidas en la lejanía, en el momento de la separación, se despidieron con esta frase:

“Por las noches, si me echas de menos, mira atentamente a la Luna. Yo también la estaré mirando.”

El saberse compartiendo un mismo gesto, por insignificante que este fuera, les hacía sentirse más cerca. Tal vez solo fuera una de esas tonterías que hacen los enamorados. A veces, incluso, a alguno de los dos se les escapaba una sonrisa ante lo absurdo de ese gesto, que sin embargo no dejaban de hacer cada noche.

Qué terrible responsabilidad para la Luna, cabe pensar, el tener que guardar santísimas historias de amor. Pobre de ella, hay que añadir, al tener que recoger los pedazos de tantos y tantos corazones rotos por promesas vacías. Y es por esto que la misma Luna, esta vez, había decidido intervenir.

Amablemente le solicitó a una humilde mariposa nocturna, que flotaba en el viento en busca de dulce néctar, que intercediera por ella.

- Me gustaría, si no te importa – comenzó a decir la Luna – que revolotearas alrededor de ellos para sondear sus sentimientos. Quisiera saber si realmente vale la pena reflejar sus miradas.

La mariposa estaba confusa.

- ¿Pero cómo podría observar a ambos? Las mariposas somos insectos migratorios, pero aun no estoy lista para marcharme.

La Luna rió.

- Irás, si decides hacerme el favor, de la misma manera con la que te estoy hablando. Con mi blanca luz te hablo sin articular palabra, y con ella, de la misma manera, viajarás sin viento. Una noche aquí y la otra allí. Una noche con él, y la otra con ella.

La mariposa, siendo así, accedió. Pues ¿quién no querría complacer a la Luna?

Y de esta manera la peculiar misión de la pequeña mariposa comenzó. Primero le vio a él, que aquella noche caminaba por una pradera fragante por el aroma que arrancaba el rocío de cada brizna de hierba.

Hay que mencionar que los ojos de los insectos son compuestos. Es decir, se componen de cientos de pequeños prismas que ofrecen de manera independiente una imagen única que, en conjunto con la del resto de lentes, permite ver a estos diminutos seres. La Luna amplió esta capacidad de la mariposa, para facilitarle su cometido. A cada persona que ésta viera bajo la luz blanca que ilumina la noche, la vería como un mosaico de todas sus facetas, todas sus opiniones, intenciones y sentimientos ocultos revelados a los ojos del pequeño insecto.

La mariposa observó al amante con su portentosa capacidad. A decir verdad, como pensó el insecto, el hombre parecía algo simple, en vista de que no veía demasiadas imágenes diferentes de él. Sin embargo tenía buen corazón. A pesar de que estaba mirando directamente al hombre, veía el rostro de la mujer en multitud de las lentes que componían sus ojos. La veía sonreír, mirarle a los ojos con candor. Vio también al hombre trabajando e imaginando su futuro. Vio el sueño del amante, la enorme casa que su amada merecía. Vio el futuro que esperaba, los dos ancianos, cogidos de la mano, mirando por la ventana los días que les queden pasar. Juntos. Y en el centro de todas las imágenes, brillante y redonda, la Luna, como promesa de un amor que duraría para siempre.

Satisfecha, la mariposa voló en busca de ella.

En un batir de alas el servicial insecto recorrió la enorme distancia que les separaba, tal y como la Luna había prometido.

La amante, como es común entre todas las mujeres, era mucho más compleja que él. Los ojos de la mariposa se llenaron de imágenes, de planes, de sueños y esperanzas que la chica había puesto en el futuro. Pero había una especial. Una imagen pequeña, pero aun ahí presente. Si bien su amado siempre estaba presente en cada una de las visiones de la mariposa, había una casi imperceptible pero especialmente arraigada. Se trataba de la pareja en una casa. Ésta era difusa y cambiaba constantemente alrededor de los amantes, nítidos y sonrientes. Y eso era simplemente porque a ella algo tan banal como un edificio le daba igual.

La mariposa no necesitaba ver más.

La Luna estaba impaciente.

- ¿Y bien? – preguntó.

- ¿Sabes? – comenzó a decir la mariposa – No creo que debas perder tu tiempo contemplándoles…

- Oh… – repuso visiblemente decepcionada – Ya entiendo…

- Quizás deberías dejar que yo les vigile – propuso entonces con traviesa esperanza – Yo velaré por ellos, si quieres.

La Luna no necesitó una boca para sonreír. Porque igual que hay gente se deleita viendo algo tan hermoso como la Luna, hay quien prefiere admirar el amor auténtico.
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¡Seguimos trayendo Fanarts Invertidos, con el firme ritmo de un caracol con gota! Podéis seguir enviando obras de arte, para ver qué sale a su debido tiempo. ¡Espero que os haya gustado! ¡Sigo aquí! =D

Driving licence IV

2010-07-28T11:40:00.002+02:00

Si estáis en el hemisferio norte y tenéis vacaciones, no corráis por la carretera. Recordad el sempiterno espíritu del verano y su principal objetivo:

¡HE VUELTO!

P.D. Tira dedicada a Marco. Tenías razón, me hacía falta quedar con mi gente para que surgieran las situaciones ;)

Blocked

2010-06-27T15:46:00.001+02:00

A la atención del señor juez:

Deseo morir. Aunque, tal vez, la manera adecuada de expresarlo sea “deseaba morir”. Porque, huelga decir, para cuando esta nota sea leída, yo ya estaré muerto. Y mi propósito con estas líneas es explicar la razón.

Soy escritor. Siempre lo he sido. Era escritor incluso antes de saber escribir. Lo era desde que empecé a observar mi alrededor e intentar describirlo en mi cabeza. Desde que quise captar cada matiz, cada sombra, cada facción de lo que me rodeaba. El día más feliz de mi infancia fue aquel en el que descubrí el poder de un simple lápiz y el abanico de posibilidades que ofrecía una hoja de papel en blanco.

Y sin embargo, desde hace más de un mes, soy incapaz de escribir ni una frase coherente.

Me siento atrapado entre las teclas de mi ordenador portátil. Perdido en el resplandor vacío de la luz de su pantalla, que me lanza destellos, suplicante, pidiéndome completarla con hermosas palabras que ya no se encuentran dentro de mí. Camino por la calle y, a pesar de que la habilidad de describir mi entorno sigue ahí, soy incapaz de que las ideas arraiguen en mi mente, de que broten relatos, de que mi cordura no se marchite.

Las frases más simples, que escribo de manera mecánica para cerciorarme de que no estoy teniendo ningún tipo de regresión patológica que merme mis capacidades, parecen reírse de mí. Me recuerdan que yo no solía ser mediocre. Me demuestran que no soy capaz de hacerlo mejor. Ya no.

¿Cómo se sentiría usted, Señor Juez, si no fuera capaz de comer? Si la comida careciera de su sabor de un día para otro, si le repugnara o tan solo si le fuera indiferente, ¿no acabaría muriendo de inanición? Puede que esta frase no tenga sentido para usted, pero tan solo intento ilustrar, reduciéndolo al absurdo, la situación en la que me encuentro. Ya no puedo saborear mis palabras como solía hacerlo. Ya no me alimentan. Muero de inanición.

Y es por ello, Señor Juez, que deseo terminar con mi vida. Soy una persona católica y sé lo que ello conlleva. Puede que el infierno me inspire. No lo pretendo, nunca he sido un blasfemo, pero ya no encuentro una razón que me ate a una vida que carece de sentido para mí.

La cuerda está preparada. Bien atada a una viga del techo, porque no pretendo marcarme un farol.

Permítame pues irme sumergido en la ironía de que lo mejor que he escrito desde hace un mes es esta nota de despedida.

Carta hallada a los pies de un escritor ahorcado en su domicilio.

To me!

2010-06-25T19:31:00.002+02:00

23 añazos ya... Los llevo bien, no os creáis...

Salvo por lo del pelo.

¡Cuídenseme!

Void

2010-06-23T00:32:00.001+02:00

La cosa parece funcionar. Espero que no os despeguéis ;)

¡Os quiero, tontorrones! =_D

What's the internet for?

2010-06-09T13:04:00.001+02:00

¡Volvemos de los exámenes! Algo falto de inspiración pero ¡no falto de ganas!
¡Os echaba de menos, pequeñines...! :_)

¡Cuídenseme!

Boogey!

2010-05-27T17:32:00.002+02:00

Como todos sabéis, el mundo es un pañuelo.

Lleno de mocos.

Damas y caballeros, sigo alive, y pensando en cosas para hacer en cuanto acabe los exámenes. ¡No desconectéis este verano!

¡Gracias por seguir ahí a pesar de las ausencias! ;_)

Worth it! [EDIT]

2010-05-17T19:37:00.005+02:00

Para mi gran amigo Jonathan y su gemelísimo hermano. Por ayudarme a retomar ese mal vicio que son las Magic (cabrones x_D).

[EDIT]

Perdón, que el nene quería una foquita suplicante... xDDD

You knew this was coming...

2010-05-15T12:40:00.002+02:00

Y MALDITA SEA, sienta bien que haya sido yo...

En fin, mis pequeños, sé que últimamente esto está un poco muerto y que el reciclaje de tiras ya está muy visto, pero ya sabéis, exámenes.

Intentaré mantener esto a flote pero, de no conseguirlo, ¡más y mejor tras los exámenes!

¡Cuídenseme, no os olvido, chicos :_)!

Naked Webcomic Day!

2010-05-11T11:23:00.001+02:00

Las espuelas eran... completamente imprescindibles.

Conference

2010-05-07T09:40:00.000+02:00

Y eso que todos lo estaban pensando.

¡LO SÉ!

Girl Next Door

2010-04-30T17:10:00.001+02:00

Estaba en la puerta de la habitación de mi compañera de piso, pegándole suaves golpes a la puerta porque sabía que me arrepentiría de lo que por otra parte me moría de ganas de hacer.

Desde poco después de que respondiera a mi anuncio en búsqueda de alguien con quien compartir un piso cerca de la universidad estoy enamorado de ella. Anoche salió mientras yo me quedé estudiando para un examen cercano. Ella no suele beber demasiado, pero a juzgar por los tumbos que oí a altar horas aquella vez debió de haberse pasado. Su ropa estaba toda tirada por el suelo y ella dormía plácidamente sobre su cama de sábanas blancas.

Dormía profundamente…

Titubeando, me adentré en su cuarto y me senté junto a ella en la cama. Con suavidad le acaricié la cabeza. Su pelo corto y rubio estaba aun algo engominado. No reaccionó, su sueño era realmente imperturbable. Con la mano temblorosa le bajé la fina sábana que cubría su cuerpo.

Dios… ni siquiera pensé en una excusa que explicara mi presencia allí si hubiera despertado.

Estábamos a finales de mayo y ya hacía un calor bochornoso, incluso por las noches. Por eso ella tan solo llevaba una camisa de pijama de manga corta y unas leves braguitas tanga de encaje rojo y algo transparente. Aquella visión acabó de despertar en mí los instintos más bajos y pueriles. Seguí bajando la sábana hasta la mitad de sus carnosos muslos y los acaricié con delicadeza a medida que mi mano ascendía por su cuerpo.

La camisa de su pijama era holgada y estaba mal abotonada, seguramente debido al estado de embriaguez en el que se desvistió. Poco a poco fui desabrochando los botones, de arriba abajo, hasta que por fin pude apartarla. Tragué saliva: ya lo había notado, pero no llevaba sostén. Sus pechos eran generosos y caían ligeramente con naturalidad. Ahogué un jadeo y paseé lentamente mi mano desde su vientre hasta su seno derecho. Lo acaricié con suavidad, como si se fuera a romper hasta que, en un arrebato, lo apreté ligeramente observando como sobresalía entre mis dedos. Me permití pasar un dedo por su rugoso pezón rosado, pero antes de que éste comenzara a sobresalir aparté la mano. Tenía un lunar junto a la aureola de ese mismo pecho.

Me fijé en sus labios, carnosos y aun con algo de carmín desgastado. Acerqué mi cabeza y rocé, casi con pánico, la comisura de sus labios con los míos.

Me di cuenta de que mi mente se estaba perlando cuando bajé la mirada de nuevo. Bajo las finísimas braguitas se intuía el vello de sus bajos. Puse mi mano en su cadera, con un dedo bajo el escaso hilo de su ropa interior y descendí. Casi como si lo hicieran solas, sus rojas braguitas acompañaron a mi mano por un lado, ligeras. Me recreé unos segundos viendo su vello púbico casi en su totalidad, así como el surco del hueso de su cadera.

Casi sin pensar, bajé mi cabeza y comencé a besarle el vientre con suavidad, cuidando que no reaccionara, que siguiera durmiendo. Humedecía mis labios a cada beso para que mi tacto fuera más suave y para probar el sabor de su vientre. Sin dejar de besarla, descendí hasta llegar a la cadera, hasta notar su vello en mi mentón.

Entonces se movió.

Tuve que detenerme, se estaba removiendo en la cama. Su expresión seguía siendo plácida y se movió ligeramente cerrando y frotando sus muslos, en un gesto que se me antojó como el más sensual que jamás había contemplado.

Y fue entonces cuando me di cuenta de lo que estaba haciendo. De en qué me estaba convirtiendo. De que no sería capaz de volver a mirarme al espejo si hacía lo que cada fibra de mi cuerpo me estaba pidiendo probar.

Aquella misma tarde, antes de que despertara, me fui de aquella casa. Ni una explicación. Ni una triste nota. Mucho menos una confesión.

Nunca más la volví a ver.

Unhinged

2010-04-27T10:58:00.001+02:00

Realmente mi No-No-Cumpleaños es en Junio, pero ¿a que hubiera sido gracioso?

Perdón por mi ausencia últimamente. La acuciante sequedad de ideas que sufro últimamente se suma a la proximidad inminente de los exámenes. ¡Pero no sus abandonaré!
¡Vivediós que no lo haré!

The Nether, Chapter XVI: Ignorance

2010-04-14T23:08:00.003+02:00

Bueno bueno bueno, damas y caballeros. Después de más de un año de no continuarlo (que no de no escribirlo) cuelgo el esperado (esperado por mí, no os podéis ni imaginar el agobio que tenía por lo atascadisimo que estaba) siguiente capítulo de The Nether. No sin antes hacer un pequeño resumen.

AVISO: este resumen es muy somero, y va dirigido a la gente que ya se haya leído el relato. Los que no lo hayan hecho es posible que no entiendan el hilo argumental.

Resumen:

Cuando alguien muere su alma no cae en el olvido. Al menos, no directamente. Todo ser humano será juzgado el día de su muerte, por una entidad conocida simplemente como el Juez. Los puros irán a Guardaluz,un territorio paradisíaco guardado por los agentes del Juez, los Bianco. Los malvados, por el contrario, serán conducidos a Nocheeterna, guardada por los otros agentes del Juez, los siniestros Nero.
El Nero Dimahl consigue convencer a la Bianco Nahara para que intercambien sus puestos, algo completamente prohibido, para poder así conocer la "otra cara" del ser humano. La manera de hacerlo conllevaba compartir sus mismas almas, mediante un beso.
Así, Nahara descubre el yermo de noche sempiterna donde habitan los Nero, y donde lo único que brilla es la Luna reflejada en la guadaña de éstos. Aquellos cautivos allí, siempre bajo la mirada de sus captores, son torturados, encerrados o abandonados a su locura. Una macabra estructura, conocida como la Torre de la Redención, reúne en su pico una espiral de niebla, que no es otra cosa que las almas de los reos que han caído en la propia Nocheeterna. Cuando esto ocurre en la propia Torre, según le explican a Nahara, pueden materializarse de nuevo para seguir siendo torturados, o elegir caer en el Olvido, un ser sumergido en niebla y que está compuesto por todas las almas lleguen a él. Además, Nahara descubre horrorizada a una mujer que, con el rostro cubierto, flota en la luz de la Luna, vigilando a todos los Nero.

Dimahl, en Guardaluz, descubre la paz que rodea el lugar, y es seguido durante toda su estancia en ese lugar por un simpático perro que no hace más que ponerle de los nervios. Allá conoce una cara desconocida de Guardaluz: los Arcángeles. Soldados enmascarados que vigilan por la paz del territorio de los Bianco. Así, se ve obligado a camuflarse entre ellos para ocultar su rostro.

Dimahl y Nahara escuchan las historias sobrecogedoras de las almas humanas, comprendiendo así que existe algo más que lo que ellos creían conocer.

Sin embargo, Dimahl no fue sincero.

Una intención desconocida le llevó a realizar su arriesgada empresa. Además, Caronte, el barquero que lleva las almas al Juez, descubre que éste ha desaparecido. Nahara ha comenzado a verse afectada por su estancia en Nocheeterna, y Dimahl descubre el Guardaluz cosas de su propia Nocheeterna que él mismo desconocía.

¡La historia continua! ¡Espero que lo disfrutéis!

____________________

Dimahl caminó durante una cantidad de tiempo que fue incapaz de definir. A él, por lo menos, se le antojó eterno. Pensaba, turbado y atribulado, en las palabras de Latvian.

Resultaban absurdas, evidentemente no podían tener sentido.

“Dicen que se ha ganado el favor de la Dama Luna”

“¿La Dama Luna?”, pensó el Nero, “¿Pero de qué demonios está hablando?”

No pudo preguntarle al tabernero, que también parecía absorto, porque no tardó en echarle de su local. Y no quiso preguntarle a nadie más, porque no quería llamar la atención más de lo que ya lo había hecho. Pero en su cabeza las preguntas estaban comenzando a presionar contra sus sienes. ¿Quién se supone que era aquella mujer y cuáles eran sus cualidades e intenciones? ¿Por qué tenía aquella sensación de que el propio Dimahl era el único que no sabía nada, si hasta Nahara había estado ante ella? ¿Sabría algo?

¿Y qué relación parecía tener con Yorüen?

La hierba fresca les daba el característico sonido susurrante a los pasos del desorientado Nero. Y tal fue así que, sin que siquiera se diese cuenta, se encontró a sí mismo frente a las gigantescas puertas de piedra tallada de Nocheeterna. La tranquilidad de la noche le rodeaba como abrazando a su tumultuoso y confundido interior. También se percató de que el perro que siempre le seguía se hallaba sentado junto a él, mirándole con unos ojos cubiertos por su flequillo y con la lengua fuera. Jadeaba.

Aun vestía las ropas de quienes habitaban en aquel lugar, así que se acercó al umbral y las puertas se abrieron con aquel pavoroso sonido agónico.

- Quédate aquí – le ordenó al animal, sin mirarle.

El perro se tumbó con la cabeza entre las patas y gimió, como cansado de recibir siempre la misma orden.

Todo seguía igual, todo era familiar. El mismo aire, el mismo abiente, la misma gente y la misma luz. Y sin embargo no lo era. Los dos Nero que flanqueaban la entrada le siguieron con la mirada en silencio, con sus ojos perdidos bajo la negrura de sus capuchas. Dimahl continuó caminando con la visa fijada en la Torre de la Redención que, como siempre, estaba rodeada por una espiral de niebla que confluía en su cima. Como siempre…

Mirándose sus manos vacías convocó a su guadaña, que se materializó a partir de su parca cuando se fundió en una fina neblina. La textura del cayado, el brillo de la hoja, su peso. Hasta la sensación de poder que le otorgaba era la misma.

Aquí y allá veía a más Nero ya fuera solos o acompañados por reos aterrorizados, agonizantes, enloquecidos o todo a la vez. De vez en cuando, si se quedaba quieto con la mirada fija en ninguna parte, podía ver volutas de niebla fluir raudas hacia la Torre para unirse a la espiral que convergía en su pico. Las almas de los reos que han caído a manos de los Nero, ya fuera porque habían ofrecido resistencia o porque su captor era más sádico de lo debido.

Dimahl suspiró. Todo parecía igual. Todo igual. Incluso el brillo de la Luna.

Llevaba ya un largo rato en Nocheeterna y ya se había acostumbrado a la brillante luz perlada de la Luna. Solía pasarse sus ratos libres apoyado en alguno de los alféizares de las ventanas de la Torre, observándola. La luz del Sol de Guardaluz hería sus ojos, pero la Luna le agradaba.

“La Dama Luna… Una mujer que observa a través de la Luna.”

No veía nada. Tan solo el enorme círculo blanco en el cielo.

“Es una estupidez…”

Hastiado dejó caer los hombros y volvió de nuevo a las puertas con paso resuelto. Espetó a los guardias y se dirigió al camino crepuscular que llevaba directo a Guardaluz. Una vez fuera de la puerta le dio un par de palmadas al lomo del perro que le recibió alegre con un par de ladridos y comenzó a seguirle de nuevo.

Tal vez fuera por la mitad del alma de Nahara que habitaba en su interior. Quizás fuera por la cantidad de tiempo que había pasado con los Bianco o sólo por la paz que parecía casi tangible en Guardaluz. Cualquiera de esas razones parecía poder explicar la sensación de desplazamiento que acababa de sentir en Nocheeterna. Comenzaba a preguntarse si su misión valía la pena, aunque sólo fuera por cómo comenzaba a sentirse en su hogar. O por poner a Nahara en peligro.

Su determinación flaqueó un instante.

Volvió en sí una vez el resplandor de Guardaluz comenzó a cegarle. Cambió su apariencia por el sudario blanco con capa con un pensamiento y se adentró una vez más.

Ya se había familiarizado con aquel entorno salvo, quizás, por el brillo del sol. Era hora de ponerse serios y comenzar a buscar. Aunque no sabía cómo iba a reconocer a quien estaba buscando.

Parecía una empresa de locos buscar a una sola persona en toda la inmensidad de Guardaluz. Sin embargo esa locura encerraba algo mucho más enrevesado y retorcido. ¿Cómo era posible que Dimahl, que únicamente tenía recuerdos como Nero, supiera de alguien del territorio de los Bianco? Esperaba que, quien quiera que fuera la persona que buscaba, tuviera la respuesta, si bien no la conocía.

A decir verdad, mientras Dimahl recorría sin rumbo las tierras de Guardaluz, fijándose aquí y allá en quienes lo habitaban, reflexionó. La sensación que despertaba el rostro que súbitamente apareció en la mente del Nero era la opuesta a la que sentía ahora al entrar en Nocheeterna. Era una sensación familiar de procedencia desconocida, pero que le impelía a saber más.

Dimahl caminaba ahora por los campos de amapolas donde conoció a Nirnarëth. Echó un vistazo rápido, pero no parecía que ella estuviera por allí aquella vez. Y con sus ropas negras le habría llamado la atención. El perro correteaba de un lado a otro haciendo cabriolas y disfrutando del espacio abierto.

Lo que a Dimahl sí le llamó la atención la presencia de un Arcángel, de pelo largo y pajizo, de espaldas a él. Éste le dirigió una mirada, alertado por los ladridos alegres del perro y el Nero pudo ver su máscara, fría e inexpresiva como siempre; la misma que supuestamente debería llevar él en todo momento. Una vez el Arcángel se hubo asegurado que la fuente de alboroto no era peligrosa, volvió la vista a aquello que estaba observando. Por curiosidad, Dimahl se dirigió hacia él, no sin mantener cierta distancia.

A unos veinte metros de ambos había una mujer, apoyada a los pies de un almendro en flor. Estaba acuclillada y parecía sufrir los espasmos propios de los sollozos y el llanto. Todavía más lejos, en otra dirección, otro Arcángel observaba a la misma mujer.

Dimahl sabía que tenía que pasar desapercibido, pero algo le empujaba a acercarse a ella. Rodeándola, se colocó frente a ella, a una distancia suficiente como para poder verla con claridad mientras la observaba como un Arcángel más. Se trataba de una joven, o al menos aquella era la apariencia que había adquirido tras su muerte. Balbuceaba entre sollozos.

Tal vez por el nerviosismo de la mujer o por la distancia, Dimahl era incapaz de entenderla. Los Arcángeles seguían observando en silencio, con ojos vacíos y las expresiones igualmente vacuas de sus máscaras. La imperiosa necesidad de acercarse aumentaba. Sin embargo, hacerlo al descubierto era demasiado arriesgado: su rostro podía delatarle.

Las divagaciones acerca de las palabras de Latvian desaparecieron, ahogadas por la tensión del momento. Pensó en Nirnarëth, pensó en su máscara, la necesitaba. Con sutileza, Dimahl miró a su alrededor. La había arrojado en aquel campo de amapolas, pero era demasiado extenso y frondoso y no recordaba el punto exacto de su encuentro con Nirnarëth. Instintivamente se miró las manos vacías y recordó cómo apenas unos momentos antes había invocado a su guadaña. Entonces pensó.

Con la misma reacción que en Nocheeterna provocaba su parca, los extremos de las mangas del sudario se fundieron un instante, materializando así, de igual manera que con su arma, una máscara blanca similar a la del resto de Arcángeles. Sus mangas, además, también se alargaron, cubriendo sus manos. Con un suspiro se colocó la máscara en el rostro y dejó caer sus brazos. Su apariencia, entonces, se camufló con la del resto.

No le dejó de resultar extraño lo similares que eran las cualidades de los Nero y de los Arcángeles. O más bien, de los Bianco en general.

Dimahl volvió a mirar con disimulo al resto de los enmascarados que observaban a la mujer. Aparentemente ninguno se había percatado de su sutil cambio de apariencia. El perro parecía distraído interrumpiendo el vuelo nupcial de un par de mariposas a base de ladridos juguetones. Aquella parecía ser la oportunidad idónea del Nero camuflado para acercarse a la mujer.

Seguía llorando abrazada a sus rodillas. Aun balbuceaba, solo que aquella vez podía entenderla.

- Mi… mi hijo… – decía.

Dimahl se acercó hasta ponerse a su altura. Se sintió observado por el resto de los Arcángeles, pero los ignoró.

- ¿Le ocurre algo, mujer? – su pregunta estaba más movida por la curiosidad que por la compasión.

Fue ignorado.

- Mi hijo… no está conmigo… – repetía.

El Nero sintió la necesidad de preguntarle, pero en el estado en el que se encontraba aquella joven, sabía que volvería a ignorarle. Sin embargo, ella siguió hablando.

>> No está conmigo. Le echo de menos. Le echo de menos. Le echo de menos. Ojalá. Ojalá. Ojalá…

Dimahl estaba comenzando a sentirse incómodo. Y ni siquiera se había dado cuenta de que el resto de Arcángeles habían dado un paso hacia ellos.

>> Ojalá no le hubiera salvado…

- ¿Qué…? – aquello le pilló por sorpresa.

- ¡Ojalá hubiera muerto! – gritó.

La mujer se levantó de repente, iracunda, pegándole un puñetazo al nudoso e irregular tronco del almendro. Entonces Dimahl vio algo que no había visto jamás, ni allí ni en Nocheeterna. Algo que, tuvo que admitir, le pilló por sorpresa y le aterrorizó: como su una capa de la niebla propia de Nocheeterna los cubriera, sus ojos brillaban con un cadavérico tono grisáceo e irregular.

>> ¡OJALÁ LE HUBIERA MATADO YO MISMA!

Dimahl retrocedió. No había visto nunca algo así. Tampoco había oído hablar de nada parecido.

>> ¡ASÍ ESTARÍA CONMIGO!

Miró a su alrededor. Todos los Arcángeles cercanos habían formado un círculo alrededor de ambos. Algunos miraban a la mujer. Otros, le miraban a él. Entonces lo comprendió.

Él nunca había visto el cambio de aquella clase de personas. Solo el resultado final, su llegada a Nocheeterna.

Aquella mujer era una “gris”.

Y los Arcángeles esperaban que Dimahl la llevara, a favor o en contra de su voluntad, a Nocheeterna.

Dancing Queen

2010-04-01T16:48:00.002+02:00

Tan triste como cierto...

Y con esto vuelvo a la blogosfera después de unas vacaciones impuestas por la rebeldía de mi portátil. Siento mi ausencia, pero... ya estoy aquiiiiii... (léase como la niña de Poltergeist).

P.D. Próximo posteo, siguiente capítulo de The Nether, que incluirá resumen más que nada para mí, porque hace ya demasiado que no lo seguía... xS ¡Poneos al día! ;)

¡Cuídenseme!

And the winner is...

2010-03-19T23:57:00.003+01:00

Damas y Caballeros, lectores todos de este humilde blog.

He de anunciar que servidor de ustedes...

¡¡HA GANADO SU PRIMER CONCURSO DE TIRAS!!

Os pongo en contexto: tanto mi churri como yo estamos bastante viciados últimamente a un juego on-line (MMORPG) llamado Dofus. Es un RPG en 2D de tipo táctico con unos diseños geniales, una música guay y, en general, bastante entretenido (tanto es así que, a pesar de tener su parte gratuita, estamos abonados porque además es muy barato). El caso es que en el foro del juego dedicado a los hispano parlantes (tanto de España como de Latinoamérica) convocaron un concurso de tiras cortas que explicara alguna anécdota sobre el juego relacionada con un gremio (un grupo de jugadores asociados, vaya) ya fuera real o ficticia. Decidí probar suerte, aunque no creí que fuera a ser de los ganadores porque, la verdad, el nivel en algunos casos era altísimo.

¿Que qué he ganado, os preguntáis?

Para responder diré que...

LOS ORGANIZADORES SON UNOS JETAS xDDD

Veréis, el juego es de origen francés, aunque se ha extendido por el resto de Europa (y del mundo, si no me equivoco). El premio consistía en una entrada a una convención del juego que tiene lugar en la ciudad del amor, París.

...

LA ENTRADA, que no el viaje...

Pero bueno, en la convención me hubieran dado una bolsa con regalos y se supone que esa bolsa, si no me puedo costear el viaje (que creedme, va a ser que no)me será enviada sin costes ninguno... x___D

En fin, aunque no me enviaran la bolsa, me hubiera bastado con saber que he ganado, me ha hecho una ilusión terrible... x___)

Anticipandome a vuestra pregunta, no, Deed, no ha participado.

...

Por eso he ganado yo.

Sin más ni más, os dejo con la tira. Os explico las referencias del juego que puede que no entendáis: un Cháfer es un tipo de esqueleto, un Jalató es una ovejita la mar de mona que se puede invocar y que da jostias como panes, y un Sacrógrito es una clase de combate cuerpo a cuerpo. ¡Yastá!

¡Espero que os guste! (perdón si los textos se ven algo pequeños, la presenté en un tamaño mayor pero la he tenido que reducir para ponerla aquí).

Aquí os dejo el enlace de facebook con el resto de ganadores (aunque puede que si no habéis jugado al juego se os escapen cosas... u.u). Evidentemente, si no tenéis facebook no creo que podáis verlas xP

¡Victoria! :___P

P.D. Ya solo me queda ganar algún concurso de relatos para que mi vida sea plena...

P.P.D. Sí, Deed, asúmelo. Mi vida no es plena...

P.P.P.D. Deed, mi cabeza tampoco será plena si sigues pegándome con esa silla...

Mischief

2010-03-15T12:19:00.001+01:00

Eh, yo no estoy insultando a Pic... Solo era joven e ingenua...

Beyond Z Survival (3/3)

2010-03-11T07:55:00.001+01:00

“¡Seré gilipollas!”, pensé. No había vuelto a cerrar la puerta de mi casa cuando acabé con el muerto antes de cenar.

Me quedé quieto para escuchar atentamente, tan tenso que ni siquiera pensé en quitar la música para oír mejor. Lo que pude identificar fue un golpe en la pared del pasillo. Entonces escuché lo que sólo podían ser un par de pies arrastrándose lentamente.

Otro Allanamiento. Tres en un día. Perra suerte…

Intentando hacer el menor ruido cogí el hacha. La casa fuera de mi cuarto estaba totalmente a oscuras, así que no quise arriesgarme a salir. No había oído ningún ruido de forcejeo por lo que lo que quiera que fuese que estaba en el pasillo no se había encontrado con mi madre, cuya habitación estaba más cerca de la entrada que la mía.

Un paso más.

Los pasos seguían acercándose con una parsimonia que me estaba desquiciando. Me alejé un par de pasos de la puerta entornada de mi habitación y esperé, con el hacha alzada, a que se acercara. Los segundos se me hicieron eternos. La idea de abrir la puerta y encontrarme con un zombie rodeado de oscuridad me helaba la espalda de sudor frío.

Otro paso más.

La atmósfera de mi habitación me estaba asfixiando, como si una mano invisible me atenazara la garganta. Golpeé con el mango del hacha en la pared para hacer ruido y atraer a la criatura hacia mí. Las piernas me temblaban.

El último paso.

Como si el mundo se ralentizara, tuve una consciencia casi sobrenatural de lo que me rodeaba. El zombie se hallaba ante la puerta de mi cuarto y se habia detenido, atraído por la ténue luz de la lámpara o el ruido. Prayer seguía sonando.

En un impulso, abrí la puerta como una exhalación.

Mi madre me observaba desde el otro lado. Con unos ojos que horas antes habían tenido un color azul precioso.

El corazón pareció pesarme como plomo dentro del pecho. De tan furioso que estaba tras el Allanamiento ni siquiera le había preguntado si le habían mordido. Ahora, una venda mal colocada y empapada de sangre coagulada colgaba de su brazo izquierdo.

Ella permaneció inmóvil bajo el dintel de mi puerta, con los hombros caídos y echados para delante mientras una gota de baba sanguinolenta colgaba de la comisura de sus labios. Yo también estaba inmóvil. Tanto fue así que ni siquiera noté que una lágrima caía por mi mejilla.

Era como si mi cerebro se hubiera congelado. Mis brazos se dejaron caer. El hacha me colgaba de la muñeca por el cordel que le até. Mi boca estaba abierta y balbuceaba cosas que ni yo mismo recuerdo. El silencio que nos rodeaba era tan espeso como la melaza.

Entonces, mi madre dio un paso.

Estaba completamente fuera de mí. En un segundo mi sangre pasó de ser escarcha a lava hirviendo. Me abalancé sobre ella, hacha en ristre, y fui a por su cabeza sin que mi ira dejara paso a un atisbo de duda. La canción Prayer estaba a punto de terminar.

Turn to me, return to me, return to me, you've made me turn away

- ¡JODER, MAMÁ! – el primer hachazo fue directo a la frente; su cráneo se astilló.

Living just isn’t hard enough

>> ¡MIERDA! – un segundo hachazo, éste a la coronilla.

Burn me alive inside

>> ¡COÑO! – otro más, mi madre cayó al suelo.

Living my life’s not hard enough

>> ¡JODER! – otro más; ya no los contaba.

They take everything from you

>> ¡¡MIERDA!!

El último hachazo se lo di al aire. El cordel de mi muñeca se rompió y el hacha voló por los aires hasta el otro extremo del pasillo mientras todo el peso de la situación cayó sobre mí como los escombros de un edificio en ruinas. El cadáver dos veces muerto de mi madre tenía la cabeza partida en dos. Sus hermosísimos ojos, ahora lechosos y sin vida, colgaban ligeramente de sus cuencas, debido a la fuerza de los golpes.

Me aparté de mi madre, pero mis piernas no me dejaron seguir más allá de un paso y me arrodillé junto a ella, deshaciéndome en llantos. No me dijo nada, quiso mantener lo sucedido en secreto hasta el final porque no quería que yo pasara por lo mismo que mi hermana. La… idiota de mi madre no pensó en que, tarde o temprano, éste iba a ser el final.

No sé cuánto tiempo pasé llorando junto a su cuerpo, cuando el desasosiego se fue disipando. Ya solamente albergaba odio.

Con la vista casi nublada fui a donde se había caído mi hacha y, sin arreglar el cordel, la cogí de tal manera que estaba seguro que no se me caería jamás.

Salí de mi casa. En el primer piso, al fondo de las escaleras, un zombie deambulaba sin saber cómo subir. Pero yo sí sabía cómo bajar. Agarrándome de la barandilla, apoyé todo mi peso y le propiné una patada en la cabeza con mis dos piernas. El cadáver chocó contra la pared opuesta y trastabilló, cayendo al suelo. Me dejé caer sobre su cuello que, débil y quebradizo, se separó de su cuerpo.

Aquel no iba a ser el último zombie caído aquella noche.

Me dediqué a lanzarme contra todo muerto viviente que veía. No usé la 9mm ni una sola vez. Un frío disparo no era suficiente para saciarme. Necesitaba sentir los crujidos de sus huesos, las salpicaduras de sus fluidos fríos y muertos. Necesitaba oír sus últimos suspiros y saber que habían muerto por mis manos una vez más.

Uno tras otro, hombres, mujeres y niños, fueron sucumbiendo a la fuerza de una humilde hacha de mano de podador. Los músculos me ardían, mis pulmones buscaban desesperadamente el aire suficiente para mantenerme vivo. Completamente enajenado y cubierto de sangre y restos de vísceras continué mi matanza, mi vendetta personal contra un mundo que yo no había elegido. Pero el mundo siguió jugando conmigo.

Fue el momento en el que me detuve. En el que pensé “a la mierda…”. Había estado matando muertos por toda la Ciudad y llegué al extremo diametralmente opuesto de la zona donde yo vivía. De lejos vi a mi siguiente objetivo, una mujer que, de pie, me miraba como si me desafiara. Corrí hacia ella esperando a estar lo suficientemente cerca para saltar sobre su cabeza con el hacha. Pero tuve que detenerme en seco.

Era el cadáver animado de Martha mi hermana desaparecida.

Ella me vio, y comenzó a renquear lentamente hacia mí. Exhausto, dejé caer el hacha, que con un ruidoso estruendo metálico marcó el final de mis ansias y de mi esperanza.

- A la mierda…

Me di la vuelta y deambulé sin rumbo, como uno de ellos, hasta que me dejé caer en un banco de un parque cercano. Con la letra de Prayer, de Disturbed aun en la cabeza, me quedé dormido allí mismo, presa de la extenuación, pensando que si algún muerto viviente me encontraba y me devoraba, que así fuera.

No ocurrió nada, como si el mundo siguiera riéndose de mí.

A la mañana siguiente, con un cielo encapotado como cabía esperar, fui a ver a Al. Con los ojos húmedos después de oír mi historia me dejó acompañarle a recoger las provisiones del ejército. Una vez en el punto de recogida, cuando pasaba el avión de suministros, Al encendió una brillante bengala roja, señal acordada que significa que hay un voluntario para unirse a las filas militares.

Ahora mismo me encuentro en un avión del ejército, rodeado de soldados de edades no muy lejanas a la mía, todos con la misma expresión que debo tener yo.Escribo estas palabras en un puñado de papeles arrugados que no sé si alguien leerá, con un bolígrafo que amenaza con gastarse. Resulta una metáfora curiosa.

Nos dirigimos a la Capital, grueso de la batalla debido a la gran cantidad de habitantes que solía haber allí. Sigo pensando en la letra de Prayer.

Tal vez, quien quiera que pueda leer esto pueda pensar que estoy loco. Debe de ser así. Hay que estar loco para sobrevivir en un mundo de locos. Loco para enseñar a niños de seis años a usar armas de fuego. Loco para guardar el cadáver de tu mujer en una jaula. Para atacar sin miramientos a lo que horas antes fue tu madre.

A veces, cuando alguien escucha una canción, lee un libro o ve una película, hay una frase o algún sentimiento que parece que esté hablando exclusivamente de ti, como me ocurrió a mí con Prayer. En esos momentos te sientes comprendido, sabiendo que no eres el único que alguna vez ha dicho o pensado o sentido lo mismo. Cuando eso ocurre, por lo menos en mi caso, siento que se crea una especie de conexión entre los autores y yo.

Escribo esto como un llamamiento a la esperanza en un mundo abocado al fracaso. Mientras siga habiendo ese tipo de vínculos entre los hombres y mujeres del mundo, puede que aun no sea nuestro final.

En fin, terminada queda. Espero que os haya gustado, porque a mí me encantó escribirla.

¡Cuídenseme!

F**K YEAH!

2010-03-09T11:30:00.002+01:00

Y ahí termina mi crónica sobre las jornadas Cromel, en L'Eliana, Valencia... x___D

Beyond Z Survival (2/3)

2010-03-05T08:22:00.000+01:00

¡Bang!

¡Bang!

El cráneo del muerto que estaba sobre mí estalló. Afortunadamente cuando le di el cabezazo lo aparté lo suficiente como para que no me salpicara en la cara.

Reconocí aquellos disparos como de escopeta. Era un sonido inconfundible para mí, ya que desde muy pequeño acompañaba a mi padre a campeonatos semanales de tiro al plato.

Aparté el cadáver de mí y me incorporé. El otro muerto había caído también, con un boquete donde antes estaba su cara. Miré a mi salvador, que no era otro que Al, el tendero. Su escopeta, una Beretta de cañón superpuesto, me apuntaba directamente a mí.

- ¿Te han mordido, chico?

- No, Al, tranquilo…

Me examinó unos instantes, sin dejar de encañonarme. El mundo ahora era así. Si librabas a alguien de un ataque pero le habían mordido, debías hacerle el favor de ahorrarle la miseria de caminar como uno de ellos. Al siempre ha sido un buen tipo. Tal vez me hubiera dicho “lo siento” antes de disparar.

Una vez lo hubo creído conveniente, me tendió una mano. Me levantó con facilidad. Era un hombre corpulento, como mi padre, y un buen amigo suyo. Lamentó mucho su muerte. Una vez me levantó me siguió sosteniendo la mano, a modo de saludo.

- Ha estado cerca – me dijo.

- Sí, lo sé… – intenté no mostrarlo, pero estaba avergonzado.

- Ni se te ocurra hacerme darle a tu madre tu cadáver.

No creo que pudiera soportarlo. Yo tenía dos hermanas, Martha y Stelle, de 12 y 10 años más que yo respectivamente. Stelle estaba casada y tenía tres hijos. Un día, su marido y su hijo mediano, de cinco años, fueron a jugar a en una cancha de fútbol con buena visibilidad y rodeado por una valla metálica. Pero aquello no fue suficiente. Horas más tarde de su desaparición entraron, inusualmente juntos, renqueando en su casa. Mi hermana acabó con ellos pero no sin pagar un precio muy alto. Después de hundir la misma hacha de mano que colgaba de mi muñeca en sus cabezas, perdió totalmente la cordura. Como resultado acabó ahogando a su bebé de año y medio en la bañera, lanzando a su hija de ocho años por el balcón de su quinto piso, y por último saltando ella después. Puedo decir casi con toda seguridad por qué lo hizo: no quería volver a ver la imagen de alguien de su familia con la expresión vacía y macabra de los muertos.

Mi hermana Martha vivía sola en un apartamento cerca de casa. Desapareció hacía unos meses. No teníamos esperanzas de encontrarla.

Al permaneció unos segundos mirándome a los ojos.

- ¿Qué tal está tu madre?

- Anoche soñó con mis hermanas otra vez… Está cansada de vivir así, se le nota en los ojos…

- Es una lástima. Tiene unos ojos azules preciosos.

La tienda de Al había sido, creo, la única tienda de la Ciudad desde que estalló el brote. Los suministros llegaban por vía aérea cada mes. El ejército lanzaba enormes cajas con paracaídas una vez a la semana. Esto era señal, al menos, de que no se habían olvidado de nosotros, y de que nuestra situación, aunque fuera en comparación con las grandes ciudades donde aun se batallaba, fuera más sostenible. Así, los martes o miércoles de cada semana, en un punto aleatorio de la Ciudad, Al cogía un enorme carro y transportaba en varios viajes todos los suministros. La situación más lógica hubiera sido que cada vez que llegara la comida todos nos abalanzáramos como los mismos zombies, pero conseguimos alcanzar un consenso y acordamos que una sola persona se encargara de la distribución desde un único establecimiento. Al se ofreció voluntario.

Nos acercamos a la tienda de Al una vez me recompuse un poco. Aun así, no me llegué a relajar mucho. No a mucha gente le hizo gracia que Al fuera el único voluntario y la razón se hallaba en su tienda.

Una vez cruzamos el umbral de su puerta, me abrumó el olor que reinaba en todo el exterior, solo que más concentrado. El establecimiento se componía únicamente de una amplia cámara con un mostrador en el fondo y estantes en las paredes. La variedad de productos no era gran cosa: comida deshidratada o en lata, productos de higiene y poco más. De vez en cuando Al exploraba las casas cercanas que estuvieran vacías para coger las cosas que se pudieran aprovechar y que no proporcionara el ejército, principalmente relacionadas con el entretenimiento (libros, revistas, juegos de mesa…). En un mundo así, el entretenimiento es esencial para no perder la cordura.

Pero el olor no provenía de los productos, provenía de la razón por la cual la gente no le tenía mucho aprecio a Al. Al fondo de la tienda, detrás del mostrador, había un cubículo grande totalmente cubierto por una cortina. Aquella cortina, roja y tupida, no siempre estuvo ahí.

- ¿Qué quieres, hijo?

- ¿Tienes algo de sopa?

Fue a una de las estanterías del fondo y cogió un par de sobres de sopa de fideos deshidratada. Al pasar junto al cubículo cubierto se oyó un ruido en su interior. Al me sorprendió mirándolo fijamente.

- Aquí tienes. No dejes sola a tu madre – se le notaba arisco –.

- Gracias – respondí –. ¿Tú cómo estás?

- Ya apenas la oigo… – súbitamente pareció abatido.

Suspiró y miró al cubículo.

Poco después de que estallara el brote fue cuando el índice de mortalidad estaba en auge. La gente, confusa y asustada, se hacinaba en las carreteras, se encerraba en casas con poca protección o, simplemente, perdía la razón y salía a la calle intentando huir. La mujer de Al murió. Él perdió la razón.

Por eso guardaba su cadáver reanimado en el cubículo, completamente incapaz de separarse de ella.

Cambié de tema.

- ¿Qué sabemos del frente?

Junto con las provisiones el ejército informaba del estado de la batalla en una especie de periódico rudimentario impreso por algún aficionado militar.

- La batalla por la Capital parece que se ha recrudecido – se le veía agradecido por dejar de hablar de su mujer –. No ha habido bajas, dicen, pero no parece que vaya a acabar pronto. Los muertos siguen y siguen viniendo… Al menos siguen bastante lejos de la Provincia.

Puesto que el mundo, como ya he dicho, había perdido todo su sentido, muchos conceptos hasta entonces de sentido común, se fueron a la mierda también. Uno de ellos era la geografía. Abandonar el País no sólo era complicado físicamente sino virtualmente suicida. Así que, simplemente, optamos por dejar de llamar a los lugares por su nombre y pasar a conocerlos simplemente como Ciudad, Provincia, País…

En un mundo como este, si queremos sobrevivir, todos tenemos que pertenecer a la misma patria.

Me despedí de Al y me dirigí hacia mi casa.

Con el sobre de sopa en la mano me di cuenta de que empezaba a tener hambre. Me dio por pensar, como ya había hecho tantas veces, en si ese era el estado permanente de los zombies. Imaginé una vez más cómo tenía que ser vagar sin rumbo, sin un pensamiento en la cabeza, sin un recuerdo de tus seres queridos, aficiones, gustos o sentimientos. Sólo con la sensación de hambre insaciable en un mundo borroso y sin sentido.

Quizá fuera porque divagué demasiado, pero no me di cuenta hasta pasados unos segundos de que la puerta de mi casa, una vez llegué, estaba en el suelo.

Dejé caer la sopa, y subí el último tramo de las escaleras de tres en tres. Crucé el umbral a toda velocidad y me dirigí al pasillo. No me hizo falta llamar a mi madre a gritos.

En el fondo del pasillo había un zombie, el cadáver de un hombre, que renqueaba con lentitud, dándome la espalda. Delante de él estaba mi madre, en el suelo, retrocediendo a trompicones hasta dar con la pared. No me vio. Él tampoco.

Una milésima de segundo antes de que la ira ciega se apoderara de mí opté por no usar la 9mm, ya que no sólo podría herir a mi madre, sino que haría demasiado ruido. Así el hacha de mano y me abalancé a toda velocidad. Con un rápido arco hundí el hacha en el cráneo tres veces. Tiré de él con mucha más fuerza de la necesaria para que cayera al lado contrario de donde se encontraba mi madre.

Podía notar los martillazos de mi corazón taladrando mis sienes. La vista se me había nublado y estaba algo mareado de pura rabia. En lugar de comprobar en silencio si el cadáver emitía el más mínimo signo de haber sobrevivido me dediqué a patearle la cabeza hasta que su cráneo no era más que pulpa amorfa que salpicaba las paredes de mi casa al igual que mi ropa.

- ¡¿QUÉ QUERÍAS, EH, HIJO DE PUTA?! – grité.

Me mantuve mirando al muerto jadeando hasta volver en mí. Miré a mi madre y me horrorizó ver que su expresión de terror no había desaparecido. Me miraba a mí.

Suspiré, solté el hacha de mi muñeca y la dejé caer. Le tendí una mano a mi madre pero, ya fuera por el shock o por alguna otra razón que no me apetece plantearme, tardó en cogerla unos segundos.

- ¿Estás bien? – le dije.

- Sí, hijo, no te preocupes…

La ayudé a levantarse y la miré a los ojos.

- ¿En qué cojones estabas pensando, mamá? ¿Cómo te has dejado acorralar así? – realmente no era propio de ella; era más fuerte que yo en muchos sentidos.

- Yo… no sé, cariño… – su voz sonaba queda y rota; sus ojos estaban húmedos.

No hizo falta que dijera nada más. La estreché entre mis brazos sabiendo de sobra en qué… en quién estaba pensando. Mi madre no tenía fuerzas ni para levantar los brazos. Estaba temblando.

- Acuéstate, mamá. Yo limpio esto…

Permanecimos abrazados unos instantes más, después de los cuales se marchó a su cuarto aun conmocionada. Esperé a verla entrar y volvía mirar al zombie caído. Parte del contenido negruzco y viscoso de su cráneo destrozado aun se derramaba lentamente sobre el suelo del pasillo. Limpiar todo aquello iba a resultar costoso, así que me dirigí a la cocina no sin antes propinarle una patada en el pecho. Algo crujió.

Después de dejar caer el cuerpo por el balcón (esta vez no venía nadie) cogí una de las garrafas de lejía que nos quedaban en la galería. El suelo de toda mi casa estaba salpicado por enormes manchas de corrosión a causa de la lejía que usamos para desinfectarlo cada vez que se da un Allanamiento. Hacía tiempo que nos acostumbramos a que el olor de la lejía entrara directamente al cerebro.

Volví a la escalera de mi edificio a coger los sobres de sopa y me asomé a la habitación de mi madre.

- ¿Te preparo la cena, mamá?

- No tengo hambre…

Lo suponía. Dormía muy mal últimamente y se merecía descansar.

Fui a la cocina y cogí un cazo. Antes de llenarlo de agua miré la hora. Eran las siete y media de la tarde, así que lo llené de agua y encendí el gas para que hirviera. Las compañías de luz, agua y gas seguían funcionando pero sólo en determinados intervalos horarios que equivalían a los periodos entre los cambios de guardia de algunos soldados especializados en los edificios correspondientes. De esta manera no sólo se racionaban agua y gas en un periodo en el que no era fácil renovarlos, sino que se impedía que un puñado de hombres sin experiencia militar permanecieran demasiado tiempo en un mismo edificio.

Terminé de hacerme la cena y la puse en un plato. Luego, puse este en una bandeja de plástico y me fui a cenar al sofá de la sala de estar. Era curioso cómo, después de años sin emisión, seguía cenando con la mirada fija en el televisor apagado.

Después de terminarme la sopa coloqué el plato en el fregadero y volví a mirar el reloj. Tendría que fregar al día siguiente.

Aquella noche me fui pronto a mi cuarto, no sin antes recoger el hacha de mano que había dejado caer en el pasillo. Saqué apuntes de microbiología de segundo curso de biología y los abrí por una página al azar. Si el mundo no se hubiera ido a la mierda, yo estaría ya dos años licenciado en esa carrera, por la Universidad de la Provincia. Evidentemente ésta no estaba en funcionamiento, o al menos no se me había hecho saber. La educación en la cuidad, por lo menos, se limitaba a enseñar a leer, a escribir y a sobrevivir.

Puesto que ya era noche cerrada encendí la lámpara de mi escritorio así como el mp3 conectado a altavoces, todos ellos funcionando con batería cargada a las horas adecuadas. Puse un disco del grupo Disturbed a un volumen moderado por si mi madre me llamaba y releí por enésima vez mis apuntes escritos a mano. Entorné la puerta de mi cuarto, para que el ambiente fuera menos tétrico.

Empecé a estudiar biología por vocación, ya que lo tuve claro desde que era muy pequeño. Siempre me habían gustado los bichos. Ahora me servía de distracción y para comprender en parte a… otros bichos. No me servían para deducir el método de acción de lo que fuera que provocó el brote y tampoco pretendía investigar al respecto. Pero ciertas asignaturas o temas me ayudaron a comprender algunas de las características de los muertos vivientes.

El rigor mortis por ejemplo. El hecho de que los zombies se muevan con lentitud y torpeza se debía a que los músculos de sus miembros motores estaban rígidos, como ocurre con los cadáveres ordinarios. Este proceso se debe al principio de que los músculos, y no sólo los humanos, requieren energía no sólo para contraerse, sino también para distenderse. Es por ello que los zombies, con su aparato digestivo muerto e infuncional, no obtenían energía al comer y se tenían que desplazar con unos miembros que apenan les respondían.

No sé cuánto tiempo pasó hasta que empecé a bostezar. Recuerdo que aun sonaba Disturbed. Concretamente, su canción Prayer.

Oí un ruido.

Earth Unquaked

2010-03-02T18:29:00.001+01:00

A mis amigos de Chile y a la gente de Haití:

¡Ánimo!

Beyond Z Survival (1/3)

2010-02-26T13:05:00.003+01:00

Niños y niñas, os presento por fin un relato de zombies (yo lo escribo así xD)que llevaba mucho tiempo escribiendo y que por fin terminé hace algún tiempo tras el cual filtré erratas e incoherencias (Samo, Secun, Eric, ¡muchas gracias!). Me ha quedado bastante largo, por lo que lo pondré en tres partes (tranquilos, que intercalaré alguna tira), pero la verdad es que estoy bastante satisfecho con el resultado. En fin, lo de siempre, espero que os guste tanto como a mí me gustó escribirlo. ¡Cuídenseme!
___________________________

¡Tromp!

- ¡Eh!

Dejé caer el cuerpo desde el balcón de mi tercer piso. No me había fijado de que un tipo pasaba por ahí. No le di, pero casi. La verdad, me hubiera dado igual. Tenía cosas de las que preocuparme en aquel momento.

- ¿Estás bien, mamá?

- Sí, hijo, sí…

Mi madre siempre ha sido fuerte, no se solía alterar demasiado después de los Allanamientos. Y debería.

Desde que estalló el brote el mundo dejó de tener puto sentido. Los muertos se alzaron e invadieron toda la civilización moderna, infectando a la gente y añadiéndola a sus filas. El ejército se movilizó y ambos bandos fueron diezmados. Los zombies contaban con ventaja numérica y los militares con táctica. El resultado final, lejos de que cualquiera de los dos bandos venciera, alcanzó un extraño equilibrio. De eso han pasado años, y la situación actual se ha tornado peculiar.

La palabra que mejor describe la situación, a falta de un término más adecuado, es “convivencia”.

- Ve a comprar algo de sopa de sobre, Fred, por favor.

- Voy mamá. ¿Estarás bien?

- Sí, no te preocupes.

Cogí la 9mm de mi padre y un par de monedas. También cogí el hacha de mano. Le había clavado un pequeño trozo de cordel para poder atarlo en mi muñeca y evitar que se me cayera. En la entrada de mi casa la puerta blindada estaba echada abajo. La levanté como pude y la encajé en el marco. Solo aparentaba seguridad, y llevaba así ya más de dos semanas.

Vivo en un apartamento en un tercer piso. Antes de bajar las escaleras el seguro de la 9mm ya tenía que estar levantado. Bajé las escaleras con naturalidad pero rápido y siempre con el arma desenfundada y con el hacha bien asida. Estaba solo.

Salí a la calle y miré a mi alrededor. Había un muerto caminando en la esquina que debía doblar para ir a la tienda. Miré en la esquina contraria y no había nadie, así que me tomé mi tiempo para apuntarle al zombie a la cabeza con la 9mm.

Disparé.

La bala atravesó su cráneo limpiamente y el muerto se desplomó permaneciendo en el suelo. Esperé un minuto, mirando a mi alrededor constantemente. No hubiera sido la primera vez que me llevaba una sorpresa desagradable. No ocurrió nada.

Podría haberme dirigido a la esquina que estaba despejada, pero limpiar las calles no sólo era algo así como un “deber cívico”, sino que, para mí, era un placer. Tenía buena puntería por una mezcla de una gran afición a los videojuegos y seguramente por herencia paterna. Mi padre fue el dueño de una prestigiosa armería hasta que murió por intentar defender a su comunidad de la plaga de cadáveres andantes. La armería ahora está cerrada, pero pude acaparar todas las armas y la munición en mi casa.

- ¡Buen disparo!

Una señora caminaba por la acera de enfrente con su hija pequeña, de unos seis años. Ambas me sonreían y yo hice lo propio. No solía haber muchas oportunidades de sonreír en la Ciudad, uno casi se olvida de lo bien que sienta. Además, no podía evitar sentir orgullo por hacer bien lo que me gusta, pero eso era una gilipollez, dadas las circunstancias.

- ¿A dónde van? – pregunté.

- ¡Vamos a la Gasolinera, necesitamos otra garrafa!

- ¿Quieren que les acompañe?

A modo de respuesta la hija pequeña sacó una Derringer, una pistola pequeño tamaño y calibre, de su bolsillo, levantándola por encima de la cabeza.

- ¡No eres el único chico prodigio! – me dijo la madre mientras la niña sonreía pizpireta.

Había un tiempo en que semejante imagen hubiera horrorizado a cualquiera. Sin embargo después del Brote el manejo de armas era una asignatura más en los escasos colegios de Enseñanza Primaria.

Seguí caminando hacia la tienda, pasando por encima del cadáver recién abatido, y miré la calle que se abría ante mí. Había un par de zombies a lo lejos, caminando lentos y sin rumbo, así que seguí mi camino ya que iba a tardar un buen rato. Desde que el mundo se vino abajo todo el comercio se llevó, evidentemente, su parte del desastre. La sociedad, a pesar de todo, consiguió subir a flote y lamerse las heridas. Las escasas fuerzas militares que permanecían en activo estaban diseminadas en los llamados “puntos calientes”, donde los muertos se encuentran en un número mayor. Había ciudades a lo largo y ancho del mundo completamente devastadas y no solo por las hordas de zombies, sino por desesperados ataques nucleares de mandatarios de gatillo fácil o cuyas regiones tenían el destino sellado. Por otro lado, algunas ciudades habían permanecido relativamente intactas desde un punto de vista estructural. Es decir, en mi Ciudad, por ejemplo, la población había sido reducida a un diez por ciento como mínimo, pero la mayoría de los edificios conservaban su integridad, permitiendo que un puñado de humanos (humanos VIVOS) pudiéramos seguir adelante. O al menos intentarlo.

Edificios como el mío eran relativamente seguros. Eso era simplemente por su diseño arquitectónico. No tenía una entrada, digamos, “directa”, sino que había que cruzar una puerta negra metálica de rejas que da a un amplio portal, tras el cual se entraba en el edificio propiamente dicho. El hecho de que un zombie tuviera que cruzar dos puertas, una de ellas metálica y robusta, hacía bastante improbable que pudiera entrar en el edificio. Y si a eso le sumamos que mi madre y yo vivimos en un tercer piso, reduce bastante las posibilidades. Sin embargo, los accidentes ocurren.

Ya sea porque una de las puertas de abajo no está bien cerrada, o incluso porque acúmulos de no muertos forman auténticas rampas que permiten a otros muertos superar el muro de la entrada, cuando entran en casa, lo llamamos “Allanamiento”. Aunque suene estúpido esto no tiene por qué significar problemas graves. A base de experiencia propia he determinado que los zombies carecen completamente de cualquier esbozo de inteligencia. Si uno de ellos entra en nuestra casa, o en cualquier casa, será porque los propietarios han tenido una suerte perra. En cualquier caso, estar atrincherado en una habitación con la puerta bien asegurada el tiempo suficiente suele bastar para que el invasor acabe por abandonar. He visto algunos apartamentos en pisos altos que han retirado las rejas de sus balcones para que los muertos que entren acaben cayendo y reventando su cabeza contra el pavimento. De todas maneras yo soy de los que no les gusta que nadie extraño pise su casa. Si uno de esos monstruos pone un pie en mi casa, muere otra vez.

Hacia un día bonito. Aun me resultaba sorprendente que, a pesar de que la civilización había sido casi exterminada, aun pudieran hacer días buenos. El Sol brillaba en un cielo apenas salpicado de nubes algodonosas cuando lo que cabía esperar sería un cielo del color de la sangre o una noche encapotada de tormenta sempiterna.

Alcancé mi objetivo tras media hora de camino. De lejos, pude ver que había un par de zombies pululando sin rumbo, a escasos metros de la puerta de la tienda. Miré a mi alrededor. Sólo había uno de ellos a la vista, pero bastante lejos y de espaldas a mí. Me acerqué unos metros y, apoyado en la pared de la esquina del bloque de la tienda, me tomé tiempo para apuntar a la cabeza de uno de ellos.

Disparé.

La bala atravesó la nuca del muerto y este cayó al suelo. Apunté rápidamente al otro, que se había girado al oír el ruido.

Disparé de nuevo.

Fallé.

- Tsk…

Tomé una bocanada de aire y respiré profundamente. El cadáver me había visto y se dirigía hacia mí, pero no tuve miedo. Era muy lento y la distancia que nos separaba era suficiente.

No me gustaba fallar. Yo siempre me he considerado alguien orgulloso, lo suficientemente bueno como para no fallar un objetivo así. Mi padre me hubiera dicho algo así como “¿en serio ha fallado un hijo mío…?”. No debí haber pensado aquello porque entonces empecé a sentir cómo me temblaba el pulso.

Tal vez fue aquella frustración la que me impidió darme cuenta de que algo gimió detrás de mí, a la vuelta de la esquina. Cuando quise darme cuenta, unos dedos fríos y viscosos asieron mi cuello.

- ¡Hijo de puta!

Tuve que dejar caer la pistola para poder agarrar las muñecas frías y muertas de la criatura. Hice fuerza para que me soltara pero el muy cabrón era fuerte y se estaba resistiendo. Solté una coz alta, apuntando a su torso. El zombie gruñó y dio un paso atrás, soltándome. Por fin pude darme la vuelta para ver a mi enemigo.

Aun después de todos los años que habían pasado después del brote uno no se podía acostumbrar a verles de cerca. En su tiempo, aquello que estaba delante de mí había sido un hombre alto y fornido. Ahora apenas era un reflejo empañado de lo que un día fue. Su mandíbula inferior le colgaba, creando la mueca macabra de una boca anormalmente abierta. Su lengua, gris y seca, se movía como un gusano pugnando por salir de una manzana podrida. Sus ojos, vacíos y lechosos, ni siquiera me miraban. No le hacían falta para estirar sus manos empapadas de sangre coagulada hacia mí. Un escalofrío recorrió mi espalda como un trueno, pero no me podía permitir darle tiempo al terror para que se apoderara de mí. Retrocedí un par de pasos para mantener la distancia. Entonces recordé.

El muerto al que estaba apuntando seguía detrás de mí.

Miré hacia atrás. Lo tenía casi encima. Y la pistola había caído demasiado lejos de mí.

El tiempo que perdí mirando a la 9mm fue suficiente para que el zombie que me había atacado me empujara en un intento por agarrarme de nuevo. Di de bruces contra el otro muerto y perdí el equilibrio, cayendo al suelo. Uno de los cadáveres andantes, ya no recuerdo cual, se dejó caer con todo su peso sobre mí. Pude sostenerlo usando toda mi fuerza, pero apenas pude alzarlo unos centímetros, mucho menos defenderme. Pude notar cómo su aliento erizaba los pelos de mi cuello, cómo su gemido sombrío y muerto hacía que mi corazón se saltara un latido. A la desesperada le di un cabezazo en la sien para apartar sus dientes de su trayectoria. Si con el golpe me hubiera hecho una herida por el impacto contra su cráneo medio podrido, hubiera tenido problemas, pero en aquella situación no tenía otra opción. Pude alzar la cabeza, sólo para ver que el otro zombie caía de rodillas junto a mí.

Estaba jodido. Allí acababa mi historia.

Epic

2010-02-22T09:57:00.001+01:00

No sólo una parodia de escenas que tienden a repetirse en animes y mangas, sino una bonita alegoría de lo que debería ser la guerra.

Doble placer, sensación única.

¡Tréveron os enseña!

You asked for it...

2010-02-16T22:35:00.002+01:00

Revolution is coming...

Mucha gente ha pedido esto, espero haber estado a la altura de la jefa.

¡Cuídenseme!

[IFS] Venezzia

2010-02-11T10:33:00.003+01:00

Dibujo: Ana María (Sdk0)
Relato: Andrés A. Martínez Bertomeu (Tréveron)

Podía intuir el deseo en su mirada bajo su máscara de media cara.

Oía el cuarteto de cuerda y podía sentir el calor del gentío del salón. Todos bailando con garbo, viviendo sus vidas. Pero yo solo podía mirarla a ella.

¿Qué tenía ella de especial en una mascarada, donde todo el mundo es nadie?

¿Fueron sus bucles dorados, que caían más allá de su cintura? ¿Tal ves su precioso vestido blanco cuyo corsé marcaba su estilizada figura? ¿Fue la lujuria que despertaba en mí su generoso escote?

Puede que fuera lujuria, sí… La que desprendían sus ojos.

Vino hacia mí caminando con gracia, esquivando a los demás invitados. Entre la música y las risas yo sólo oía sus pasos, incluso a pesar de que la enorme alfombra granate que cubría el salón los ensordecían. Su máscara dorada refulgía bajo los resplandores de la lámpara de araña que coronaba la estancia, marcando sus filigranas y sus relieves de hiedra. Se detuvo frente a mí y me miró ladeando la cabeza y sonriendo con sus labios carnosos pintados de rojo. Mis ojos se posaron en si cuello desnudo, en su suave y cremosa piel blanca como la porcelana.

Era toda una dama…

Alzó sus brazos rodeándome el cuello, dándome permiso para sostenerla por la cintura. Sonaba el vals de El Cascanueces, de Tchaikovsky, pero a mí ya me daba igual. Bailamos siguiendo nuestro propio ritmo surgido de la catarsis de aquel momento. Con sus manos me acariciaba el cuello, por lo que apuesto a que notó que mi piel se erizó de puro placer. Solo Dios sabe el tiempo que estuvimos bailando tan bien como sabe lo poco que me importaba. Y esos ojos… No los apartó de mí en ningún momento, razón por la cual yo hice lo propio. Me tenía completamente hipnotizado, sumergido en el pensamiento de que me estaba devorando con a mirada.

Fugazmente sus ojos se desviaron. Mi cuerpo casi prende cuando me di cuenta de que miró a la puerta de salida antes de dirigirse a mí de nuevo, soltando una risilla inocente que me llegó al corazón.

La cogí de la mano, ocultando como pude el hecho de que me temblaba. Trague saliva cuando, mientras la llevaba hasta la puerta, noté cómo acariciaba mis dedos con los suyos. El ansia me estaba matando, pero no quería ser brusco y llevarla a rastras. Ya tras el umbral de la puerta vimos cómo un par de parejas se besaban con pasión. La miré de soslayo y vi que se mordía el labio. Yo estaba a punto de estallar.

Me dirigí a un callejón que apenas estuviera iluminado. Era preciosa incluso con la máscara, pero por eso mismo, por llevar máscara, por el anonimato, por no saber quiénes somos… por el puro morbo de la situación la llevé a un lugar donde nuestra pasión se pudiera desatar sin que se desvelara el misterio de nuestras vulgares identidades.

Cuan grande fue mi sorpresa cuando fue ella la que me presionó contra la pared con una fuerza que de ninguna manera podía surgir de aquel cuerpo, cuando se abalanzó contra mi cuello clavando unos colmillos anormalmente afilados, cuando noté cómo ignoraba mis gritos ahogados de agonía.

Cuando se sintió saciada se separó de mí, dejándome de pie, inmóvil de puro pánico y mareado por la falta de sangre. Sus hermosos y carnosos labios estaban en aquel momento teñidos de un color rojo aun más intenso. Sin más, se dio la vuelta y comenzó a marcharse.

Pero tuvo en gracia darse la vuelta para mirarme por última vez como ya lo hizo al principio de la noche, mientras se limpiaba los labios con delicadeza con un suave pañuelo de seda.

Toda una dama…

_______________________________

¡Otro genial fanart invertido! El servicio sigue funcionando lento (mucho x_D) pero seguro! ¡Sigo recibiendo fanarts y no espero menos! ;)

¡Cuídenseme!

You missed

2010-02-08T14:24:00.001+01:00

¡Lo siento chicos, no puedo hablar! ¡Deed aun no ha visto esta tira y cuando la descubra...!

¡Oh mierda!

¡¡OH, MIERDA!!

D.L. Ends

2010-02-05T12:28:00.002+01:00

¡A la primera, como los machotes!

A partir de ahora, Alicante y sus alrededores se considerarán... zona cero.

Engarde!

2010-02-01T18:39:00.003+01:00

No intentéis entenderlo, lo hizo un mago...

Tira dedicada a mi querido P.Josh

En otro orden de cosas... ¡NOVEDADES!

Supongo que ya os habréis percatado del lavado de cara de la cabecera del blog, pero aprovechando el término de la época de exámenes (extenuante, pero satisfactoria en el resultado) a un humilde servidor le ha dado por... ¡EXPANDIRSE!

Así mismo y desde el día de hoy, podréis seguirme también en Subcultura (para los que no la conozcan, una web donde uno puede sostener webcómics de manera más que decente). ¿Que qué encontraréis que no tengáis aquí? ¡Pues las mejores tiras de Treveron's Paradox, redibujadas! ¿La razón? Pues que se me ha informado ya en varias ocasiones que algunas de las primeras tiras están rotas, y como algunas estaban hechas con una gran falta de experiencia... digamos vulgarmente que tienen más mierda que el palo de un gallinero xD. Así pues, con Photoshop y mi nueva tableta gráfica (cortesía de mis cuñados) he redibujado las tiras más representativas de este, su blog (¡acepto recomendaciones!).

Podréis acceder a mi webcómic de subcultura cliqueando el siguiente banner, que podréis ver en el sidebar.

¡Y no sólo eso, demonios! Desde el día de hoy (también xD) y en contra de todos mis principios morales...

¡¡Podéis seguirme en Facebook!!

Sip, he caído como caen los excrementos en el inodoro. He creado los grupos de Treveron's Paradox y de mi cómic en subcultura para que podáis, los que quieran, seguirme de cerca. Tenéis los enlaces también en el sidebar.

En fin, eso es todo. Intento mantenerme a la moda, como podéis ver... xDDD

¡No olvidéis dar vuestra opinión de la nueva cabecera y sugerirme vuestras tiras favoritas en el chatter o en los comentarios!

¡Y cuídenseme, por supuesto! :D

Fairy Tale

2010-01-25T01:03:00.000+01:00

Todos y cada uno de nosotros vivimos en un mundo de cuento de hadas.

En un mundo donde una Blancanieves abotargada fue envenenada por el colesterol de una hamburguesa. Donde Caperucita Roja atropelló al Lobo Feroz con su Hammer dejando a su cadáver destripado tirado en la cuneta.

Un mundo donde la Bella Durmiente no despertó de un sueño provocado por la aguja de una jeringuilla con heroína demasiado pura, y donde la Cenicienta perdió sus zapatos de cristal, sus bragas y su dignidad por volver a casa pasada la medianoche.

Vivimos allí donde Peter Pan fue encarcelado por tocar a sus niños perdidos, donde Aladino sólo le pidió al genio una puta más, y donde Rapunzel se rapó al cero cuando su príncipe estaba a cincuenta metros de altura.

Donde los Patitos Feos se suicidan antes de convertirse en cisnes, donde niños como Hansel y Gretel mueren de comas diabéticos. Donde la Sirenita se ahogó envuelta en una red de pesca al perder su cola por unas piernas que abría para cualquiera.

Este es el mundo donde Alicia se cortó las venas con un trozo del espejo que no pudo atravesar, donde los miembros de Ricitos de Oro fueron arrancados de cuajo por tres osos furiosos. Donde una Dorothy aterrorizada se niega a salir de su habitación porque cree que su espantapájaros la asesinará.

Allá donde los peleteros forran sus ropas con la piel de mil y un dálmatas, donde Pedro abandonó a una Heidi embarazada. Donde los muñecos de madera como Pinocho han sido sustituidos por muñecas hinchables a quien ninguna Hada escucha.

Vivimos donde Pedro nunca bromeó sobre el Lobo que le acabó devorando, donde un ex-músico sociópata sodomiza ratas con su flauta en una oscura habitación de Hamelin. Donde una Bella con el rostro amoratado descubrió que su príncipe era una Bestia aunque ya no tuviera cuernos.

Aquí Pocahontas aun guarda las cabelleras bañadas en la sangre reseca de los colonos, aquí un rastro de anfetaminas y no de migas de pan nos conduce al cadáver rodeado de vómito de Pulgarcito. Aquí los pesticidas ya no dañan a la abeja Maya.

Los cuentos de hadas se han adaptado a una realidad tan adulta e insensible como nosotros.

Abrid bien los ojos y preguntaos:

¿Quién lee a quién?

Life itself

2010-01-21T07:07:00.002+01:00

Podría justificarme diciendo que estoy de exámenes, o que son las siete de la mañana. Pero no, la tira está preparada desde hace unas cuantas semanas...

Nah, tampoco lo hubiera hecho...

Simplemente quedaos con esto: os echo de menos... :_)

[IFS] Wedding in Blood III: Augury

2010-01-15T01:50:00.003+01:00

Dibujo: Mirian Frías Ferrer (Deed)
Relato: Andrés A. Martínez Bertomeu (Tréveron)

Una abadía abandonada de una religión igualmente olvidada. No hay nadie en kilómetros a la redonda.

Nadie, excepto una mujer.

Yace, triste y desolada, dentro de la construcción. Viste de blanco. Un vestido precioso.

Pero no yace en el suelo.

En una de las múltiples paredes de piedra hay un pentáculo, una estrella de cinco puntas invertida, pintada con sangre. Y sobre él de forma antinatural yace la mujer.

Encogida en posición fetal mira al vacío. Sus largos cabellos rubios flotan como si oscilaran bajo el agua, igual que los incontables pliegues de su vestido de novia. Una pequeña ala negra se mueve de manera errática en su espalda.

- Lo he visto – susurra al aire –. Son mujeres horribles, confabulando en las lagunas de sangre del infierno.

Mientras habla, la mujer recuerda.

>> Se bañaban desnudas en los lagos rojos. Estaban acostumbradas. Apenas podía verles las caras, pero sus siluetas eran bellas.

Su voz se torna sollozo, mientras le habla a la nada. Solo le rodeaba la oscuridad, puesto que la única fuente de luz de toda la abadía era el tenue resplandor rojizo que emanaba el pentáculo.

>> Todas con algo en común. Todas despechadas. Todas con el mismo propósito. Quieren volver al mundo de los vivos. No… van a volver al mundo de los vivos.

Se encoge aun más. Las rodillas casi tocan el escote palabra de honor de su vestido blanco. Se agarra a las faldas por el hecho de poder aferrarse a algo.

>> Yo las vi. Ellas me vieron. Sabían que no debía estar allí. Pero aun así me acogieron. Todas sonreían. Me contaron qué pretendían. Me contaron cómo hacerlo. Me tendieron sus manos manchadas. Todas con el mismo propósito. Van a volver al mundo de los vivos. No… ya han vuelto al mundo de los vivos.

Estaba nerviosa, asustada. Se sentía fuera de lugar y confundida. Sin embargo, seguía hablando como si debiera ser escuchada.

>> Me desnudé junto a ellas y dejé mi vestido blanco junto al montón de vestidos casi idénticos que había junto al lago carmesí. Sólo con poner un pie en aquel fluido viscoso y cálido sentí náuseas. Para calmarme les conté mi historia. Les conté que por amor ciego quise participar en un rito extraño. Les conté que por amor ciego me dejé sacrificar a un dios innombrable, que permití que su mal marcara mi alma inocente, condenándome al lugar en el que me encontraba. Ellas miraron la aberración que salía de mi espalda. Decían que era hermosa… Me consolaron. Me hacían feliz cuando sufría.

Cerró los ojos y abrazó sus rodillas, avergonzada y arrepentida de sus acciones. De haber confiado en quien no debía. No pensaba en aquellas mujeres de dudosa calaña. Pensaba en quien la condenó al infierno. Pensaba en el mundo que le permitió nacer.

>> Todas con un mismo propósito…

De la oscuridad apareció el fácilmente reconocible sonido de dos pares de tacones acercándose.

>> Van a manchar el mundo de sangre…

A medida que el sonido se acercaba, la mujer, como atraída de nuevo por la gravedad, volvió a suelo firme.

>> No…

Finalmente, dos mujeres familiares se detuvieron frente a ella. Ambas sonreían. Ambas le extendieron una mano. Como ya hicieron una vez.

- ¿Vienes, Laurentine?

Y la tercera novia, aun hablándole a la oscuridad, dijo:

- Vamos a manchar el mundo de sangre.

Lasagna!

2010-01-11T10:43:00.003+01:00

Se trata de un chiste legendario, preguntadle a vuestros padres.

OFFTOPIC

Servidor, siemore reacio a redes sociales como facebook o tuenti, no ha podido resistirse a la última chorrada de internet, llamada formspring. ¿Siempre habéis querido preguntarme algo y nunca os habéis atrevido? ¡Resolved vuestras dudas sobre un servidor de ustedes AQUÍ, y no dejéis de entrar para ver las respuestas! Y podréis conservar el anonimato, si queréis :P

Dejaré un icono en el sidebar para recordarlo.

Sin más, ¡me despido!

Below the Night Clouds II (2)

2010-01-05T11:27:00.002+01:00

Para los despistados, la segunda parte de la segunda parte, valga la redundancia, de mi versión de eso que ha sacado Stephanie Meyer y cuyo nombre no quiero pronunciar a estas alturas. ¡Que lo disfruten!

___________________________

Miré de nuevo a la chica, que extendió sus brazos dejando caer la manta. Bajo ella estaba completamente desnuda. Es cierto que yo había muerto, pero debería de estar enterrado bajo dos metros de tierra para no ver que tenía un cuerpo precioso, de piel morena y suave. Torció su cara en una expresión de dolor y cayó de rodillas, sujetándose el vientre. Sus temblores se acentuaron, hasta el punto de convertirse en espasmos. De haber sido capaz de sentir horror, yo también me hubiera echado a temblar.

Los espasmos se volvieron más violentos, haciendo crujir sus huesos e hipertrofiando sus músculos. Poco a poco una tupida capa de pelo pardo comenzó a cubrir todo su cuerpo mientras su masa corporal crecía. Se aquejaba, pero su voz fue cambiando también, tornándose grave, profunda y gutural. Finalmente gritó, o más bien rugió, dirigiendo hacia mí unos ojos amarillentos. Su rostro se había deformado y presentaba un hocico alargado y canino, igual que sus colmillos.

El rugido terminó con su transformación, pero pasaron unos segundos antes de que dejara de oírse su eco. La bestia que había delante de mí aun jadeaba cuando se alzó.

Medía casi un metro más que antes, como un enorme híbrido entre lobo y humano, aunque sin un atisbo del hermoso cuerpo que vi antes del cambio. El pelo de su lomo estaba erizado. Sus orejas lupinas estaban dirigidas hacia mí. Sus labios caninos dejaban ver sus dientes. Para entonces dos cosas estaban claras: no cabía duda de quién le había arrancado de cuajo el brazo al hombre que yo acababa de rematar, ni de quién iba a ser su próxima presa.

Efectivamente se abalanzó sobre mí con un rugido y con sus garras por delante. Pude esquivarla saltando hacia atrás, pero el callejón era estrecho y no me daba mucho margen. Tenía que salir de allí o acabaría mal parado.

Salté hacia la escalera de incendios, a varios metros de altura, para poder tomar apoyo y seguir saltando hasta la azotea más cercana, en el edificio contiguo. Conseguí agarrarme a la cornisa y subir solo para, tras incorporarme, ser arrollado por la bestia que había llegado hasta mí clavando sus garras en la pared de ladrillos. Caí de bruces contra el suelo con la suerte de que la bestia también perdió el equilibrio. Por fin pude levantarme y ponerme en guardia frente a aquel monstruo.

Pareció tantear sus posibilidades también, echando un fugaz vistazo a su alrededor. Volvió a saltar contra mí, pero esta vez reaccioné a tiempo. Agarré el pelo de uno de sus brazos y conseguí apoyo para desviar su trayectoria lo suficiente para hacerle caer al vacío. Cuando la perdí de vista no tardé ni dos segundos en oír un chirrido estridente, señal de que había conseguido clavar sus garras en la pared para no caer. Debía haber hecho que cayera, pero perdí tiempo tanteando mis posibilidades. La bestia era fuerte y no conocía lo suficiente ni mi naturaleza ni mucho menos la suya para saber si tenía posibilidades. Pensé en huir, y no me cansaría al hacerlo, pero en ese caso el tiempo era mi enemigo. Y es que mi rival no tenía pinta de cansarse fácilmente tampoco, y si nos alcazaba el amanecer, a ella la neutralizaría. Sin embargo a mí me calcinaría.

Demasiado tarde me di cuenta de que le había dado tiempo a aquel monstruo para volver a subir a la azotea y por tercera vez se arrojó contra mí. Consiguió agarrarme del cuello y alzarme con insultante facilidad. Evidentemente no sentía sensación de asfixia, pero me zafé golpeando su brazo con mi rodilla con todas mis fuerzas. Se oyó un crujido seco y a continuación un alarido ensordecedor. Me dejó caer mientras dio un paso atrás agarrándose el brazo. Oí otro crujido mientras vi cómo clavaba una mirada fulminante en mí: su brazo descolocado estaba volviendo al sitio. Pero esta vez no le iba a dar oportunidad de contraatacar.

Pateé con fuerza su pecho para que perdiera el equilibrio y cargué contra ella. Esta vez con suficiente fuerza para lanzarla por la cornisa sin que pudiera agarrarse a la pared de nuevo. Me asomé al vacío para verla caer. Pensé que yo tenía bastante resistencia a las caídas dada mi condición sobrenatural. No sabía si debía aprovechar para huir o asegurarme de que había acabado con ella. Al infierno, recuerdo que pensé mientras me dejaba caer hacia ella.

Pude percibir el estruendo de su llegada a pavimento mientras yo mismo me precipitaba hacia ella. Una vez yo mismo llegué pude verla yaciendo sobre las húmedas baldosas, inconsciente, aunque aparentemente ilesa. Contra la pared del callejón se proyectaba la sombra de su enorme silueta, y sobre ella pude ver cómo su cambio estaba revirtiendo. Su tamaño se redujo, el vello desapareció, sus facciones se suavizaron. Se dibujó de nuevo su sensual silueta de mujer.

No entendía muy bien a qué había venido la reversión de su estado lupino, ya que había comprobado que la Luna seguía brillando. Tal vez el golpe la había afectado más de lo evidente, tal vez su energía se había agotado o quizás simplemente era demasiado joven para soportar una experiencia así. En cualquier caso, cuando quise darme cuenta, había permanecido varios minutos observando su hermoso cuerpo desnudo respirar profundamente.

Sentí algo extraño. De hecho no sabría decir si la palabra adecuada es “sentir”. La vi permanecer inconsciente y pensé en lo indefensa que se veía, lo frágil que resultaba. Olvidé por un momento la bestia que yacía en su interior y la observé como una humana más, sola y desamparada. Alguien que necesitaba de otro alguien que la protegiera.

La tomé en brazos. En un reflejo posiblemente producido por un sueño inquieto, apretó su cabeza contra mi pecho. Aun sin estar seguro de por qué lo hacía subí a saltos a la azotea para poder volver a mi refugio sin que nadie nos viera.

No sabía si lo que despertaba en mi eran sentimientos per se o tan solo recuerdos de una época en la que era capaz de percibir cuándo algo merecía la pena ser protegido.

Below the Night Clouds (My Twilight II)

2010-01-01T17:49:00.004+01:00

Para los que la pidieron, aquí va la continuación de what if particular. Le he cambiado el nombre por "Bajo las nubes de la noche" porque no se me ha ocurrido nada mejor, y seguir llamándolo "Mi Crepúsculo" me estaba poniendo algo enfermo (si bien lo he mantenido en el título a modo de excepción por si hay agún despistado xD). Esta continuación tiene dos partes. La siguiente supongo que la colgaré cuando os hayáis mordido las uñas a la altura de los codos. Sin más, me despido. ¡Disfruten!

P.D. Notaréis que salvo por un detalle que ya veréis, los que os hayáis leído los libros veréis que ya si que no tiene absolutamente nada que ver con el segundo. Yo sólo me leí el primero xD
______________________________

Mi nombre es Richard. Y dada mi situación actual, no creo que valga la pena mencionar mi apellido, ni tenerlo siquiera.

Hace ya más de un mes caí muerto en el cuarto de baño de mi casa. Poco después volví a abrir los ojos. Desde entonces abandoné a mis hermanos llamando a un pariente cercano para que cuidara de ellos. No me han vuelto a ver. Ahora vivo en el sótano de un edificio abandonado a las afueras de la ciudad. Solo salgo de noche.

Anne Marie consiguió lo que quería. Se fue con mi sangre y mis ilusiones, dejándome no sólo la maldición de obligarme a vagar eternamente de noche, sino también con la de no poder volver a ver a mi familia.

La busqué, evidentemente. Tuve que hacerme con mis nuevas cualidades y también con mis limitaciones, pero la busqué. En mi estado, podría haber olido su aroma embriagador desde kilómetros de distancia. Sin embargo, no fui capaz de encontrarla.

Una vez me acostumbré a mi nueva fuerza, me dediqué a vagar por las azoteas de la ciudad. Me resultaba reconfortante sentir el viento en mi cara a cada salto. Era una buena forma de distraerme de la sed.

La sed… no habría podido imaginar lo tremendamente difícil de controlar que resulta. Recuerdo demasiado bien la primera vez que la probé. Como el más rastrero de los carroñeros, me abalancé sobre el cadáver desfigurado de un gato recién atropellado cuando nadie me veía. Fuera de mí, arranqué la piel que rodeaba su cuello partido y bebí desesperado. Suena repugnante. Pero lo más turbador es que yo no lo sentí.

Lo que yo sentí, fue alivio. Alivio, y una epifanía. En aquel momento fui consciente de que el resto de lo que a falta de una palabra mejor llamaré vida la tendré que pasar bebiendo sangre. Aquella revelación que llevaría a la locura a cualquiera, sorprendentemente, solo me desanimó. Quizás mi cambio también trastocó mis emociones, todavía o lo sé.

Todavía no he conocido a nadie como Anne Marie o como yo. Realmente, no creí tener los sentidos con la agudeza suficiente como para distinguir a los de mi clase. No creo que les distinga de góticos cualesquiera. Y no creo que sea capaz de saber si ellos me ven a mí al pasar. Mi solución a ambos problemas es simplemente huir de las multitudes. Algo que, descubrí, no me supuso mayor problema.

Con el tiempo empecé a sentir una profunda indiferencia hacia todo aquello que me rodeaba. Seguía alimentándome a base de animales callejeros, y no siempre muertos. Pero aquella sensación de aversión que comenzaba a sentir hacia toda la civilización, a raíz del odio acérrimo que sentía hacia Anne Marie, siguió creciendo. Así fue como acabé probando, por primera vez, la sangre humana.

Y fue durante aquella noche en la que descubrí que la noche es peor aun de lo que pensaba tras saber que la gente como yo existe.

Estaba sentado en la azotea de un rascacielos, mirando a la ciudad que se extendía ante mí. Una Luna llena enorme iluminaba el cielo, pero palidecía ante el aluvión de farolas que daban luz a la urbe. Estaba a más de veinte pisos de altura, pero aun así fui capaz de oler la sangre. El olor, he de admitir, era delicioso. Aspiré profundamente aquel olor, del cual llené mis pulmones muertos. Situé el aroma incluso desde allí: alguien, en un oscuro callejón detrás del edificio en el que me encontraba, estaba sangrando. Profusamente. En ese momento un nubarrón del color de la noche cubrió la Luna, disminuyendo aun más la luz del callejón. Una suerte.

Sencillamente, me dejé caer. Descendí en picado a una velocidad vertiginosa. El rugido del aire en mis oídos incrementó mi ansia. Mi víctima estaba esperándome solo a mí, y no la iba a defraudar. Sonreí. Noté cómo mis colmillos crecían. Cada vez me resultaba más familiar.

Con un estrepitoso impacto llegué al suelo. Aun me resultaba sorprendente cómo mi caída era capaz de hacer crujir las baldosas bajo mis pies y no causarme ningún dolor. Pero no era en la emoción de sorpresa en la que debía centrar en aquel momento.

Efectivamente, un hombre frente a mí me miraba con ojos llenos de terror. Se estaba agarrando con fuerza el lugar ensangrentado que otrora ocupó su brazo derecho. Lo que fuera que le provocó semejante brutal agresión no le seguía, y apenas me lo planteé, dado el estado de frenesí en el que me encontraba. En lugar de huir de mí aquel hombre se acercó en una actitud de súplica. Huía de otra cosa cuando debía estar huyendo de mí. Casi me resultó ofensivo.

Le agarré de la pechera con una mano y como si fuera ligero como una pluma le arrojé contra la pared enladrillada del callejón. Para entonces descubrió la auténtica amenaza, pero ya era demasiado tarde para sentirme halagado. Me abalancé a su cuello y mordí sin piedad. Su sangre pronto llenó mi boca, cálida y algo espesa. Y ese sabor… emanaba a borbotones y aun así pude paladear cada sorbo de terror de aquel hombre. De nuevo otra revelación: podría acostumbrarme a ello. No supe si debía esperar a encontrarme a moribundos o darles caza aun sanos. Pero en aquel momento aquello no me preocupaba.

El hombre sufrió espasmos, pero no tardaron en cesar. Igual que el flujo de sangre.

Su cuerpo, ahora pálido y frío, cayó inerte al suelo. Volví a ser consciente de mi entorno y el silencio se hizo de nuevo. Limpie mi boca cuanto pude con el dorso de mi mano y miré el fluido rojo que la empapaba. Entonces percibí otro olor, más allá del de la sangre, y miré a la boca del callejón. Una silueta temblorosa me observaba.

Las luces de la ciudad iluminaban la urbe desde detrás de ella, por lo que no distinguía bien sus rasgos. Sin miedo, avancé unos pasos sin vacilar hacia la silueta. Se trataba de una mujer joven. Apenas la veía el rostro porque casi la totalidad de su cara estaba oculta por sus cabellos largos, castaños y enmarañados. Se cubría todo el cuerpo con una gruesa y deshilachada manta gris que sujetaba con sus manos. Me estaba mirando fijamente mientras temblaba y tiritaba. Su expresión era inescrutable.

- Por la noche… salen monstruos…

Estaba delirando. Eso explicaba los temblores y su mirada. Tal vez una vagabunda, pensé, de ahí la mugrienta manta con la que se cubría y su aspecto descuidado.

- Tú eres un monstruo.

Su presencia me estaba irritando y me pensé el volver a probar la sangre, pero decidí no hacerlo. Era evidente que aquella persona estaba enferma y no me apetecía indigestarme. Fue cuando me dirigí hacia ella para girar la esquina y desaparecer por otra callejuela cuando noté que algo cambió. Había más luz de repente.

La nube que cubría la Luna llena había desaparecido.

Could Happen

2009-12-30T01:43:00.001+01:00

Algún día os presentaré a mi amigo Marco.

Es un chico peculiar... Por lo menos lo será hasta que os mate.

XX- MAS!

2009-12-25T15:28:00.003+01:00

¡Felices Fiestas 2009 a todos!

¡Muchas gracias por seguir ahi!

[I.F.S.] Wolfe

2009-12-18T23:31:00.004+01:00

Dibujo: Encarnación Rico Guzmán (Canis)
Relato: Andrés A. Martínez Bertomeu (Tréveron)

Se apellida Wolfe. Sólo es una coincidencia. No le gustan los lobos y no hay ninguna razón para ello. Igual que no hay razón para muchas de las cosas que ocurren en la vida.

Se trata de un joven de veinte años común y corriente, tal vez algo retraído, que tiende a perderse en sus pensamientos. Para ello tampoco necesita razones.

Algunas noches sale de su casa y se escapa a un cerro cercano, sólo para evadirse. Esta es una de esas noches. Una noche de cielo despejado y Luna llena.

La mirada de Wolfe es, por lo general, adusta. Y la razón es la dirección a la que le llevan sus pensamientos últimamente. Demasiadas malas noticias se ciernen no sobre él, sino sobre el mundo entero. La conciencia del joven está en comunión con un mundo que, a su parecer, se estaba yendo al infierno.

Aquella noche miraba ensimismado a la Luna mientras permanecía sentado en la cima del cerro. Algunas culturas aborígenes denominaban a la Luna como “el Ojo de la Noche”, y aquello daba que pensar. También le dio vueltas a la ya lejana teoría de Gaia o de Gea, que le conferían consciencia a la Tierra. Wolfe imaginó que la Tierra se estaba escrutando a sí misma por medio de la Luna. Eso explicaría algunas cosas.

El tiempo atmosférico últimamente está loco, azotando con catástrofes naturales a países que no pueden defenderse. Extrañas enfermedades exageradas por los medios hacen que las temblorosas masas caigan en una espiral de pánico y paranoia. La gente lleva a cabo atrocidades impensables sin motivo ni razón.

Hace poco llamaron a la madre del joven. Su hermana había fallecido. Un cáncer pancreático intratable que acabó con su vida en apenas dos semanas. Y no era el único caso cercano.

La conclusión a la que llegó Wolfe era tan virtualmente cierta como escalofriante:

“El mundo se nos está sacudiendo de encima.”

La Tierra nos está observando. No le gusta lo que ve, y lo está demostrando.

Un lobo apareció de detrás de un árbol, en el cerro. No era como se ve en los documentales o como se describe en los libros. Observaba a su alrededor jadeando como un perro pardo tan común y corriente como Wolfe, sin un atisbo de desafío en sus ojos. Con la cabeza gacha, desconfiado, miró al chico. Sólo era una coincidencia.

Ambos, hombre y animal, terminaron acostumbrándose a la presencia del otro. Los dos permanecieron allí sentados mirando a la Luna sin poder evitar sentir melancolía al comparar lo que se tenía ahora con lo que el mundo ha perdido. Wolfe suspiró. El lobo dejó escapar un leve gemido.

Más de una hora pasó, y hombre y animal se levantaron para volver a sus respectivas vidas. No tenían más remedio.

Pero sólo es una coincidencia.

_____________________________

¿Veis? Aun sigo con mi proyecto guay de Fanarts Invertidos. ¡Podéis seguir mandándome vuestras obras! ;)

Phylosopher's legacy II + Sync

2009-12-13T18:46:00.002+01:00

¿Cómo? ¿Que eres un ávido lector de tiras y no te conformas con una continuación de medias tintas? ¡Estás de suerte! orque servdor de ustedes ha participado en el...

¡2º Concurso nacional de webcomis en español de sync.es!

Cuando ustedes gusten mandar pueden entrar en la página web del concurso, cuya temática de este año son los videojuegos (añadiendo publicidad a cierta página web):

http://webcomics.sync.es/

Allí podrés ver a todos los participantes en su gloria. Pero... ¡todos sabeis lo que querréis buscar en primera instancia! xD

Aquí está mi participación (en full colour, pa que veais xD):

http://webcomics.sync.es/comic.php?id=6

¡Y aquí está la de Deed!:

http://webcomics.sync.es/comic.php?id=15

La calidad de este año es muy alta, así que no dejéis de ver a los otros participantes ;)

¡Por cierto!

¡No olvideis votarnos! En la esquena superior derecha de la imagen, solo con poner vuestra dirección de correo, podríes votar a cuantos participantes queráis y sin necesidad de registraros.

Así que, si os han gustado nuestras participaciones, no olvideis apoyarnos. Si no, nos veremos obligados a deprimirnos, cerrar nuestros blogs, y abandonar esta vida sin sentido ni lectores...

¡En fin, sin ánimo de haberos presionados, me despido!

¡Cuídenseme!

Unmessable

2009-12-07T13:20:00.001+01:00

Ains, muerto, lo que me faltaba...

Desde luego, como dirían los italianos: ¡PARCA miseria!

¡Ja! ¡Si es que estoy que me salgo!

xD

Phylosopher's legacy

2009-12-03T11:41:00.001+01:00

Y la culpa es de los padres.

¿Y por qué? os preguntaréis.

Pues vereis...

My Twilight (The End)

2009-11-30T00:27:00.004+01:00

Breves palabras del autor: aquí tenéis, querida plebe (sin la cual esto no sería nada, qué demonios xD) el más-esperado-de-lo-que-yo-pensaba desenlace de la miniserie "Cómo sería Crepúsculo si la Meyer conociera a Bram Stoker (a quien le tenga que explicar esto le doy un capón...). En principio es una historia conclusiva pero no descarto seguirla más adelante si hay votación popular. Sin ir más lejos, desea que disfuten...

El autor.
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- Sabes lo que soy, ¿verdad?

No terminaba de creerme aquello que yo estaba a punto de pronunciar.

- Supongo que empieza por V.

- Yo también sé quién eres tú.

- ¿Ganado? – eché el resto con aquella palabra.

Contrariamente a lo que esperaba, bajó la cabeza. Realmente parecía atormentada por algo. De hecho, era ella la que parecía indefensa de los dos. En aquel sentí una clara dicotomía en mi interior. Una parte de mí sentía aversión hacia lo que ella representaba mientras que la otra sentía una creciente necesidad de consolarla. ¿Qué parte era más fuerte? Ni yo lo sabía.

>> ¿Qué quieres de mí? – dije por fin.

Ella me miró entonces a los ojos.

- No lo sé – respondió –. Ese es el problema. Nunca nadie se había resistido a mí.

- Eres consciente de que acabas de confirmarme que eres una asesina y del efecto que eso tendría en mí, ¿verdad?

- Llevo pensando en esta conversación desde la última vez que nos vimos – admitió.

- ¿Y qué se supone que quieres que piense?

- ¡Ya te he dicho que no lo sé! – dijo mientras se llevaba una mano a la frente – Hace demasiado tiempo que no me sentía así…

- ¿Así? ¿Cómo?

- Humana… – concluyó sin mirarme a los ojos.

Una vez más permanecimos unos segundos en silencio. Miré sin ninguna razón en concreto a nuestro alrededor. La calle estaba apenas iluminada por la luz de farolas que amenazaban con apagarse en cualquier momento. Sólo estábamos ella y yo en decenas de metros a la redonda. Entonces se movió y dio un paso hacia mí.

- Puedo salir de tu vida si así lo quieres, Richard. Quizás sea lo mejor. Pero te ruego que si hay alguna parte de ti que no quiera que lo haga, reúnete conmigo en la azotea de tu edificio mañana, cuando termine el crepúsculo.

Era como si me hubiera leído la mente. Una vez dicho esto llevó una mano a mi mejilla y la acarició con una dulzura que no hubiera esperado dada su condición. Estaba fría. Demasiado.

Y antes de que quisiera darme cuenta acercó sus labios a la comisura de los míos. Me sorprendí a mí mismo siguiendo unos centímetros su rostro cuando lo apartó del mío. Desafortunadamente para mí, ella lo notó. Sonrió por primera vez aquella noche.

La farola que brillaba sobre nosotros titiló, y cuando volvió a iluminar ella ya no estaba.

Detesto el crepúsculo. No sólo porque no me guste que las nubes se tiñan de rosa, sino que lo considero como la patética súplica del Sol por seguir brillando entre la resplandeciente mañana y la apacible noche que representa su muerte. Y sin embargo allí estaba yo, apoyado en el muro de metro y medio de ladrillo que separa el suelo de mi azotea de la cornisa. Aun entonces no sabía qué diablos estaba esperando.

Finalmente había asumido que era una vampiresa, una asesina que podría a mi familia en peligro y, en definitiva, mi vida patas arriba si la dejaba entrar en ella. Pero la idea de no volver a verla me perturbaba mucho más de lo que hubiera pensado. Así que allí permanecía, viendo las estúpidas nubes rosas.

El Sol se ocultó entre los edificios y su brillo terminó al tiempo que se encendían las farolas, cuya luz apenas alcanzaba la azotea.

- Has venido, Richard…

Estaba demasiado absorto y admito que me asusté. Me di la vuelta con un respingo y vi la silueta de Anne Marie. Apenas era capaz de distinguir sus rasgos. Mejor, pensé, así no nublarían mi juicio una vez más.

- Deberíamos estar en clase, ¿sabes? – sonreí, nervioso.

Ella se acercó a mí y, sin mediar palabra, me abrazó apoyando su cabeza en mi pecho. Era como si la misma penumbra me abrazase.

- Quiero volver a sentirme humana… – susurró.

- ¿Y qué puedo hacer yo? – pregunté, suspicaz.

- Protégeme, por favor – su voz sonaba queda.

- ¿Protegerte de qué?

- No lo sé. Simplemente quiero sentir que lo necesito, como ocurría antes.

No sabía qué debía hacer, decir, o qué debía sentir. Le acaricié el pelo con una mano mientras que con la otra rodeaba su cintura. La situación estaba a punto de sobrepasarme.

- ¿Cómo voy poder proteger a alguien capaz de acabar conmigo con apenas proponérselo? No creo que tenga fuerzas – dije.

Por fin separó la cabeza de mi pecho y me miró. Con la escasa luz que nos rodeaba era como si dos pozos negros me invitaran a sumergirme. La blancura de su piel, sin embargo, era inconfundible hasta en la oscuridad más insondable. Estaba divagando, pero ella tenía las palabras exactas para sacarme de mi ensimismamiento.

- Yo podría darte fuerzas.

No soy idiota. Nunca lo he sido. Sabía perfectamente qué me estaba pidiendo.

- Estás loca si piensas que pienso aceptar.

- Piénsalo, por favor – parecía desesperada –. Nunca decaerías. Alguien con tu voluntad y lo que te ofrezco podría hacer lo que quisiera. Podrías estudiar lo que quisieras, trabajar en lo que se te antoje…

- Siempre y cuando fuera de noche – interrumpí.

- Podrías proteger a tus hermanos. Asegurarte de que jamás, literalmente, les hicieran daño.

- ¿Convirtiendo a su hermano en un asesino? – espeté.

- ¡Trabajas en una carnicería! ¡Seguro que no te costaría nada que te transfirieran a un matadero local y pedir el turno nocturno! ¡Tendrías toda la sangre animal que pudieras conseguir! ¡Y yo…! – hizo una pausa en la cual bajó la cabeza – Yo estaría dispuesta a dejar de tomar la sangre por la fuerza. Estoy dispuesta a permanecer con tu familia… contigo… Siempre.

No pude contestar en unos segundos. De haber considerado por un instante lo que me ofrecía, aquella opción tenía sentido.

- Veo que te has informado – admití.

- No quiero perder lo que estoy sintiendo – su voz se estaba convirtiendo en llanto.

Lo que me estaba pidiendo era una locura. Pero ella había conseguido que mi instinto protector la acogiera y mi mente estaba buscando desesperadamente alternativas a ayudarla teniendo que sacrificar la luz del Sol. Lamentablemente no se me ocurrió nada. Para colmo, durante toda la conversación, tenía mis manos agarrando su cintura. Era incapaz de soltarla. Volvió a abrazarme. Lo que me faltaba…

Debía estar volviéndome loco, porque me estaba planteando dejarme llevar por su maldición, ya que no se me ocurría otra manera de estar con ella.

>> Te lo mereces, Richard… – dijo entonces, entre sollozos.

Ahora mismo puedo identificar perfectamente aquel mismo momento como el momento en el que caí.

>> Mereces que alguien te proteja a ti.

Aquí sigo, frente al espejo. La zona de mi cuello alrededor de la herida se está amoratando. Coloco mi mano sobre mi pecho, sintiendo los últimos latidos de mi corazón. Pronto terminará todo, y me marcharé sin saber qué me espera cuando abra los ojos. Qué será de mí. Qué será de mi familia.

Qué será de Anne Marie.

Empiezo a estar mareado. La vista se me está nublando. Pero entre la bruma que se está levantando en la mente de este idiota que sabe lo que va a ocurrir, la voz de la última frase de Anne Marie prevalece.

- Te dije que nadie se me ha resistido jamás…

<¿Fin?>

My Twilight

2009-11-26T12:22:00.003+01:00

Breves palabras del autor: Efectivamente vuestros temores se van a, el título no está errado. Pone "Mi Crepúsculo". Y es que el otro día estuve pensando: "¡Hey! ¿Y si Stephanie Meyer no se hubiera pasado el concepto de Vampiro por el forro?". Así que me decidí a escribir una historia de amor con Vampiros VAMPIROS, y no maromos que se despixelan cuando les da la luz. No se trata en absoluto de un plagio, ya que, de hecho, no es uan hstoria de amor entre humana y vampiro sino entre humano y vampiresa (que, por cierto, señores traductores de la Señorita Meyer, es VAMPIRESA y no vampira) y los personajes no tienen nada que ver. El relato de marras está en dos entregas, para no atragantaros y crear algo de espectación. Ah, y en principio perdón si ofendo a alguien (que lo dudo...). Sin más dilación, desea que disfruten...

El Autor.
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Ya no sé cuánto tiempo llevo en el espejo mirándome el cuello. Mi mente ya no sabe discernir si lo que ha ocurrido está bien o está mal, o si ha ocurrido tan siquiera. Y mi corazón intenta convencerme como un perro que le ladra a la Luna. Ladeo la cabeza para que la piel alrededor de las dos heridas pequeñas y circulares se estire y me duela, para recordar aquel momento y cómo llegué a él. Creo que lo llaman memoria sensorial. Funciona.

Mis padres fallecieron en un accidente de avión hace unos años, así que me quedé a cargo de mis dos hermanos menores, de doce y siete años. Trabajo a jornada completa en una carnicería cercana a mi casa, lo cual permite que recoja a mis hermanos, les lleve a casa y les prepare la comida. Por la noche, tras prepararles la cena, acudo a una escuela nocturna donde estudio un ciclo de enseñanza superior de informática. Podéis suponer que llego extenuado a mi casa sin apenas tiempo para dormir pero, aun a riesgo de que suene a cliché lacrimógeno, verles dormir tranquilamente me recuerda por qué hago lo que hago.

El caso es que, desde hace ya algún tiempo, había una razón más. Hace algunas semanas entró a mi clase una mujer. Siempre se sienta detrás, si bien el aula no es demasiado grande, con la aparente intención de no llamar la atención. Pero su rostro estaba hecho, precisamente, para llamar la atención. Su piel era blanca como la porcelana pero sin llegar a ser enfermizo, unas pecas anaranjadas moteaban su nariz y sus mejillas. Sus ojos eran enormes, castaños y penetrantes. Y aunque solo me ha mirado un par de veces de soslayo, fue capaz de hacer que mi corazón se saltara un latido. De vez en cuando dejaba caer mi lápiz, o mi goma de borrar para poder observarla. No suele maquillarse en exceso, pero cada día viene con los labios pintados de un color rojo intenso que contrasta a la perfección con la suavidad de sus rasgos. No mueve mucho la boca cuando habla, pero no puedo evitar quedarme embelesado mirando cómo movía sus labios con suavidad.

No había sido capaz de acercarme a ella más allá de lo que me permitía el entorno del aula que compartimos. Me decía a mí mismo que era porque en mi situación actual no me podía permitir llevar una relación. Sin embargo, muy dentro de mí, sabía que era porque aquella mujer me abrumaba y yo era demasiado cobarde.

Por eso sentí un escalofrío que me puso la piel de gallina cuando oí su voz diciendo mi nombre a la salida de clase.

- ¿Richard?

Me di la vuelta demasiado rápido, tuvo que notarlo. Aun sonrío cuando lo recuerdo. Aun lo hago…

- ¿Sí, Anne Marie?

Ahí estaba, me miraba con aquellos ojos mientras jugueteaba con su largo pelo ondulado y castaño. Demonios, no podía apartar los ojos de sus labios.

- Me preguntaba si harías algo mañana por la noche.

Estuve unos segundos en silencio, completamente en blanco. Como si una ventisca ascendiera desde mis pies mi sangre pareció congelarse, como el tiempo a mi alrededor. A saber qué cara puse…

- Yo… Eh… ¿Tú quieres quedar conmigo?

Se mordió el labio, bajó la vista y después colocó un mechón de su pelo tras su oreja. Parecía algo avergonzada. Oficialmente mis defensas estaban en un peligro muy grave.

- Me preguntaba si querrías venir a dar una vuelta por el barrio, ya sabes, soy nueva aquí y…

- ¡Sí, claro!

Debería haber tardado más en contestar, lo se.

En cualquier caso, mi barrio no es un lugar bonito. Está lleno de gente con problemas, como yo. Gente desesperada. Me hubiera encantado sugerirle ir a mi casa, pero no solo hubiera sido demasiado descarado, sino que mis hermanos no hubieran proporcionado un ambiente… romántico. Quedamos el día siguiente en la puerta de la escuela porque era posiblemente el único lugar que ambos conocíamos. Dios, estaba preciosa…

Llevaba una gabardina negra desabrochada, que dejaba ver una blusa de encaje rojo escotada y una falda hasta las rodillas de terciopelo negro. El sonido del tacón de sus botas cortas la delataba desde lejos. Se acercaba despacio a lo largo de la avenida, a pesar de que ya me había visto. Sus ojos se clavaron en los míos y, de repente, comencé a sentirme muy raro.

Su belleza era devastadora. Mientras se acercaba a mi sonreía con picaresca, como si me conociera de toda la vida. Aquella imagen convirtió mi cerebro en melaza al tiempo que seguía acercándose. Conseguí reunir algo de coordinación para mirar a mi alrededor; ver a alguien a lo mejor me ayudaba a recuperarme de aquella especie de alucinación. Sin embargo estábamos solos en aquella maldita avenida apenas iluminada por un puñado de farolas. Una carcajada risueña de Anne Marie me hizo volver a fijarme en ella con un sobresalto: ya estaba junto a mí.

Me miró directamente a los ojos, una vez más, mientras se mordía el labio. Joder… ya era suyo en aquel momento… Pero había algo más. Era cierto, estaba bajo el influjo de su belleza, pero el hecho de que era absolutamente incapaz de moverme iba mucho más allá de ser la metáfora de alguien enamorado. La reacción normal al sentirla tan cerca hubiera sido dar un paso atrás, y sin embargo, no era capaz. Y ella parecía saberlo.

Se acercó aun más a mí y me preguntó, con una voz tan envolvente como inquietante:

- ¿Te ocurre algo?

Yo cerré los ojos. Estaba ocurriendo algo que era incapaz de entender, y aquella mujer parecía, sin lugar a dudas, ser la causa. Algo me decía que algo terrible estaba a punto de ocurrirme. Mis hermanos… mis pequeños… ¿qué sería de ellos sin mí? Ahora mismo, mirándome al espejo, me avergüenzo de pensar que una parte de mi cabeza, una parte muy poderosa, pugnaba por dejarse llevar y caer en los brazos de aquella mujer. Pero el posible destino de mis hermanos si a mí me ocurriera algo era como un alud arrollador que se llevó consigo cualquier posible resto de lujuria que pudiera tener.

- Déjame ir, por favor…

Era incapaz de abrir los ojos. Aun así mi voz no sonaba a súplica, ni siquiera sé por qué. Sonaba con determinación. Sentía el aliento de Anne Marie cerca del cuello mientras me decía…

- Recházame una vez más.

Sentí sus labios humedecidos rozar la base de mi cuello. Mis piernas temblaron, titubeé, pero mi voluntad, sorprendentemente, no flaqueó.

- Qui… quiero que me dejes ir…

Paseó su lengua suavemente por una pequeña porción de mi cuello.

- Una última vez…

Entonces, apoyó sus dientes, como para rematar mi autocontrol dándome un pequeño mordisco. Sentí un escalofrío recorrer como un rayo todo mi cuerpo: sus dientes parecían más puntiagudos de lo normal. Me estaban haciendo algo de daño, pero sabía que eran capaces de hacerme todavía más. Mi mente, en aquel momento, voló a un a velocidad tal que por un momento me olvidé de por qué me estaba resistiendo. Sabía qué podía significar eso, pero mi cabeza me decía a gritos que era imposible.

Su increíble belleza, la manera en que parecía tenerme controlado. Ahora esto.

Leo mucho. Siempre que tengo lugar. Si esto lo estuviera leyendo en cualquier relato fantástico sabría al instante qué tipo de criatura está ante el protagonista. Pero cuando el protagonista fui yo la cosa cambia drásticamente. Obtuve fuerzas de flaqueza y, casi en un susurro, conseguí decir.

- Déjame marchar…

Fue como apretar un interruptor. Inmediatamente se apartó de mí. Inmediatamente pude moverme. Inmediatamente fui capaz de abrir los ojos.

Allí estaba ella. Sus ojos parecían contrariados y así lo confirmaba una boca entreabierta que dejaba ver unos colmillos anormalmente largos.

- ¿Qué demonios eres…?

Conocía la respuesta. Aunque ella no estaba dispuesta a contestar.

- ¿Cómo fuiste capaz…?

Inmediatamente después parpadeé y ella desapareció.

Me fui a mi casa renqueando, como si aun estuviera bajo el embrujo de Anne Marie. Llegué a mi casa algo mareado y, como hago siempre, vi a mis hermanos dormir durante unos instantes. Tal vez más tiempo del habitual. Aquella noche me costó conciliar el sueño.

Al día siguiente Anne Marie no fue a la escuela. Ni al siguiente. Ni el resto de la semana.

Yo seguí con mi vida. Fingí que nada había pasado por el bien de mi cordura y de mi familia. Pero la cosa, tal y como había previsto, no iba a ser tan sencilla. Pasó efectivamente una semana pero no la vi en clase. Volvía hacia mi casa, absorto, como siempre y, tras girar una esquina, me la encontré de frente.

Había algo distinto. Ella seguía tan hermosa como siempre, pero en sus ojos no me vi reflejado de la misma manera aquella vez. Su mirada era cándida, empática, y me hubiera atrevido a decir que denoté cierta culpabilidad.

Detuve mi caminar de repente. No sentí ningún tipo de embrujo esta vez. No más del habitual.

- Te he estado observando – me dijo.

En cierto modo no me sorprendí. No lo hice a pesar de que acababa de destrozar de un plumazo mis esfuerzos por olvidar lo que ocurrió, por olvidar lo que ella era. Una vez más mi razón se fue a paseo, pero no me sorprendí.

- ¿Y qué has visto? – dije tras un corto silencio.

- Te he visto volver del trabajo al atardecer. Te he visto arropar a tus hermanos para luego venir a clase. Pero, por encima de todo, te he estado mirando a los ojos.

- Tienes muy buena vista… – No sabría decir de dónde saqué las fuerzas para ironizar en un momento como aquel.

De nuevo hubo otro silencio en el cual nos dedicamos únicamente a mirarnos. No me apetecía ni me atrevía a mirarla a los ojos así que centré la mirada en sus labios. Eso no me ayudó nada.

- No has dejado de hacer una vida normal por el bien de los tuyos, a pesar de que tus ojos revelaban un conflicto interno posiblemente mayor que ninguno que hayas tenido a lo largo de tu vida – hizo una pausa –. Sabes lo que soy, ¿verdad?

No terminaba de creerme aquello que yo estaba a punto de pronunciar.

- Supongo que empieza por V.

- Continuará -

Driving Licence IV

2009-11-23T13:17:00.001+01:00

Algunos...

[IFS] Bad Nurse

2009-11-19T12:48:00.003+01:00

Dibujo: Lost Girl
Relato: Andrés A. Martínez Bertomeu (Tréveron)

El sitio es muy bonito. Está muy limpio. Paredes blancas, un olor curioso.

¡Oh! ¿Qué es eso que mancha el suelo? No importa, es bonito también.

Me encanta el color rojo.

¡Ups! ¡Casi tropiezo! Hay una persona durmiendo en el suelo. Le sienta muy bien el color rojo, lo lleva por todo su cuerpo. Su cara es rara. Debe de ser que está teniendo una pesadilla. Es muy triste, los sueños deberían ser divertidos.

La puerta de donde estoy está abierta y da a un pasillo. Me resulta familiar, pero no sé dónde estoy. La verdad es que no sé ni quien soy. ¡Qué situación tan curiosa ¡Es como un juego!

Sí, convirtámoslo en un juego. Que sea mi juego…

¡Un momento! ¡Qué sola estoy! Así no va a ser divertido jugar. ¿Y qué es esto que tengo en la mano? ¡Pero si es lo que uso para cortar los filetes que tanto me gustan! Tengo que enseñárselo a alguien.

Vaya, estoy algo mareada… pero da igual, me apetece jugar de todas maneras. ¡Y justo ahora veo a alguien! Una mujer viene hacia mí corriendo. Su cara es triste, e incluso parece que está llorando. ¿Pide ayuda? ¿Es que ha pasado algo malo? No importa, sé cómo ayudarla. Haré que juegue conmigo.

¡He hundido el cuchillo en su pecho, como si fuera un filete! ¡Y mira! ¡Ahora está toda cubierta de rojo!

Me encanta el rojo.

Se ha tumbado a dormir. Espero que tenga mejores sueños que el otro señor.

Me ha llamado enfermera antes de dormirse… ¡Es verdad! ¡Yo soy enfermera! Mi trabajo es bueno, yo curo a la gente.

Como ahora. Ha venido otra persona más, un hombre, que también pide ayuda. Igual que antes, le he curado la tristeza cubriéndole de rojo. También se ha quedado dormido. Mi trabajo es muy bueno, yo curo a la gente.

Ahora el pasillo, salvo por la gente que duerme, está vacío de nuevo.

Tengo que parar y sentarme en un banco. El juego es divertido, pero me duele la cabeza. ¡Ay! ¡Cuando me paso la mano por la frente, bajo mi flequillo, me hago daño! Es muy raro, pero no me importa. Porque también tengo color rojo en la frente y el color rojo es muy bonito.

Alguien más viene, solo que esta vez no pide ayuda. Me levanto porque a lo mejor el dolor de cabeza se me pasa si juego un poco más, pero la persona se ha quedado al final del pasillo y no se acerca. Va toda vestida de azul y lleva una gorra peculiar. Me está señalando con algo negro y metálico que sostiene apuntando hacia mí. El color azul de su ropa me divierte, pero el negro es un color feo, así que le enseñaré mi juego y así lo pasaremos bien los dos.

Vaya, cuando me acerco me grita. Me está asustando. ¡Si yo sólo quiero jugar! Le enseño mi juguete, mi cuchillo, para que vea que también quiero jugar con él. ¡Pero me sigue gritando!

¡Ya está! Para que no me dé miedo iré hacia él corriendo y jugaré antes de que le dé tiempo a gritarme.

¿Qué ha sido eso? ¡Qué ruido más fuerte! Me ha hecho daño en los oídos

Me… me fallan las piernas… Me duele la cabeza… Pero quiero jugar… ¿Qué es esto? De mi barriga sale algo rojo… Qué bien. Entonces ese hombre también quería jugar.

Estoy toda cubierta de rojo. Ya no me duele la cabeza.

El rojo es un color bonito…

Livin' Freakilly

2009-11-13T22:40:00.014+01:00

Evidentemente lo sabéis, pero la semana pasada fuimos al XV Salón del Manga de Barcelona.

Servidor fue cosplayado de Alex Mercer, del videojuego Prototype

Deed, por su lado, iba preciosa con su cosplay de Black Cat.

Y diréis "¿Tan pocas fotos?, ¿No han ido en grupo?": Sí, efectivamente. Tal vez un grupo no tan numeroso como el del año pasado, pero un señor grupo, qué demonios. El caso es que tanta gente va a poner fotos... Sin embargo, yo...

Ahora, si me permitís una serie de menciones especiales a compañeros y amigos tal vez no dibujados pero tampoco olvidados:

Katsu

Delerium

Cloud Strife

Madame Beus (entre mi churri y yo)

Y por último a mi redescubierto gemelo malvado, El Jose

En fin, eso ha sido todo.

Eso sí, hasta el año que viene.

P.D. ¡Si alguien que viera este post se hubiera hecho una foto conmigo o con Deed, agradecería que nos la mandaran!

You better do it

2009-11-04T14:20:00.001+01:00

No es tan triste como cierto, amigos.

Por sierto, próximo post, Salón del Manga 2009 ;)

All you need

2009-10-26T08:43:00.002+01:00

Lo dije una vez y lo velveré a repetir: el dulce dulce amor no tiene secretos para mí...

Portátil arreglado. Volvemos a la carga. Siento la espera ;)

Driving licence III

2009-10-09T20:22:00.002+02:00

Evidentemente, aprobé el examen teórico final.

Aunque he tenido que hacer cosas de las que no me siento orgulloso...

En otro orden de cosas, lamentablemente mi portátil no va a estar disponible en un tiempo, asín que va a haber un período de sequía que remediaré cuando pueda. En cualquier caso...

¡Cuídenseme!

[I.F.S.]: Wedding in Blood II: Promise

2009-09-30T16:16:00.003+02:00

Dibujo: Mirian Frías Ferrer
Relato: Andrés A. MArtínez Bertomeu

(Parte I: The Wife)

Había cierto matiz metálico en la atmósfera que se respiraba en el interior de la iglesia. No era difícil determinar a qué pertenecía aquel tipo de aroma que se pegaba al paladar, pero aun así Léredith siguió caminando indiferente.

Estaba ya acostumbrada al cuproso olor de la sangre.

Sus afilados tacones resonaban en el suelo de mármol negro y el sonido rebotaba en las amplias paredes de la cámara. A pesar de todo el susurro de la cola de su vestido, que parecía reptar con vida propia a larga distancia de la novia, se escuchaba por debajo del eco de sus pasos.

Las largas filas de bancos a ambos lados de Léredith estaban completamente vacíos, y apenas un par de cirios sobre largos candelabros iluminaban toda la estancia. Unos cirios que flanqueaban un altar igual de vacío que el resto de la iglesia.

Para ser más precisos no estaba “completamente” vacío. Al menos no dependiendo de la forma de pensar de quien mirase. Tras el altar había una enorme cruz cristiana plateada de la que colgaban perladas cuentas de rosario. En la pulida superficie de la gigantesca estructura se reflejaba la luz titilante de los cirios. Y esta luz iluminaba un cuerpo inerte sobre un charco de sangre fresca.

Léredith se detuvo, mirando el cadáver de una mujer de cabellos castaños y un hermoso vestido de novia con un decorado corsé en el tronco de su cuerpo. Así, en un escenario tan aparentemente intrascendente, la Primera Esposa halló a la Segunda.

Con paciencia, Léredith observó el inmóvil cuerpo que tenía ante ella, hasta que lo que estaba esperando ocurrió. Al igual que en el bosque, horas atrás, hubo un cambio imperceptible en el ambiente, un temblor en el aire. Y después, un susurro.

- Hace mucho tiempo… hice una promesa.

Era ese tipo de voces que uno no oye con los oídos, sino que reverbera en todo el cuerpo con una suavidad escalofriante, sin que uno pueda determinar su procedencia. Sin embargo, lejos de turbarse, la Primera Esposa sonrió. La novia que se encontraba frente a ella se movió.

Su velo estaba levantado, y con unos ojos negros como pozos e intensos miró a la mujer que tenía frente a sí. Se apoyó en sus manos enguantadas hasta los antebrazos sin apartar la mirada y sostuvo esa posición unos instantes. Con lentitud y una parsimonia casi ceremonial, la Segunda Novia comenzó a levantarse.

Y cuando estuvo completamente erguida se pudo ver cómo las aun líquidas gotas del charco de sangre que cubría parcialmente el suelo del altar y manchaban su vestido resbalaban de él hasta volver a tierra de nuevo, dejándolo completamente inmaculado. No se veía herida. No se veía mella alguna en el tejido del traje. Era un hecho tangible que, para alguien que no supiera que segundos antes yacía sin vida frente a Léredith aquella mujer parecía estar esperando a su futuro marido. Lejos de eso, miraba cómo la Primera Novia sonreía.

- Háblame de tu promesa – dijo.

- Frente a este mismo altar fui asesinada por celos infundados.

Su voz, esta vez, sonaba de manera normal, aunque suave y sensual. Dio un par de pasos al frente hacia Léredith y rodeó el altar, dándole la espalda. De repente la sangre que había bajo sus pies coaguló, se secó y ennegreció en apenas dos segundos. La Primera Novia, aun de espaldas, seguía sonriendo.

>> Durante ya demasiado tiempo – continuó mientras se dirigía hacia la puerta de la iglesia – he morado bajo este oscuro techo y entre estas lúgubres paredes. Es hora de que todos sientan lo que yo siento.

Léredith amplió su sonrisa de manera que bien podría haber aterrorizado al más sádico de los demonios. Se dio la vuelta y comenzó a dirigirse también a la entrada mientras susurraba:

- Dilo…

Y así, bajo el dintel de los portones en el umbral de la iglesia, Lieshka, la Segunda Esposa, clamó a aquel cielo de noche encapotado:

- Es hora de la Boda de Sangre.

Driving licence II

2009-09-27T13:06:00.003+02:00

¿Os podéis creer que atropellar bakalas también está prohibido?

País de pandereta, oiga...

Driving Licence: I

2009-09-20T20:56:00.001+02:00

Todo es una conspiración.

¡Una jodida conspiración!

Summer Fair

2009-09-15T00:36:00.002+02:00

Se suponía que era una atracción de feria.

Se suponía que iba a ser divertido.

Y lo fue, de hecho. Lo fue durante unos…

No lo recuerdo…

Era un carrusel simple. Una especie de “Tren de la Bruja” pero algo más rápido. Uno de los tramos del recorrido elíptico está a cubierto y a oscuras y una parte del viaje consiste en que la carreta se detenga unos segundos en esa zona. Una máquina de humo, además, junto con unas luces de neón blancas que centelleaban a gran velocidad cegaban a los pasajeros. Era para dar una sensación de congoja e inseguridad, para que, sin que hicieran nada terrorífico, asustar a los que se encontraban allí. Miedo psicológico, lo llaman, “ser tu peor enemigo”.

Sí, era divertido. Y seguro que, lo que vino después, visto desde fuera, debió ser hilarante.

Las carretas dieron un acelerón repentino y un frenazo súbito que nos lanzó contra la barra de seguridad. Yo me hice daño a la altura del estómago, pero oí gritos. Es cierto que yo me hice daño, pero nadie gritaría de esa manera por un golpe en el vientre.

Entonces noté salpicaduras de algo caliente y más gritos. Estaba a oscuras, pero he visto demasiadas películas como para preguntarme siquiera por un instante qué era el líquido que resbalaba por mi frente. Aunque, para bien o para mal, no era mía. Los gritos venían de la carreta delantera a la de atrás y los que estaban delante de mí acababan de gritar cuando, antes de que me planteara que yo era el siguiente, se hizo el silencio.

Levanté la barra de seguridad que tenía sobre el regazo y bajé de la carreta. No tenía ni idea de qué era lo que pisaba, pero no eran raíles, eso seguro. Caminé hacia delante y luego fui girando a la derecha para llegar al tramo iluminado del recorrido pisando sobre aquella superficie tan irregular, tan húmeda y tan, joder, tan cálida.

Llegué a la luz. Evidentemente, la feria ya no estaba ahí. Era como si el humo de la máquina de la atracción cubriera el suelo. Aunque ese suelo seguía siendo… lo que quiera que pisase. Era de noche, y la luna iluminaba una vasta extensión de suelo cubierto de niebla. Entonces me miré las manos, con las que me había limpiado la frente, y las ví cubiertas de sangre.

Aquello del miedo psicológico había funcionado de maravilla. Salí corriendo y gritando a pleno pulmón, y como era de esperar por el suelo que recorría, tropecé y me di de bruces contra él. Cómo caería de fuerte que la niebla a mi alrededor se despejó por un instante, revelando los pedazos mal tajados de incontables cadáveres, algunos de los cuales daba la sensación de que me taladraban con la mirada de unos ojos vacíos y lechosos.

Me levanté a duras penas, intentando tocarles lo menos posible, y corrí gritando como poseído, creyendo a cada paso que alguno de los desgraciados que se apilaban a mis pies ocultos bajo la niebla me agarraría de la pierna en cualquier momento.

No lo hicieron. Estaban muertos. Pero ya sabéis. “Miedo psicológico”.

Ahora mismo estoy en el límite de la niebla, que cae hacia un precipicio cuyo fin no alcanzo a ver. Podría intentar buscarle un sentido a todo lo que me estaba pasando o darme cuenta de que lo absurdo de la situación no dejaba más alternativa que una pesadilla de la que despertaría pronto. Pero esta larga caída me ofrece el final rápido que cualquiera buscaría en este tipo de casos y, la verdad, la vida ya es bastante complicada para buscar una salida.

Lunes 24 de Agosto

“Tras una avería leve en una atracción de una feria local, un hombre abandonó anoche el recinto entre alaridos, como sumido en un extraño trance que sus constantes tropiezos no parecieron disipar. Continuó con su frenética carrera hasta un acantilado cercano en cuyo borde se detuvo unos instantes para después saltar al vacío. El lecho del acantilado presentaba afiladas rocas apenas cubiertas por la bajamar y el fallecimiento del hombre ocurrió en el acto, cerca de la medianoche. La identificación del cadáver se llevó a cabo dos horas y media después debido a las dificultades que ofrecía el fuerte oleaje.”

Resulta deprimente que mi vida haya tenido un final tan jodidamente previsible…

_______________________________________

Es un relato muy simple, predecible y de estilo repetitivo que se me ocurrió tras montar en una atracción de feria con mi sobrino. Así que lo siento mucho '^^

THE A FLU!!

2009-09-07T11:26:00.001+02:00

Y la vida sigue...

Behind the Bar

2009-09-03T13:10:00.003+02:00

Y no creo que haga falta ser biólogo para darse cuenta...

¿Creíais que la T.E.T.A. había desaparecido? ¡¿ESO CREÍAIS?!

¡¡UNÍOS A LA T.E.T.A., MALDITOS BASTARDOS!!

(Mi director de Márquetig me dice que no insulte a mis afiliados, pero no le veo utilidad)

Toilet Humor

2009-08-28T10:29:00.002+02:00

Eh, tanto a ella como a mí se nos enseñó a no pensar mal...

Primus

2009-08-21T19:49:00.002+02:00

Aturdido y mareado, el teniente coronel William Gilligan abrió los ojos, pero no le sirvió de nada.

Todo estaba oscuro.

Su mente militar entrenada y disciplinada comenzó a trabajar. Lo primero era recordar qué había ocurrido.

El primer recuerdo fue el más relevante y el primero en aparecer: la Guerra entre palestinos e israelíes. Tel Aviv. El teniente fue enviado como parte de un escuadrón del cuerpo de paz para intentar mediar con ambas partes y ayudar a remediar los daños colaterales. También recordó lo terriblemente irónico que le sonó el eufemismo “daños colaterales” en la sala de briefing del cuartel.

Recordaba el jeep, y a su copiloto y amigo Stewart McMillan. Se dirigían a un punto caliente de la contienda. Pero entonces…

Fue una explosión. Así lo confirmaba el agudo silbido que todavía zumbaba en sus oídos. Aun lo oía. Buena señal: significaba que no había estado mucho tiempo inconsciente.

Desafortunadamente ahí terminaban los recuerdos de lo ocurrido.

Intentó levantarse, pero sintió un crujido y un punzante dolor en su pierna izquierda. Posiblemente rota. Se la tanteó con una mano, pudiendo sentir la viscosa calidez de su sangre y el dolor superficial de la herida externa que ocultaba la rotura de la tibia. Aun así consiguió ponerse en pie, aunque apoyándose contra la arenosa pared de dondequiera que se encontrase,

Ese era el siguiente paso. ¿Secuestrado? No era probable. No notaba movimiento por ser transportado. No oía apenas eco al moverse, pero tampoco sentía que estuviera e un lugar cerrado. ¿Un pasillo estrecho? Miró hacia el techo y vislumbró una diminuta superficie amorfa de luz a unos veinte metros sobre su cabeza. Debió de haber sido un desprendimiento, dedujo, producido por la explosión. El hecho de que sobreviviera a la caída podría deberse a la estrechez del pozo por el que se precipitó, lo cual también explicaría el dolor disperso y las magulladuras producidas por el rozamiento con las paredes.

Una vez analizada la situación quedaba lo más duro: cómo salir de allí.

La entrada del pozo era inalcanzable y menos en su estado. Ni se planteó el gritar, al no saber qué clase de fauna de la caverna podría atraer. Sacó de su cinturón su transmisor, aunque, como supuso, la profundidad de aquel nicho arenoso no ofrecía cobertura alguna. Pero al hablar en voz alta para intentar comunicarse consiguió escuchar, de lejos, un suave eco que revelaba que el pasillo se abría en algún punto de su recorrido.

La negrura frente a él era total, a excepción de la entrada del pozo, allá lejos a lo alto. Sin embargo lo más sensato era explorar la caverna en busca de una posible ruta de escape.

William dio un paso hacia la nada más absoluta, notando que se veía obligado a cojear. Solo se oían los pasos irregulares del militar y su respiración entrecortada por el dolor de su pierna.

Su mente, por otro lado, se mantenía serena a pesar del dolor. La oscuridad, tras haber dado unos pasos, le envolvió por completo. No obstante aquello no melló su ánimo, ya que tenía un objetivo en mente. En la academia militar, años atrás, le enseñaron que cualquier tipo de meta, de motivación, una causa, una simple idea, podrían apartar de su cabeza el miedo irracional. De este modo, concentrándose en escuchar cualquier posible sonido amenazante, consiguió no enervarse.

La oscuridad tenía un extraño efecto sobre el militar, difuminando su percepción del tiempo hasta el punto de no saber cuánto tiempo había andado por el mismo corredor. A pesar de su definida lucidez, el cansancio comenzó a medrar en su compostura. Cojeando siempre apoyado una mano en la poco cambiante pared caminó a trompicones preguntándose cuando alcanzaría la caverna abierta, cuánta distancia había recorrido, cuándo saldría de allí. Qué sería de él si no lo conseguía.

Craso error. Su mente se salió por la tangente de su concentración y comenzó a imaginar las posibles calamidades que le podría ofrecer un lugar así. Intentó apartar de su cabeza las fastuosas ideas que se le estaban ocurriendo. Inanición. Infección de la herida de su pierna. Lo que sea que haya en la caverna…

“¡¡Mierda, basta ya!!”

Por fin alcanzó la abertura del corredor, confirmándolo al palpar cómo se abrían ambas curvaturas del pasillo. Su respiración se había acelerado aun más debido al nerviosismo y la adrenalina que estaba segregando hacía que el dolor de la pierna y las magulladuras pasara al segundo plano. Aunque ello no tenía por qué ser una mejora.

En absoluto.

William desenfundó su arma reglamentaria de calibre 9 milímetros para prepararse por lo que pudiera pasar al decir:

- ¿Hola?

Cometió esa aparente imprudencia por dos razones: la primera y primordial era descubrir si había en aquel lugar alguien más, humano, aparte de él; la segunda era calcular, gracias al eco, la envergadura de la caverna. Y el resultado no ayudó.

“¿Hola?”

Era incalculablemente grande, posiblemente una gran superficie y un techo elevado. Y el problema era que su voz devuelta por el eco no fue lo único que oyó.

Se trataba de un… Lo hubiera descrito como un jadeo, una respiración dificultosa, de no ser porque de ser denominado así hubiera significado que toda la cueva estaba respirando. Era un sonido primitivo, como arrastrado contra la pared arenosa, ilocalizable ya que el eco hacía que te envolviera como un manto de terror en estado puro. Cada fibra del cuerpo de William suplicaba alejarse de aquel lugar, pero un escalofrío recorrió su espina dorsal y pareció convertir en escarcha la sangre de sus piernas. Una vez más, indescriptibles imágenes dieron rienda suelta a la parte más oscura e insana de su imaginación, y cada vez que oía aquel sonido su cordura empeoraba. Tenía que pensar en algo, un plan que lo apartara de esas imágenes. Una fuente de luz, pensó, necesitaba una fuente de luz.

“Pero seré imbécil…”

Bengalas. En su cinturón llevaba un par de cilindros de plástico flexible de unos treinta centímetros de largo que presentan unos de componentes químicos que, una vez mezclados, producen una brillante luz anaranjada. Para que la mezcla se llevase a cabo era necesario agitarlos enérgicamente o darles un suave golpe. William colocó la mano que no sujetaba el arma sobre la suave superficie de la bengala pero… ¿era eso prudente?
¿Resultaba conveniente mostrarse ante lo que quiera que fuera la fuente de aquel ruido?

El militar reflexionó unos instantes y pensó en algo. Con cuidado para no hacer ruido enfundó su arma y sacó las dos bengalas. Con un rápido movimiento las chocó entre sí y las lanzó a dos puntos distintos, ambos frente a sí. Veloz, dio un par de pasos a un lado para volver a ocultar su posición en la oscuridad y volvió a desenfundar su arma para apuntar hacia la luz.

Deseó no haberlo hecho.

La visión superaba con creces cualquier horror que la más macabra de las mentes pudiera llegar siquiera a concebir

Había algo, algo muy grande, en el centro de la cavidad cavernosa. Y si bien era racionalmente imposible pensar que algo siquiera parecido podría ser posible, hubiera jurado que aquello que vislumbraba gracias a la luz de las bengalas fue antaño un torso humanoide gigante. No podía ser. Debía ser una estatua, un coloso. Una caprichosa forma rocosa formada por miles de años de erosión y maltrato…

El militar siguió mirando, hipnotizado, aterrorizado.

Y la razón se fue al carajo.

Se trataba de una criatura enterrada hasta la cintura, dejando ver un torso monstruosamente grande. William apenas se atrevió a estimar una decena de metros de altura. Su piel, si la situación permitía el indiscriminado uso de ese término, era aparentemente de un color marrón oscuro, quizás algo verdosa, podrida aquí y allá, tirante en algunos puntos debido a la corrupción y la descomposición. Sus manos, las manos de “aquello” estaban cruzadas a la altura de la cabeza y tenían unos dedos largos y delgados, tensos, también llenos de heridas y con uñas descuidadas y sucias. Había algo raro en aquellas manos, y era que al contrario que en un humano convencional, la criatura presentaba un número mayor de dedos, desigual según la mano. El militar pudo contar siete dedos en una y hasta nueve en otra, si bien alguno de ellos no era más que un muñón carcomido. Además las muñecas de aquella monstruosidad presentaban algo más: grilletes. Con unas cadenas de eslabones tan altos como William y el doble de anchos, y cuyas cadenas de hierro oxidado y ennegrecido se unían a desproporcionadas argollas en el suelo por un lado, y por el otro se perdían en la impenetrable oscuridad del techo de la caverna. Se veía, escondida tras las manos, una cabeza rala, sin pelo, también herida y con las formas redondeadas de un cráneo humano.

Efectivamente el pecho de la criatura se movía al compás del ruido de respiración que resonaba por toda la estancia.

Las piernas del teniente coronel temblaban y su boca se abría y cerraba incapaz de decir nada. No podía ni quería creer aquello que veían sus ojos, sin parar de decirse a sí mismo que no era sino una quimera de su imaginación, desbocada por la claustrofóbica sensación de terror que le producía aquel lugar. Pero por más que mirara e intentara ver algo a través de la oscuridad, aquella criatura permanecía allí.

El monstruo entonces, para el horror de William, comenzó a levantar lentamente la cabeza. El militar retrocedió un paso y le apuntó con su arma, que temblaba de manera frenética y casi convulsiva en sus manos. No quería que se moviera, no quería que le mirara. No quería mirarle. Pero la criatura ya le había visto.

Su rostro era la viva imagen de la pesadilla, intensificada por el efecto de las bengalas al proyectar las sombras de sus facciones faciales. Sus ojos, descomunales, carecían de párpados pupilas o iris y no llegaban a llenar unas cuencas ovadas y profundas. No se veían en su cabeza oídos o nariz; dos orificios componían la entrada de sus conductos auditivos y un par de rasgaduras hacían las veces de fosas nasales. Su boca, carente también de labios, dejaba ver una cantidad anormal de dientes de diferentes formas, aunque todos deteriorados por el paso del tiempo.

- La… luz…

Su voz era como su respiración, antigua y potente. Una vez más William quedó paralizado por puro miedo aunque hubiera sido incapaz de gritar ya que su garganta estaba seca como un desierto.

- La luz… Hacía ya mucho tiempo… No recordaba… lo que duele…

Pasó un rato en el que el teniente primero se taimó un poco para pensar su próximo movimiento. Debido a que no intuyó una amenaza inmediata decidió hablar, sin poder disimular el tartamudeo tembloroso:

- ¿Q-Q-Qué eres tú?

La criatura movió la cabeza con lentitud y, pese a que William estaba oculto tras un manto espeso de tinieblas, estaba seguro de que le estaba mirando directamente a él.

Aquel engendro habló con lentitud y dificultad, denotando la falta de hábito. Habló durante largo tiempo y su relato era espeluznante así como difícil de creer, pero hacía ya tiempo que la situación no andaba por derroteros muy diferentes. Habló de Dios. Dijo que él creó todo lo que existe pero que, a diferencia de lo que se cree, Él cometió un error. El único error. Creó el universo, el cielo y la tierra, la luz y la oscuridad, los mares, las montañas y, por fin, la vida. Dios no cabía en sí de gozo cuando tuvo ante sí su creación, que no era más que una masa intangible de vida, que algunos prosaicos definirían incluso como un alma. Dibujó e hilvanó después, con finos trazos invisibles, una mente y una voluntad independientes, capaces de sentir, crear, amar. Y fue tras esto cuando cometió su último fracaso: creó, en último lugar, el cuerpo.

Aquel engendro describió con dolorosa precisión cómo nervio a nervio un amasijo de carne y huesos fue envolviendo la mente y el alma primigenios. Dios quiso crearlo grande, a su imagen, pero en aquel momento incluso Él era joven e inexperto, y no pensó en la agonía que hizo pasar a su vástago, al moldear unos miembros que ya eran capaces de sentir el dolor de músculos rotos, huesos astillados y carne rasgada. La criatura recordaba la cara de horror de su creador, desesperado recreación tras recreación, decepcionado por el resultado. Así, el Primero fue creado, traído a un universo de dolor por un Maestro inexperto y torpe. Y de la misma manera, el Primero fue desterrado. Aprisionado por enormes cadenas y oculto a los ojos de su arrepentido hacedor bajo toneladas de arena y piedra. Por los siglos de los siglos.

También dijo que pudo sentir a su Maestro creando vida de nuevo, eones después, subsanando su error y creando moldes de barro de los cuerpos antes de insuflarles el hálito de vida. Sabía que lo había hecho, esta vez, comenzando por los seres más pequeños y fáciles de crear, y que poco a poco se fue creciendo y perfeccionando su obra hasta que ésta alcanzó su cenit con la raza humana, apenas un boceto de cómo fue el Primero. Dijo por último que tiene que pasar el resto de los días de la creación recordando el dolor no solo físico, que era abundante e infinito, sino también el producido al ver, entre lágrimas de agonía, el rostro decepcionado de su creador.

Pidió a William que le dejara solo, que le dejara olvidar. Le increpó resentido por haberle hecho recordar su pasado que tan lejos debería haber permanecido y, finalmente, le suplicó que volviera al mundo que fue creado para él. El militar, que no había dejado de sentir pavor aunque fue capaz de moverse de nuevo, volvió al pasillo estrecho por donde había amanecido a la caverna al tiempo que las bengalas se apagaban sumiendo a la criatura en la oscuridad. Una vez más.

Ahora, la mente del teniente coronel volaba, después de que todo aquello en lo que había creído desde que nació se desmoronara delante de sus mismos ojos. Llegó al punto de partida, el lugar en el que, si miraba hacia arriba, veía el punto de luz ahora más tenue por el que había caído. Se apoyó contra la pared opuesta al pasillo no sólo para descansar su pierna malherida, sino para alejarse todo lo posible de la guarida y prisión de aquella…forma de vida. Miraba hacia donde se supone que se encontraba la boca de la caverna e imaginaba, pese a que sólo veía negrura, a la criatura liberándose de sus cadenas, alargando su gigantesco brazo, usándole a él como cabeza de turco para vengarse de la humanidad y de su creador. La imaginaba constriñendo su frágil cuerpo humano con una fuerza y resentimiento sobrehumanos, y se veía a sí mismo muriendo asfixiado incapaz de respirar mientras todos los huesos de su cuerpo crujían y cedían. Fue entonces cuando la mente del joven William Gilligan, por fin, se colapsó. Una sensación de ansiedad subió desde su estómago hasta su garganta, convirtiendo unos cada vez más acelerados jadeos finalmente en gritos desesperados.

Ignoraba cuánto tiempo había pasado desde su llegada a aquel lugar maldito en el momento en el que por fin fue rescatado por fuerzas aliadas alertadas por su compañero Stewart. Éste decía que habían sido atacados por un fuego cruzado en el que alguno de los bandos había usado explosivos cuando un perturbado William le interrumpió gritando que jamás nadie debía volver a aquel lugar, que debía ser sellado como fuera. Un psiquiatra militar, de vuelta en el campamento, diagnosticó un posible síndrome de estrés post-traumático junto con un delirio producido por la claustrofobia.

Con el paso del tiempo, el militar pensó que era posible que todo hubiera sido producto de su imaginación.

Con el paso de todavía más tiempo, llegó a desear que así fuera.

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Perdón por el peñazo xP pero era un realto que me apetecía mucho escribir y que me inspiró "La bestia de al cueva" de H. P. Lovecraft, leído en un libro de este hombre que me regaló mi Churri y que también me recomendó Basterrak. ¡Espero que os haya gustado y emparanoyado!

I'm Done

2009-08-17T23:43:00.002+02:00

Pero no sólo me dedico a hacer "¡¡¡Wiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!", sinó que...

(redoble)

¡He abierto galería en Deviantart!

http://treveron.deviantart.com

No prometo que sea la mejor galería del universo (todavía) pero subiré los dibujetes que mejor me salgan, así como mis pinitos con el photoshop y las tiras que no tengan juegos de palabras que se puedan perder por traducción.

¡Espero que la disfrutéis!

Reloaded

2009-08-12T09:33:00.002+02:00

¡El resultado salta a la vista!

Perdón por la ausencia, muchachos, pero ya sabéis, después vienen cosas mejores.

¡Gracias por seguir ahí!

[IFS]: Bonsai Style

2009-07-31T14:30:00.004+02:00

Dibujo: Israel Martínez (Basterrak)
Relato: Andrés A. Martínez (Tréveron)

¿Nunca habéis tenido un bonsái? Algunos pueden llegar a tardar décadas en brotar desde que son plantados. Podría ser un desperdicio de tiempo, pensaréis muchos.

Yo también lo pienso, por eso lo compré ya crecido. Jodidamente caro, si me permitís.

El caso es que luego cualquiera podría mirarlo y pensar “qué poca cosa de árbol”.

Sí, yo también lo pienso.

De hecho, suelo poner mi bonsái en el alféizar de la ventana y pongo mis ojos a su nivel para poder imaginar que es un gran árbol cuya copa cubre el cielo entero. Claro que sin la sombra sobre los edificios no se crea mucho efecto...

Y con esas hojitas diminutas que uno no sabe cómo narices se mantiene vivo. No es de extrañar que tarde tanto en crecer.

Pero míralo, ahí está ese pequeño bastardo. Pequeñito pero capaz de costarte cientos de... bueno, de lo que sea que se gaste uno.

En ocasiones miro los retorcidos nudos que recorren ese tronco pequeñito pero bien arraigado. Parece que esté hecho de multitud de diminutas serpientes marrones y arrugadas entretejidas entre sí para ver si consiguen que alguien las tenga en cuenta. Y las pequeñajas lo consiguen. Vaya si lo consiguen.

Hay maníacos de esos árboles diminutos. Y clubes y convenciones y tradiciones y yo qué sé más…

En fin, la cosa es que viene bien mirarlo cuando llego hasta las narices del trabajo. No porque sea relajante, ni estimulante. Simplemente me consuela ver algo más pequeño que yo.

Ahora bien, podemos pensar en los bonsáis como individuos. Es decir, evidentemente muchos de ellos han de estar acomplejados por ser como son. A la fuerza. Puede que incluso por eso tarden tanto en brotar. Debe de ser una especie de equivalente vegetal a salir del armario. Y los cabroncetes lo consiguen. Dicen “¡Aquí estoy yo! ¡Admiradme!”, y allá que vamos nosotros, como borregos. A admirarlos, qué si no.

A veces me miro en el espejo después de ducharme. Donde los menos parcos en palabras verían la fragilidad paradigmática del ser humano yo solo veo un cuerpo arrugado y un pito todavía más. Sí, yo tampoco es que sea una viga de alto, y tal vez no sea tampoco muy, digamos, fácil de ver, y es por eso precisamente por lo que a veces me pregunto qué sería de nosotros si fuéramos más como los bonsáis.

Sería un bonito símbolo. Mantenernos firmes en nuestros pequeños tiestos a pesar de que muchos puedan mirarnos desde lo alto, orgullosos de ser lo que somos, seamos lo que seamos.

Y no es por tirarme el rollo, pero la semana pasada me convertí en pionero de mi causa.

Veréis, como vivo en las afueras de la ciudad tengo una colina elevada cerca, a unos doscientos metros. Me decidí a plantarle cara al resto de los “mortales” saliendo como Dios me trajo al mundo a la calle, bonsái en mano para que la gente pudiera entenderme.

El problema es que esto pareció no ser suficiente para que me comprendieran. Pasé la noche en un calabozo.

Pero os prometo que es algo digno de sentir alguna vez. Por un momento, allá en la cima de la colina, la ciudad quedó por debajo de nosotros. Sólo éramos yo, en el sentido más estricto de la palabra, mi bonsái, y una agradable brisa que hacía que mi escroto aleteara con suavidad.

Deberíais probarlo.

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Bueno bueno, por fin seguimos con mi genialicháchido Servicio de Fanarts Invertidos, que algunos creían olvidado. Realmente he de confesar que he tardado tanto porque NO TENÍA NI IDEA de cómo convertir en relato semejante obra de arte por parte del amigo Basterrak. ¡Espero que os haya gustado y sigais participando!

Y en otro orden de cosas, lamento informar que, al igual que Deed y porque básicamente rapiño el suyo '^^, no tengo scaner, así que las tiras escasearán durante un tiempo (por lo que las visitas también escasearán '^^). En fin, ¡cuídenseme!

Nene and the Skull Birds

2009-07-22T15:25:00.002+02:00

(Secuela de Nana y los Pajaritos Calavera, de Mirian Frías Ferrer)

Ésta es la historia de Nana
Aunque ya sabréis de ella
Si bien no baila ni canta
Ni jamás será una estrella

Aunque deberíais saberlo
Lo contaré a continuación
Quizá os cueste creerlo
Pero carece de corazón

Caminaba como pasmada
Vagando por aquí y por allí
Y nunca decía nada
La llamada niña maniquí

¿Me creeríais, me pregunto
Si os contara la razón?
¿Porqué la pequeña no está junto
A su frágil corazón?

Mas permitidme, os lo ruego
Posponer dicha ardua tarea
Ya os la contaré luego
Ahora mirad como pasea

Observadla arrastrar los pies
Como un robot, siguiendo su camino
Mirad cómo algo que no ve
Llama la atención de su oído

Era un ruido estridente
Como de martillo contra piedra
Aunque no pudo sorprenderse
Cuando vio lo que era

Pues Nana vio a un extraño
Un niño junto una pared
Y no le pudo resultar raro
Que pudiera volverles a ver

Ahí estaban, iguales entre ellos
Mirándola de aquella manera
Volando, moviéndose o quietos:
Los Pajaritos Calavera

De esos Pajaritos se dice
O lo dicen ellos mismos
Que todo dolor predicen
Para proteger a ciertos niños

Y así hicieron con Nana
Para asegurarse a conciencia
De que nada le pasara
Ni accidente ni contienda

Y con la promesa de dolor
Abandonó a su corazón
Y aunque ellos solo advirtieron
Aun así se lo arrancó

De esta manera se explica
Sin que ninguna duda cupiera
Que la pobre, pobre chica
Sin penas ni alegrías viviera

Así los Pajaritos marcharon
Y queriendo olvidarlos por siempre
Jamás hubiera deseado
Que otro se los encuentre

Pero volviendo de nuevo al niño
Tenía heridas en los brazos
Y aunque es extraño decirlo
Se estaba dando cabezazos

Lo hacía contra una pared
De cada vez más heridos ladrillos
Estaba empezando a haber
Sangre en la frente del chiquillo

Las aves Calavera le miraban
Ya fuera sobre o frente al muro
Y aunque apenas oyera que hablaban
Le colmaban a susurros

Y entonces Nana se fijó
Que él sujetaba con fuerza
Un manchado corazón
Pero no uno cualquiera

Porque algo le decía a Nana,
Pues de recuerdos hizo acopio
Que el que el chico sujetaba
No era más que el suyo propio

El chico entonces detuvo
Sus golpes casi suicidas
Y blandió el corazón cuan escudo
Al ver a la desconocida

Pareció pensarlo mejor
Tras ya no estar escudado
- No te tengo miedo – espetó –
Ellos me hubieran avisado

Con gran indiferencia
Nana al niño se acercó
Y dijo, ignorando su presencia
- Háblame de ese corazón

Pero él, también indiferente
Como si escuchara lo que le conviene
Apenas se rascó la frente
Y dijo – Mi nombre es Nene

Nana contestó – Me da igual –
Aunque no sonaba enfadada
Y es que su sinceridad natural
Se debía a estar descorazonada

Nene no se molestó tampoco
Y respondió sin mucho empeño
Señaló con mirada de loco
- Lo encontraron antes ellos –

>> Hacía tiempo que no les veía –
Siguió contando Nene –
- Desde que mi corazón tiré a la vía
No sé cuál de ellos lo tiene

>> Porque antes les veía todo el rato
Les consideraba compañeros
Y te aseguro sin recato
Que nunca fueron traicioneros

>> Pues siempre me avisaban
De cualquier peligro inminente
Desde evitar que me hiriera y sangrara
Hasta que sufriera mi frágil mente

- Ya lo sé – interrumpió ella –
Ya que a mi misma me pasó
Dijeron, sin que a cuento viniera
La mayor fuente de dolor

- Pero lo que no mencionaron
– le dijo Nene a Nana –
Aquello que me ocultaron
Es que ya no sentiría nada

>> Sin hacer ni una pregunta
Me arranqué el corazón del pecho
Y sin dejar ni una pluma
Los Pajaritos Calavera se fueron

>>Yo les llamaba amigos
Y no dijeron ni adiós
Pero lo peor de todo, te digo
Es que apenas me importó

Arrastraba el aire a hondonadas
Mientras sus cabellos se mecían
De árboles hojas corazonadas
¡Qué curiosa ironía!

Se apartó del muro el chiquillo
Aun viendo de dolor estrellas
Cubrió sus heridas su flequillo
Y se fue acercando a ella

Nene siguió con su parrafada
Con de autómata respeto
Y Nana sintió una punzada
Dentro de su pecho hueco

- Ahora, aunque no me importe
Todos los otros se ríen de mí
Porque desde entonces me conocen –
Dijeron ambos – Niño/Niña Maniquí

Nene se detuvo, comedido
Y sus ojos se dirigieron a ella
Seguro que si hubiera podido
Hubiera sentido sorpresa

Nana no sabía como
Pero estaba sintiendo algo
Aun reprimiéndose con aplomo
Quería cogerle de la mano

- Y ayer mismo volví a verles
Volando como siempre en círculos
Lo hacían, como lo hacen siempre
Sobre un par de aurículas y ventrículos

>> Les miré sin ningún reproche
Parecieron acordarse de mí
Aunque antes de llevárselo al buche
Me dejaron traerlo aquí

>> Espero que te suene sincero
Porque aunque el dolor sea feo
Demonios… lo echo de menos
Por eso me golpeo

>> Pero por ello o por maltrecho
A comprender no alcanzo
Que no es igual corazón en pecho
Que tenerlo en la mano

Pero Nana ya apenas escuchaba
Invadida por esa sensación
Que estaba tal vez provocada
Por la cercanía de su corazón

Sentía que estaba en vilo
Sentía eso, sentimientos
Sentía que estaba en el filo
Entre el derrumbe y el contento

Y por fin cometió la osadía
Deseando que no fuera en vano
Venciendo así sus manías
A Nene le tendió la mano

Si bien él no la entendió
Tras mirarla con desconcierto
Al fin receloso le acercó
Su magullado puño abierto

De este modo se rozaron sus dedos
Ambos se miraron a los ojos
Y aunque sólo fue por un momento
Latió aquel corazón rojo

Entonces los Pajaritos se fueron
Y ni uno de ellos quedó
Porque cualquiera se percataría de aquello:
Era así un corazón para dos

Dreams, Dreams are

2009-07-18T20:37:00.002+02:00

Deed a veces tiene sueños premonitorios... mientras que Bob solo sueña cosas raras.

No sé si lo habréis notado (es bastante difícil no haberlo hecho), pero hice esta tira hace un montón de tiempo. El caso es que cabe mencionar que esta fue una situación real, y que pese a que tanto a Deed como a mí se nos ocurió lo mismo, a ella se le ocurrió antes. El problema es que entre pitos y flautas yo lo hice y ella no pudo. Así que el derecho de la tira es suyo, solo me lo ha prestado (un rato) dado que ahora mismo hay sequía de ideas temporal.

Y un aviso, el siguiente post será una secuela del popular poema de Deed, Nana y los Pajaritos Calavera. Así que id leyéndolo, no os arrepentiréis los que no lo hayáis hecho aun ;)

Wow!!

2009-07-09T11:35:00.002+02:00

Y esta, damas y caballeros, hubiera sido la tira que un servidor hubiera presentado al weezine si se me hubiera elegido. En fin, otra vez será (como encuentre una tira...SOLO UNA TIRA que sea menos graciosa que la miagrftx........)

Pero lo llevo con gracia, no os creáis.

Ala, a cuidárseme ^_^

36 Crazyfists - Slit Wrist Theory

2009-07-06T13:18:00.003+02:00

Mucho tiempo ha que no subía una canción al blog, así que aprovechando la escasez que llevo y anunciando que, puesto que mañana es mi último examen y que tengo un portatil nuevo, el ritmo habitual de posteos puede que se reestablezca, subo una canción que últimamente me ha dado por escuchar muy a menudo.

Es una de esas canciones que, como es habitual en mi, me transmiten una sensación que, si bien no siempre es de euforia, es tan compleja que no me puedo (ni quiero) despegar de ella. Y la letra también tiene sentido, por supuesto. Trata sobre un tema que al parecer está muy de moda últimamente desde un punto de vista peculiar.

Me reservo mi opinión (que por la mayoría ya se conoce) y os permito que os hagáis la vuestra.

Aquí os dejo sin más dilación Slit Wrist Theory (Teoría de la Muñeca Cortada), de 36 crazyfists. Como siempre, con su letra y traducción.

Slit Wrist Theory

With the absence of eye, I can start to bleed again...
With the color of hearts it seems like you wear right thin
And as it falls from your mouth, it seems like you
needed it more
Well I can still ask for more, I will still ask for more...

Get the fuck out, stay the fuck out
It makes me sick (I'm alright)
Slit wrist theory, stains us all...

Lace me up, lace me up
I'm still looking for these angels in the snow
Lace me up, lace me up
I'm still looking for these angels in the snow

It seems like a runaround
Words that won't matter
And as it falls from your mouth it seems like you
needed it more
And I will color you all red, I will color you all...red

Get the fuck out, stay the fuck out
It makes me sick (I'm alright)
Slit wrist theory, stains us all...

Lace me up, lace me up
I'm still looking for these angels in the snow
Lace me up, lace me up
I'm still looking for these angels in the snow

Braided conversation x2

Get the fuck out, stay the fuck out
It makes me sick (I'm alright)
Slit wrist theory, stains us all...
And caved the fuck in, and bashed the fuck in, it's so old
Slit wrist theory, stains us all...

Slit wrist!

Lace me up, lace me up
I'm still looking for these angels in the snow
Lace me up, lace me up
I'm still looking for these angels in the snow

Lace me up... x4

Teoría de la Muñeca Cortada

Con la ausencia de ojos puedo empezar a sangrar de nuevo...
Con el color de los corazones parece que la lleves ajustada
Y cae de tu boca, parece que la necesitaras más
Bueno, yo aun puedo pedir más, au puedo pedir más

Lárgate de aquí, lárgate de aquí
Me pone enfermo (estoy bien...)
La Teoría de la Muñeca Cortada nos mancha a todos

Átame, Átame
Aun estoy buscando esos ángeles en la nieve
Átame, Átame
Aun estoy buscando esos ángeles en la nieve

Parece una noria
Las palabras ya no importan
Y cae de tu boca y parece que lo necesites más
Y yo te colorearé de rojo, te colorearé de rojo...

Lárgate de aquí, lárgate de aquí
Me pone enfermo (estoy bien...)
La Teoría de la Muñeca Cortada nos mancha a todos

Átame, Átame
Aun estoy buscando esos ángeles en la nieve
Átame, Átame
Aun estoy buscando esos ángeles en la nieve

¡Conversación trenzada! (x2)

Lárgate de aquí, lárgate de aquí
Me pone enfermo (estoy bien...)
La Teoría de la Muñeca Cortada nos mancha a todos
Y enclaustrado, y destrozado, es tan antiguo
La Teoría de la Muñeca Cortada nos mancha a todos

¡Muñeca cortada!

Átame, Átame
Aun estoy buscando esos ángeles en la nieve
Átame, Átame
Aun estoy buscando esos ángeles en la nieve

Átame (x4)

Abort Mission!

2009-07-01T10:47:00.000+02:00

Porque a veces, damas y caballeros, el fin no justifica los medios.

Lali-ho!

2009-06-25T13:31:00.002+02:00

Efectivamente, hoy día 25 de Junio es el vigésimo-segundo cumpleaños del nene.

(Os dejo unos instantes para que os maravilléis de lo bien que lo llevo)

Y en otro orden de cosas lamento informaros de que puede que tarde en volver a postear ya que me estoy dedicando a mi último examen del próximo 7 de Julio.

T he de dedicarme a ella (por mucho que me reviente) porque, señores, ESTE AÑO NO ME HA QUEDADO NINGUNA, a falta de hacer este examen, evidentemente.

En fin, espero que no me echéis de menos (demasiado) ;)

¡Cuídenseme!

Misunderstood

2009-06-22T18:31:00.002+02:00

¡Eh!

¡Que hable así no significa que esté loco!

¡El problema es que jarenauer nefrinskins kefrensts scarifrustis!

¡Hombre ya!

Liz

2009-06-16T13:22:00.001+02:00

Liz bajó las escaleras de la estación junto al hombre de sus sueños. Llegaron juntos al andén junto a la vía y él la abrazó.

Deseando que el apretón no terminase nunca ella no soltó su cintura mientras él la miraba. Los ojos de Liz se humedecieron mientras observaba cómo la boca de Ray se abría para susurrar su terrible adiós. Así pues, desesperada como estaba, no pudo soportarlo más y comenzó a acercarse a él.

Lo hacía lentamente, pues la mirada de Ray la abrumaba. Los penetrantes ojos del muchacho se hundían en la mente de ella, leyéndola como un libro. El corazón de Liz se desbocó cuando observó que Ray cerraba los ojos. Ella hizo lo propio, empujando así un par de lágrimas cuyo sentimiento rezumaba incertidumbre. Entreabrió su boca, dispuesta así para el beso que cambiaría su vida y la llevaría a los oníricos brazos del amor correspondido.

Y así se encontró besando el dedo que Ray dispuso entre sus labios y los suyos propios.

Aun así, ella besó con dulzura dicho dedo y suspiró después apesadumbrada, perdiendo así toda la ilusión. Algo le decía que aquello ocurriría, de todas maneras.

Liz rió sin un atisbo de humor, apoyando los brazos en el pecho del muchacho.

- ¿Y qué tiene ella que no tenga yo...? – sollozó, con la voz quebrada.

Ray respondió.

El tren de Liz llegaría en una hora. En una situación normal hubiera dado una vuelta alrededor de la estación para entretenerse viendo cosas en los escaparates. Sin embargo se dejó caer con la mirada perdida en uno de los bancos metálicos que flanqueaban el andén.

Así que era eso: había otra mujer. Liz aparentemente no podía competir con ella. Y así su hombre marchó.

Mientras divagaba con los ojos empañados, una mujer se sentó junto a ella. Sujetaba una correa en la que llevaba atado un pequeño Yorkshire con un bozal de cuero rojo. El animalillo se frotaba con las patitas delanteras el hocico para zafarse de la atadura. Liz le miraba debatirse y sonrió divertida. Cuando el perro consiguió con esfuerzo quitarse el bozal miró resentido a su dueña, que lo regañó sin dureza. Como respuesta el animal saltó sobre el regazo de Liz y se acurrucó.

- ¡Baja de ahí, sinvergüenza!

- No se preocupe, señora. – dijo Liz – Me encantan los perros...

La dueña del perro iba a replicar, disgustada por la actitud de su mascota, pero calló. Los ojos enrojecidos por las lágrimas de Liz no le pasaron inadvertidos y pensó que cualquier consuelo le podría ser de ayuda en ese momento.

El Yorkshire, hecho un ovillo, cerró sus saltones ojos mientras Liz le acariciaba el pelaje gris y ocre. Enternecida por el perro y sensible por las palabras de Ray sus ojos volvieron a empaparse.

“¿Qué tiene ella que no tenga yo?”, había preguntado.

Qué pregunta tan estúpida, pensó.

Y qué respuesta tan evidente, si bien era capaz de quebrar los sentimientos de una persona. Ella no tuvo más remedio que guardar silencio, separarse de él, y ver cómo se metía en el tren dedicándole una triste mirada de despedida.

“¿Qué tiene ella que no tenga yo?”, había preguntado.

Y allí, sentada en aquel banco, con aquel perro en el regazo, esperando a un tren que deseaba que no llegara nunca, Liz no hacía más que repetirse sus palabras una y otra vez.

Como haría hasta que tuviera la fuerza y el valor suficiente de poder recoger los pedazos de su vida.

“¿Qué tiene ella que no tenga yo?”, había preguntado.

Y a estas palabras, soltadas en un arrebato de rabia infantil, él respondió:

- Mi corazón...

Flirty

2009-06-12T12:06:00.001+02:00

Desde luego, qué cosas más raras les gustan a las chicas...

Premiere II

2009-06-07T12:40:00.001+02:00

No os preocupéis, para cuando la saque en DVD sacaré un pack con la trilogía.

Shall we?

2009-06-04T09:53:00.002+02:00

Y así comenzamos la segunda centena de tiras de este, su humilde blog, con una mención especial a tres perracos sin los cuales la vida universitaria sería un poco más hastiante, y más ahora durante los exámenes finales (finalísimos, oiga).

Así pues esta va para Secun (JJ), Javi (Clussius) y Pedro (¡Membrillorl!). Evidentemente no son los únicos que amenizan mi estancia en la universidad (evidentemente mi churri gana a todos), así que esta tira va para todos los demás también.

(Y esta, queridos lectores, es la definición de diplomacia)

¡Cuídenseme, one more time!

You know what?

2009-06-01T19:28:00.002+02:00

Y eso pensé cuando empecé a hacer estas cosas, y sin embargo, hasta aquí hemos llegado.

Ains... como pasa el tiempo...

En fin, lo de siempre, gracias a todos por haber hecho esto posible ^^

Y seguid en línea, que aun quedan números redondos que alcanzar.

Y ahora, a modo personal... los exámenes me están saliendo, de momento, genial (sin suspensos definitivos de momento :P) por lo que puede que en verano viva POR y PARA... bueno, POR y PARA mi churri, ¡pero después POR y PARA el blog! Lo cual incrementará el número de tiras y relatos, amén de que por fin podré continuar con The Nether (que vergüenza debería darme ya...)

Así que hagamos un trato: seguid ahí por mí y seguiré ahí para vosotros ^^

¡Cuídenseme (otras ciento y pico veces más)!

Strip-tease

2009-05-27T19:17:00.002+02:00

El caso es que no sé por qué dándole más definición a una imagen se ve mejor, no sé que relación tiene...

O tal vez...

Nah... no tiene sentido, evidentemente el mundo está loco.

What is Love?

2009-05-24T11:54:00.001+02:00

Ay, el amor...

No tiene secretos para mí...