Learn to learn

Algunas clases del máster de Educación que estoy haciendo con una delicia. A saber cómo salgo...

Too Masterous

Hola a toditos. Síp, esta tira es autobiográfica y una predicción de lo que será de mí a estas alturas del año que viene donde seré un licenciado con dos másters que, a bien seguro, seguirá en el paro. Preparaos para una serie de tiras que relatarán mis peripecias en los mismos, así como las idas de olla que, si bien no irán sobre estos cursos, serán provocados por ellos. No me rendiré sin luchar y/o hacer tiras...
¡Cuídenseme!

Western

Estoy salvando el mundo. Poco a poco... Poco a poco...

Job interviews pt. 3

Juro por la salsa barbacoa que salvo por la última viñeta esta tira fue literal. O quería librarse de mí o que me suicidara. Se libro de mí, al final...

 De momento aquí acaba la épica trilogía epopéyica sobre las entrevistas de trabajo... Hasta que me surja otra (por Diox espero que sea pronto).

Always supportive

Esa pregunta fue literalmente así. Sudé.

 ¡¡¡SUDÉ!!!

Job interviews pt. 1

Como mi vida últimamente se centra en buscar trabajo, se me han ocurrido unas cuantas tiras basadas en lo que espero de una entrevista de trabajo y en preguntas que se me han hecho. Lo divertido es no deciros hasta qué punto son reales y hasta qué punto son un chiste =P

 ¡Cuídenseme!

Maturity

Yo soy más maduro que tú. Na na na na na...

I'm alive! + A plea to the Dragon

Madre del amor hermoso... Seis meses sin postear, no me lo puedo creer... No lo voy a negar, he estado bastante perro últimamente, pero seis meses... ¡Vergüenza debería darme!

Comento un poco cómo me ha ido este tiempo:

- Sigo buscando trabajo. Demonios, soy biólogo, no estoy hecho para encontrar trabajo.

- Sigo con mi churri, eso no creo que cambie a corto plazo

- Como los pocos a los que os gustaba habréis notado (seis meses...) abandoné el proyecto de Bajo Tierra porque la verdad es que no me gustaba mucho cómo me quedaba, y no fueron pocos los amigos que me dijeron lo mismo. Como no quería alargar lo inevitable, dejé de dibujarlo. Puede que algún día, para variar, dibuje alguna tira, pero no regularmente...

- Las tiras no dejarán de venir. De hecho, tengo que dibujar unas cuantas que tengo pensadas.

- No he dejado de hacer tiras para las páginas de videojuegos en las que colaboro (Videoshock, Efecto Tetris y Games Tribune Magazine), si bien en las dos primeras también me he tomado un receso (perdonando a la última porque la periodicidad es mensual y exige menos). Recientemente las he ido actualizando en Subcultura.

- Respecto a los relatos... Me parece que el paro le está jugando una mala pasada a mi inspiración, ya que hace tiempo que no se me ocurre una historia decente... Una tira se te puede ocurrir de repente con cualquier chorrada, pero un relato es mucho más complejo.

- Sigo en Club de Coleguitas, con Álex Berlanga dándolo todo en ese programa de música que ahora mismo está en fin de temporada (hasta septiembre). No creo que lo vaya a dejar a corto plazo si en Gran Kajuna me lo permite.

- Recientemente he estado en León, en las Level Up León, con Mirian. Fuimos invitados por Qnang y Mercurio (no dejéis de leer sus cómics, son BRUTALES), organizadores del evento (entre muchas otras geniales personas). Se nos invitó como "autores emergentes" dado que Mirian ha publicado su cómic Proyecto Jhakeva (que podéis comprar desde aquí) y yo fui vendiendo mis tiras marcapaginas (que podéis comprar pinchando en la imagen del sidebar). Fue un viaje inolvidable en el que conocimos a un sinfín de gente genial y donde COMIMOS COMO GORRINOS xD Aquí pongo una foto de lo hermosos que éramos en nuestro stand.

Y poco más... No hay ninguna razón concreta para que no toquetee esto. Es importante que sepáis que NO TENGO INTENCIÓN DE CERRARLO bajo ningún concepto. No sé cuántos quedaréis pro ahí, pero espero que no me abandonéis (demasiado).

Como no quería aburriros con mi vida sin dejados nada, os pongo un poema muy especial.

Tiene algo de historia. Una buena amiga, Enka, pasó una mala época hace un tiempo y escribió la primera parte del siguiente poema en su blog, ahora desaparecido. Como yo acababa de terminar mi mala época particular, en la que ella misma me había ayudado tantísimo, me sentí en la obligación moral de hacer algo por ella, así que escribí la segunda parte de ese poema. En fin, espero que lo disfrutéis. Lo he titulado...

La súplica al Dragón

¡Aquí, dragón!
¡Aquí, maldita sea!
Levanta esa garra y clávamela en el pecho,
Jamás habrá conocido mi corazón mayor descanso.

¡Aquí, dragón negro!
Rásgame la piel, la carne, los huesos.
Quema mi alma con tu aliento de fuego,
y condúceme al dulce silencio de la muerte.

Que ya no tiene sentido la vida.
¿Para qué la quiero?
Cada paso errado ha sido un tropiezo,
y las magulladuras me cubren el cuerpo.

¿Coraza?
Ya no sé lo que es eso.
Mi piel ha sentido el frío del glacial invierno
y el abrasador poder de un sol asesino y despiadado.
Aquí está mi alma, a merced del viento
que acuchilla con los granos de arena la tierna carne
que a pesar de los golpes jamás logró endurecerse.

¿Qué soy yo ahora?
No soy nada.
Jirones de carne y de hueso
movidos por la inercia de la costumbre,
caminando hacia el horizonte gris sin esperanza ni consuelo.

¡Por eso, dragón!
Por eso te ofrezco mi pecho,
para que arranques un corazón que ya no late,
que no latirá nunca más.
Haz con él lo que te plazca.
Alimenta con él tus entrañas,
pero ten esto claro:
es un corazón enfermo,
ennegrecido de coágulos de tristeza.
Ni siquiera el ácido de tus jugos podrá destruir la amargura.
Nada puede hacerlo.

Y con tristeza te confieso
que sé que ni siquiera cuando muera habrá paz para mí.
Seguiré vagando como un alma en pena,
sólo seré un jirón de niebla.

Quizás así me duela menos...

***

Dime, niña, ¿qué esperas de mi?
¿Por qué en muerte piensas al ver mis garras?
¿Por qué ofreces tu pecho, si aun respira?
¿Por qué no ves en mi fuego la pasión de la esperanza?

Niña, ¿crees que me gusta?
¿Que te mataría sin motivos?
Mi fama me precede, y nada puedo hacer
Mas monta en mi grupa, hay algo que debes ver

Mira, niña, el mundo, mientras bato mis alas
Siente el viento en tu rostro y mira esas vidas
Indiferentes carcasas caminan hasta que mueren
Respiran por reflejo, viven como tal

Ellos se bastan para buscarse la muerte que merecen
Pero contempla, niña
Siente el viento y contempla
Tu muerte solo manchará mis manos

Y así nada se obtiene, salvo mi perdición
Te insto a vivir, niña, a vivir por los dos
Pues tu partida no cambia nada
Y tu intención es que algo cambie, lo sé

Un dragón puede ver esa chispa
Así que vive, niña, no me pidas imposibles
Nada obtendrás salvo consejo, de esta vieja criatura
Escucha, niña

Escucha mi rugido
Su eco se extiende tras las colinas
Decide qué debes sentir al oírlo
¿Miedo? ¿Valentía quizás?

Eres libre para sentir, pero siéntelo
Porque nadie puede sentir por ti.
Y aquí acaba mi perorata, niña
Ya nada puedo hacer por vos
Espero que escuches, comprendas, sientas, vivas
Las palabras de este viejo dragón

 ____________

En fin, lo dicho. Sigo vivo y no me iré a no ser que me echéis (y ni aun con esas es probable)

¡Cuídenseme!

Under Ground 6

Y con esta tira empieza y termina la saga de "¿A quién se comió Brainz primero?". Apasionante...
¡Cuídenseme!

Under Ground 5

Oh, Diox mío, estoy manteniendo una PERIODICIDAD.

 ¡Arrepentíos!

 ¡Cuídenseme! ;D

Under Ground 4

¡Aquí seguimos con "Bajo Tierra", como cada lunes y miércoles! ¡Espero que os guste!
¡Cuídenseme!

Under ground 3

¡Perdón! Prometí que la periodicidad sería una actualización cada Lunes y Miércoles, pero ayer estuve pocho xD

¡Espero que os guste!

¡Cuídenseme!

Under ground 1&2

Hace tiempo que no dibujaba nada, y llevaba en la cabeza hacer una saga de tiras de temática fija, para probar algo nuevo. Así que, Treveron's Paradox os presenta:

Bajo Tierra





Llevaba tiempo queriendo empezar este proyecto, porque últimamente estoy un poco paradete. Quería crear algo nuevo y mantenerlo con periodicidad, así que he usado esta idea iba a usar para un fanzine on-line, pero que al final no ha cuajado.
Como he dicho, voy a intentar mantener una cierta periodicidad. El estreno es hoy domingo, pero actualizaré dos veces por semana, los LUNES y los MIÉRCOLES, así que estad bien atentos y no olvidéis decidme qué opináis.
No dejaré de colgar tiras de temática aleatoria que no afectarán a la periodicidad de Bajo Tierra, y tampoco dejará de haber relatos. Lo único que va a haber por aquí va a ser más vidilla, si captáis la ironía...
He empezado con dos tiras por dos motivos. Uno, para que sea más fácil que veáis por dónde van a ir los tiros. Otra es porque también colgaré estas tiras en Subcultura, donde siempre habrá una tira de menos que aquí, con la misma periodicidad. Básicamente para que no se olvide que salieron de aquí =P
En fin, sinceramente espero que os guste y, como ya he dicho, decidme qué opináis de esta nueva fase del blog. 
¡Cuídenseme!

The Organ (2/2)

(Pulsa AQUÍ para parte 1)

Johan comenzó a caminar por delante de ella, hacia el ala este de la planta baja. Se detuvo frente a la única puerta doble del interior de la casa. El relieve dibujado en esta le llamó la atención a la soprano: representaba un ángel femenino con las alas extendidas y cuyo rostro carecía de ojos. Una mordaza cubría su boca. Christine quedó impresionada.

-         ¿Me estás llevando a tus mazmorras? ¿Antes de invitarme a una copa, siquiera? –  dijo.

Johan la miró con una sonrisa y le guiñó un ojo.

-         Algo así.

Sacó de su bolsillo una llave larga de cobre y la introdujo en la cerradura, que quedaba a la altura del vientre del ángel del relieve. Y lo que ocultaban aquellas puertas hizo que Christine se sobrecogiera.

Las puertas se abrieron a una estancia amplia, más larga que ancha, y con el techo alto, casi a la altura del del hall. Al contrario de la entrada, el suelo de esta cámara era de mármol gris, a excepción del camino que llevaba desde las puertas al fondo, que era de cuadros de mármol blancos y negros y estaba flanqueado por sendas filigranas doradas. Este camino llegaba hasta un órgano, tan grande como el propio de una catedral gótica, con una banqueta de madera frente a él tapizada con terciopelo granate. Sin embargo, los típicos tubos de metal que emergen sobre sus teclas para emitir el sonido se angulaban hasta alcanzar las paredes laterales de la habitación, hundiéndose en éstas. En cada una de dichas paredes un total de 4 columnas sostenían el techo. Y en todas había esculpido un cuerpo con rasgos femeninos, que daba la impresión de querer escapar desesperadamente del pilar de roca fluida. Su rostro, al igual que el de la puerta, no tenía ojos, pero tampoco cabellos, y su boca estaba abierta en una mueca que cabalgaba entre el dolor, la tristeza y la furia. Y sobre el cuerpo principal del órgano, esculpido donde se abrían los tubos de metal, un ángel similar al del relieve de las puertas pero sin mordaza, parecía entonar una nota musical sorda con los brazos abiertos a sus compañeras de los pilares. Aquella imponente figura parecía dirigir aquel singular coro. Daba la sensación de que mantenía atrapadas a las desgraciadas esculturas. Parecía ser la fuente de su dolor.

Christine se llevó una mano a la boca, atónita, mientras se adentraba en la cámara. Examinaba con detenimiento las expresiones de los cuerpos de las columnas, despacio, temiendo que el sonido  del eco de sus pasos las turbara. Finalmente, se detuvo al fondo, frente al ángel, enmudecida por su escalofriante majestuosidad. La piel de la soprano se erizó.

-         Esto es… es increíble…

-         Aun no has visto lo mejor – dijo Johan.

Dicho esto se sentó en la banqueta y la miró mientras hacía el ademán de crujirse los dedos riéndose.

Comenzó a tocar una pieza muy conocida: la segunda aria de La Reina de la Noche, posiblemente la pieza más conocida de la ópera de Mozart La flauta mágica. Pero era extraño. En lugar de oir el sonido de un órgano, aquel instrumeno sonaba con voces femeninas. Cada nota parecía sonar desde la boca de cada uno de los cuerpos de piedra que emergían de las columnas. La segunda aria de la Reina de la Noche era conocida por ser terriblemente difícil de cantar para una soprano. Las pocas que lo consiguen se denominan “de coloratura”, capaces de cambiar de nota con su voz a una velocidad pasmosa. Pero en aquel momento parecía que cada una de las mujeres de piedra esculpida de aquella sala se hubieran puesto de acuerdo para cantar aquella pieza. Christine continuaba enmudecida con el asombro. Su ensimismamiento terminó cuando Johan, repentinamente, se detuvo y chasqueó la lengua.

-         Fallan los agudos más altos… ¿Probamos con algo más grave?

La soprano no dijo nada.

Johan entonces comenzó a tocar otra pieza muy conocida: la sonata Claro de Luna, de Beethoven. Su comienzo, lento y lúgubre, sobrecogió a Christine, inundando su mente con un terror tan primitivo como irracional. Aquella sala, de paredes lisas y brillantes. Aquellas notas, de voces fantasmagóricas. Aquellas estatuas, como espectros atrapados entre dos mundos. Un hombre, prácticamente desconocido, decidido a transportarla con aquella hipnótica melodía a un lugar que parecía encontrarse entre la vida y la muerte. Aquella atmósfera parecía estar llamándola, y podría decirse que el macabro espectáculo que estaba presenciando resultaba extrañamente hermoso y atractivo. Tal vez fuera eso lo que más la aterraba.

Su pecho comenzó a acelerarse, a medida que la música continuaba y el siniestro coro entonaba su cantar. Christine era una mujer con los pies en la tierra. Sabía que, pensándolo detenidamente, no había nada que temer en aquella sala, que no había nada que fuera a hacerle daño al oír aquella sonata. Sin embargo un miedo imposible de explicar, comparable al de la más común de las fobias, la embargaba hasta el punto de necesitar salir de allí. Afortunadamente para ella, esto no pasó desapercibido para Johan.

-         ¿Christine? – dijo, dejando de tocar.

-         Yo…  – balbuceó con voz queda – Por favor, quisiera… salir de aquí.

-         Por supuesto – respondió al instante, contrariado – ¿Te ocurre algo?

-         ¿Qué es este lugar? – dijo ella una vez hubieron salido. Su respiración aun era agitada.

-         Lo mandó construir mi padre hace décadas – contestó Johan –, obsesionado con su pasión por la voz de una soprano que le encandiló.

Johan hizo una seña a su mayordomo, que instantes después volvió con una pequeña bandeja de plata con dos copas de champagne. La depositó en una mesa cercana y se retiró.

-         ¿Pero cómo…?

-         Mi padre siempre me contaba un cuento por las noches. Me decía que el ángel del órgano era mi madre, que falleció cuando me dio a luz a mí. Me contó que su amor por ella era tal que consiguió atrapar su alma en aquel órgano. Mi madre era una soprano con una voz angelical, y por eso se manifestó de la forma que has visto. Pero mi padre me decía que era una mujer caprichosa y altiva, y que atrapó consigo a más almas para que cantaran con ella. Lo hizo, según parece, para poder quedar por encima de ellas por toda la eternidad.

>> Me gustaba pensar que mi madre me cantaba cada vez que mi padre tocaba y gracias a eso desarrollé la misma pasión por la música que mi él. La historia perdió un poco de romanticismo cuando descubrí que realmente no es más que un ingenioso mecanismo diseñado por mi padre. El aire despedido por las teclas del órgano es modulado por un dispositivo que se encuentra en el cuello del ángel. Si te hubieras fijado hubieras visto una pequeña compuerta que se puede abrir. Tengo que revisarlo, has notado que los agudos están empezando a fallar, ¿verdad?

Christine le escuchaba hablar, y el embeleso de oírle hablar sobre la romántica historia de aquel órgano la relajó un poco.

-         Nunca había visto nada así, ha sido… Era fascinante pero… no podía dejar de pensar en que parecían voces de otro mundo.

Johan rió.

-         No quería asustarte. Acepta mis disculpas y un sorbo de buen champagne.

El hombre cogió las dos copas de la bandeja y le ofreció una a la mujer. Ambos las alzaron para brindar.

-         Por que las voces de ultratumba no vuelvan a molestarnos – dijo él con una sonrisa.

-         Serás idiota…  – rió ella.

Tras el brindis, ambos bebieron de sus copas. Varios segundos después, Christine Betancourt cayó muerta al suelo.

Instantes después el mayordomo llegó con una mesa camilla, al tiempo que Johan dejaba su copa en la mesa y alzaba el cuerpo inerte de la soprano. Tras depositarlo en la camilla dijo:

-         Prepáralo todo, Ron.

Johan volvió a la sala del órgano, dirigiéndose con paso resuelto a la estatua del ángel. Apoyándose en el taburete, alcanzó el cuello de la escultura y abrió la pequeña compuerta. Retiró entonces un pequeño compartimiento de su interior y salió de la sala.

En el fondo del hall de su mansión, tras las escaleras, había una puerta oculta, ahora entreabierta pro el mayordomo. Esa puerta se abría a un quirófano pequeño, pero completamente equipado. El mayordomo esperaba a Johan vestido con una bata blanca y con otra igual en sus manos, que ofreció a su amo. Tras ellos, el cuerpo sin vida y desnudo de Christine yacía en una mesa se operaciones.

Johan se preparó y comenzó a operar, mientras el mayordomo se retiraba. Con un bisturí y un pulso propio de su profesión, cortó el cuello de la soprano y seccionó su laringe, extrayendo el segmento que contiene la epiglotis y el aparato fonador. Limpió bien el tejido con suero fisiológico y lo depositó en un pequeño cuenco metálico. Seguidamente tomó el compartimiento que sacó del ángel y lo abrió.

Había en su interior un segmento similar al recién extraído de Christine, pero en peor estado. Con destreza, Johan sustituyó ambos y conectó el de la soprano a los diversos electrodos que contenía el pequeño mecanismo del compartimiento. El total de la operación no llevó más de un par de horas.

Emocionado, Johan volvió a la sala del órgano, agarrando con fuerza el dispositivo que encerraba parte de la garganta de Christine Betancourt. Una vez estuvo de nuevo frente al ángel, lo depositó con delicadeza en su cuello, hasta oír el clic que confirmaba que el mecanismo había encajado. Ronald se encontraba junto al órgano.

Johan comenzó a tocar. De nuevo, eligió la segunda aria de La Reina de la Noche, y escuchó satisfecho cómo cada nota era entonada a la perfección. El coro del órgano entonaba una música extrañamente alegre que contrastaba totalmente con la atrocidad que la había hado vida.

Una vez hubo terminado, el mayordomo habló.

-         He repuesto el suero fisiológico del dispositivo, señor. El mecanismo mantendrá al tejido vivo y funcional durante varios meses más.

-         Excelente, Ronald – dijo Johan mientras se levantaba del taburete –. Vamos al jardín a celebrar el funeral de la señorita Betancourt.

Ambos hombres volvieron al quirófano a recoger el cadáver de Christine con la intención de enterrarlo.

-         Ron, dime – dijo el cirujano de camino al jardín – ¿Cuál es la siguiente ópera interesante de la temporada que viene?

-         Precisamente, señor, va a haber una representación de La flauta mágica aquí, en París, en dos meses. La cantante principal es una joven promesa del canto bello llamada Marine Cerine.

-         ¡Perfecto! Recuerda reservar un palco, ¿quieres?

-         ¿Le mando un ramo de flores de su parte a la señorita Cerine?

-         Tú siempre tan atento, Ronald.